Desperation

zweihundertvierzig Pfund Lebendgewicht.
»Tag, Officer«, sagte Johnny. Er sah an sich hinunter und
entdeckte einen kleinen dunklen Fleck im Schritt seiner
Levi’s. Du kannst schütteln oder stoßen, dachte er.
»Sir, ist Ihnen bekannt, daß es gegen das Gesetz verstößt,
ein Fahrzeug auf einem Highway zu parken?« fragte der Cop,
ohne aufzuschauen.
»Nein, aber ich glaube kaum -«
- daß das auf einer so wenig befahrenen Straße wie der US 50 ein
Problem ist, wollte er mit seinem anmaßenden »Wie-könnenSie-es-wagen-mein-Urteil-in-Frage-zu-stellen«-Tonfall hinzufügen, den er seit Jahren Untergebenen und Dienstpersonal
gegenüber anschlug, aber dann sah er etwas an dem Cop und
besann sich eines Besseren. Es war Blut an der rechten Manschette und dem Ärmel seines Uniformhemds, und zwar eine
ganze Menge, das allmählich trocknete und einen kastanienbraunen Farbton annahm. Wahrscheinlich hatte er vor nicht
allzu langer Zeit ein großes Tier von der Straße geschleppt wahrscheinlich einen Hirsch oder einen Elch, den ein Lastwagen mit überhöhter Geschwindigkeit angefahren hatte. Das
würde das Blut und seine üble Laune erklären. Das Hemd,
fand Johnny, konnte er vergessen; soviel Blut würde nie wieder rausgehen.
»Sir?« fragte der Cop scharf. Er hatte die Nummer aufgeschrieben und betrachtete das Motorrad mit verkniffenen
Lippen und zusammengezogenen blonden Brauen. Es war,
als wollte er den Besitzer des Motorrads nicht ansehen, als
wüßte er, daß er sich danach noch lausiger fühlen würde als
jetzt schon. »Was wollten Sie sagen?«
»Nichts, Officer«, sagte Johnny. Er sagte es in einem neutralen Tonfall, nicht unterwürfig, aber auch nicht anmaßend.
Er wollte sich nicht mit diesem großen Stoffel von einem Cop
anlegen, der eindeutig einen schlechten Tag hatte.
Der Cop, der das Notizbuch in einer Hand strangulierte
und den Blick starr auf das Rücklicht der Harley gerichtet
hielt, sagte, immer noch ohne aufzuschauen: »Außerdem verstößt es gegen das Gesetz, in Sichtweite eines Highway seine
Notdurft zu verrichten. Haben Sie das gewußt?«
»Nein, tut mir leid«, sagte Johnny. Er spürte, wie der ungestüme Drang zu lachen in seiner Brust hochblubberte, und
unterdrückte ihn.
»So ist es aber. Nun, ich werde Sie …« Er sah Johnny zum
erstenmal an, und seine Augen wurden groß. »… Sie diesmal
mit einer Verwarnung davonkommen lassen, aber …«
Er verstummte, und inzwischen waren seine Augen so groß
wie die eines Kindes, wenn die Zirkusparade mit Fanfaren
und Clowns die Straße entlangmarschiert kommt. Johnny
kannte diesen Ausdruck, aber er hätte nie damit gerechnet,
ihn hier draußen in der Wüste von Nevada zu sehen zu bekommen, obendrein auf dem Gesicht eines hünenhaften Wikinger-Cops, der aussah, als würde sich sein Lesegeschmack
irgendwo zwischen den Partywitzen des Playboy und dem
Waffenjournal Guns and Ammo bewegen.
Ein Fan, dachte er. Ich bin hier draußen im Niemandsland zwischen Ely und Austin und habe wirklich und wahrhaftig einen Fan
getroffen.
Er konnte es nicht erwarten, Steve Ames davon zu erzählen,
wenn sie sich heute abend in Austin trafen. Verdammt, vielleicht erzählte er ihm heute am späten Nachmittag sogar
schon über sein Handy davon … das heißt, wenn Handys hier
draußen funktionierten. Jetzt, wo er darüber nachdachte, hielt
er es für wahrscheinlicher, daß sie es nicht taten. Die Batterie
in seinem war geladen, er hatte sie fast die ganze Nacht am
Ladegerät hängen gehabt, aber er hatte nicht mehr mit Steve
über das verdammte Ding gesprochen, seit er Salt Lake City
verlassen hatte. In Wirklichkeit war er nicht so begeistert von
diesen Handys. Er glaubte nicht, daß sie tatsächlich Krebs erzeugten, wahrscheinlich gehörte das zur Panikmache der Regenbogenpresse, aber…
»Heilige Scheiße«, murmelte der Cop. Er griff sich mit der
rechten Hand, der unter der blutbefleckten Manschette, an die
rechte Wange. Einen bizarren Augenblick lang sah er für
Johnny aus wie ein Linienrichter im Profi-Football, der Jack
Benny imitierte. »Hei-li-ge Scheiße.«
»Was haben Sie, Officer?« fragte Johnny. Er unterdrückte
mühsam ein Lächeln. Eines hatte sich im Lauf der Jahre nicht
geändert: Er liebte es, erkannt zu werden. O Gott, wie er das
liebte!
»Sie sind … JohnEdwardMarinville!« keuchte der Cop und
sprach es so schnell aus, als hätte er, Johnny, nur einen einzigen Namen, so wie Pele oder Cantiflas. Jetzt grinste der Cop
selbst, und Johnny dachte: Oh, Mr. Policeman,