Desperation

Junge konnte den Fünfundvierziger
von Sheriff Jim wiederhaben. Scheiße, der Junge konnte jede
Waffe haben, die er wollte, soweit es Johnny betraf. Bis jetzt
zumindest war David Carver der einzige, der bewiesen hatte,
daß er auch mit einer umgehen konnte, wenn es sein mußte.
»Tut mir leid, daß Sie das sehen mußten«, sagte er und half
Mary, die Gewehre in die Golftasche zu bugsieren.
Sie schüttelte ungeduldig den Kopf, als ginge es nicht
darum. »Wieviel Kraft braucht man, um so etwas zu tun?
Einem Mann den Griff eines Golfschlägers durch Schädel und
Hals bis in die Brust zu rammen? Ihn reinzudrücken, bis nur
noch der Schlägerkopf rausguckt wie ein … ein kleiner Hut,
oder so was?«
»Ich weiß nicht. Ziemlich viel, schätze ich. Aber Entragian
ist ein Bär.« Wahrlich, ein Bär, und trotzdem, wenn man es so
betrachtete, schien es schon seltsam.
»Es ist das Ausmaß an Gewalt, das mich am meisten
erschüttert«, sagte sie. »Die Grausamkeit. Diese Frau … ihre
Augen sind weg, oder?«
»Ja.«
»Die kleine Tochter der Carvers … was er mit Peter gemacht
hat, ihm immer wieder einfach so aus nächster Nähe in den
Bauch zu schießen … die Leute da draußen, die aufgehängt
and wie Wild in der Jagdzeit… verstehen Sie, was ich meine?«
»Klar.« Und Sie ahnen nicht mal, was sonst noch alles, Mary, dachte er. Er ist nicht nur ein Serienmörder, er ist die Bram-StokerVersion von Dr. Doolittle.
Sie drehte sich nervös um, als ein besonders heftiger Windstoß das Gebäude traf. »Es spielt keine Rolle, wohin wir als
nächstes gehen, Hauptsache, wir sind hier raus. Kommen Sie.
Um Himmels willen!«
»Sie haben recht, nur noch dreißig Sekunden, okay?«
Er kniete neben den Beinen der Frau nieder und roch Blut
und Parfüm. Er probierte wieder alle Schlüssel und war fast
am Ende angelangt, als es ihm gelang, mit einem das Schloß
der Truhe zu öffnen, und er feststellte, daß sie tatsächlich ein
kleines, aber gut bestücktes Munitionsdepot bildete. Er nahm
acht oder neun Kartons mit Patronen und hoffte, daß sie zu
den Waffen passen würden, die er ausgesucht hatte, dann ließ
er sie in die Golftasche fallen.
»Ich werde das alles im Leben nicht tragen können«, sagte
Mary.
»Schon gut. Ich mach das.«
Aber er konnte es nicht. Zu seiner Schande mußte er feststellen, daß er die Golftasche nicht mal vom Boden bekommen, geschweige denn über die Schulter werfen konnte. Wenn
das Miststück mich nicht so erschreckt hätte dachte er, und dann
mußte er über sich selbst lachen. Was er auch tat.
»Warum grinsen Sie?« fragte sie ihn schneidend.
»Nichts.« Er ließ das Grinsen verschwinden. »Hier, nehmen
Sie den Gurt. Helfen Sie mir beim Ziehen.«
Sie zogen die Tasche zusammen über den Boden, wobei
Mary den Kopf gesenkt und den Blick starr auf das stählerne
Bukett der herausragenden Gewehrläufe gerichtet hielt, als
sie um den Tresen herum kamen und zur Tür gingen. Johnny
warf einen kurzen Blick auf die hängenden Leichen und
dachte: der Sturm, die Kojoten, die wie eine Ehrenwache am
Straßenrand saßen, der Kojote im Zellentrakt, die Geier, die Toten.
    Wie tröstlich wäre es gewesen, zu denken, daß dies alles ein
Abenteuer im Traumland war. Aber es war keins; er mußte
nur den sauren Geruch seines eigenen Schweißes durch seine
schmerzenden, verklebten Nasenlöcher hochziehen, um sich
das klarzumachen. Hier spielte sich etwas ab, woran er nie geglaubt hätte - was er nie für möglich gehalten hätte -, und es
war kein Traum.
»Richtig so, nicht hinsehen«, keuchte er.
»Keine Sorge, tu ich nicht«, antwortete sie. Johnny stellte erfreut fest, daß sie auch ein wenig keuchte.
Draußen auf dem Flur heulte der Wind lauter denn je.
Ralph stand vor der Tür, hatte seinem Sohn die Arme um die
Schultern gelegt und sah hinaus. Der alte Mann stand neben
ihnen. Sie drehten sich alle zu Johnny und Mary um.
»Wir haben einen Motor gehört«, sagte David sofort.
»Glauben wir«, schränkte Ralph ein.
»War es der Streifenwagen?« fragte Mary. Sie zog eins der
Gewehre aus der Golftasche, und als der Lauf in Billingsleys
Richtung schwenkte, verzog dieser das Gesicht und stieß ihn
mit der flachen Hand weg.
»Ich bin nicht mal sicher, ob es ein Motor war«, sagte Ralph.
»Der Wind -«
»Es war nicht der Wind«, sagte David.
»Irgendwelche Scheinwerfer?« fragte Johnny.
David schüttelte den Kopf. »Nein, aber der Sand fliegt so dicht.«
»Ich weiß.« Er sah von dem Gewehr, das Mary hielt (der
Lauf zeigte mittlerweile zu