Des Teufels Plan: Thriller (German Edition)

ist los? «
    » Ich wollte einfach nur hören, ob du heute Morgen ins Büro kommst. Da müssen ein paar Papiere unterschrieben werden. «
    » Kannst du das nicht selbst machen? «
    » Dein Steuerberater hat sie geschickt. Finanzamt. Ich setze meine Unterschrift nicht unter etwas, das mich hinter Gitter bringen könnte. «
    » Ich habe meine Steuern regelmäßig bezahlt. «
    » Nein, die Umsatzsteuer nicht « , erklärte Jenny. » Ich habe diese Formulare in deinem Schreibtisch gefunden. Du hast sie lange vor Weihnachten bekommen, und dein Steuerberater hat mich angerufen, um mir zu sagen, dass er sie eigentlich vor Ablauf letzten Jahres gebraucht hätte. «
    » Du weißt, dass die letzten Wochen wahnsinnig hektisch waren, Kid. «
    » Ja, aber ich glaube nicht, dass das Finanzamt dir das als Entschuldigung durchgehen lassen wird. «
    » Bin schon unterwegs « , sagte Nightingale. Sein Magen drehte sich wieder fast um, und er legte sich zurück und konzentrierte sich darauf, sich nicht zu erbrechen.
    » Vergiss nicht, über Mittag hast du diesen Überwachungsauftrag. «
    Nightingale schnitt eine Grimasse. Das war ihm ganz entfallen. Er versuchte, sich zu erinnern, wo er seine Kamera gelassen hatte.
    » Deine Kamera und so hast du doch, oder? Mr. Stevens möchte Fotos bekommen. «
    » Ja. Sicher. Irgendwo. « Er schloss die Augen und atmete tief durch.
    » Bist du dir sicher, dass alles mit dir in Ordnung ist? Du klingst ein bisschen komisch. «
    » Ich fühle mich nicht besonders gut « , antwortete Nightingale. » Hör mal, ich gehe gleich von hier zu diesem Überwachungsauftrag. Die Formulare unterschreibe ich heute Nachmittag. « Er legte auf, atmete noch einmal tief durch, um seinen Magen zu stabilisieren, ging dann in die Küche und stellte den Wasserkessel auf die Platte und schaltete den Herd ein. Er lächelte, als er die schwarze Sporttasche mit seiner Kameraausrüstung auf dem Tisch beim Kühlschrank sah.
    Er rasierte sich, duschte und zog einen Anzug an, der frisch von der Reinigung kam. Dazu wählte er eine blaue Krawatte mit Bumerangs darauf, die seine Tante und sein Onkel ihm vor drei Jahren zum Geburtstag geschenkt hatten. Sie waren in Australien im Urlaub gewesen und hatten offensichtlich auf dem Rückweg im Flughafen Sydney den Duty-Free-Shop durchstöbert. Auf der Krawatte hatte noch das Preisschildchen geklebt, als sie sie ihm schenkten. » Auf viele Male glückliche Wiederkehr « , hatte seine Tante gesagt, als er das Päckchen aufmachte, und sein Onkel hatte den Spruch wiederholt, damit ihm die Anspielung auf den Bumerang auch ja nicht entging. Beim Binden der Krawatte starrte er sein Spiegelbild an und dachte dabei daran, wie er seine Tante zum letzten Mal gesehen hatte. Sie hatte mit eingeschlagenem Schädel auf dem Küchenboden ihres Hauses in Altrincham im Süden Manchesters gelegen, und Blut und Gehirnmasse waren auf dem Boden geronnen. Er schauderte bei der Erinnerung, wie er die Treppe hinaufgegangen war und seinen Onkel gefunden hatte. Der hatte von der Klapptür herabgehangen, die zum Dachboden hinaufführte. Mord mit anschließendem Selbstmord, laut Aussage des Coroners in Manchester, aber Nightingale wusste, dass mehr dahintersteckte. Er musterte die Krawatte, schauderte und nahm sie wieder ab. Er warf sie in die Schublade und legte eine Krawatte mit dunkel- und hellblauen Streifen an. Dann kehrte er in die Küche zurück und machte sich eine Tasse Kaffee. Eigentlich hatte er keine Lust auf etwas Essbares, sagte sich aber, dass eine Schale Haferbrei seinen Magen beruhigen würde. Also stellte er eine Schale mit Quaker Oats aus der Instant-Küche in die Mikrowelle und aß sie auf, während er verfolgte, wie eine Wasserstoffblondine auf Sky News erklärte, warum die Immobilienpreise im Verlauf des nächsten Jahres um zehn Prozent fallen würden. Der Bericht wurde durch Computergrafiken und Interviews mit Hausbesitzern vervollständigt, die vor dem Bankrott standen, weil sie gezwungen waren, ihre Häuser für weniger zu verkaufen, als sie einmal für sie bezahlt hatten.
    Als er fertig war, stellte er Schale und Kaffeebecher in die Spüle, schnappte sich die Kameratasche und seinen Regenmantel und verließ die Wohnung. Sein MGB -Roadster stand ein paar hundert Meter entfernt in einer Garage, aber es wäre sinnlos, den Wagen zu nehmen. Die Frau, die er fotografieren sollte, arbeitete in Chelsea und fuhr normalerweise mit der U-Bahn zu dem Hotel in Battersea, in dem sie sich mit ihrem Liebhaber