Die Angebetete

Hereinkommen erschießen. Und dann so gut wie möglich sauber machen. Schade um Myra; er ging davon aus, dass sie tot war.
    Doch hier stand mehr auf dem Spiel.
    Simesky packte die Waffe mit festem Griff, legte den Sicherungshebel um und atmete tief durch. Dann trat er entschlossen durch den gewölbten Durchgang in den Wohnbereich und visierte die Stelle an, an der Harutyun und Dance gesessen hatten – die beiden unmittelbaren Gefahren. Er verstärkte den Druck auf den Abzug und erstarrte.
    Der Raum war leer.
    Das Lämpchen an dem Tastenfeld der Tür leuchtete grün. Jemand hatte den Alarm deaktiviert, damit Davis, Dance und Harutyun verschwinden konnten. Aber er hatte die Tür gar nicht gehört. Was, zum Teufel, hatte das alles zu bedeuten? Er trat weiter vor. Und dann sah er, dass das Seitenfenster offen stand. So waren sie also entkommen.
    Er sah außerdem einen großen gelben Notizblock auf dem Boden liegen. Darauf stand eine hastig hingekritzelte Nachricht:
    Anschlag auf Ihr Leben, Simesky beteiligt, Myra auch, vielleicht noch andere, wir fliehen JETZT SOFORT durch das Seitenfenster.
    O nein …
    Wer?, dachte er. Doch dann wurde ihm klar: Was soll die Frage? Natürlich Kathryn Dance.
    Diese drecksliberale Hausfrau und Mutter aus einer Kleinstadt hatte ihn und die Schlüsselfiguren überlistet.
    Wie sie das angestellt hatte, war ihm bei Weitem zu hoch. Aber sie hatte es geschafft. Wahrscheinlich hatte sie per SMS Verstärkung angefordert und Raymond gewarnt, der sofort auf Myra geschossen hatte, als sie mit einer Waffe aus dem Wagen gestiegen war.
    Und könnte …
    Da ertönte hinter ihm Dennis Harutyuns Stimme: »Simesky, lassen Sie die Waffe fallen und heben Sie die Hände über den Kopf!«
    Der Deputy musste sich zur Hintertür wieder hereingeschlichen haben. Dance sicherte vermutlich die Vorderseite.
    Simesky schätzte die Situation ein. Harutyun war ein echtes Landei und hatte seine Waffe wahrscheinlich noch nie in einer echten Gefahrensituation abgefeuert. Simesky hingegen hatte bereits acht Menschen eigenhändig getötet und war danach jedes Mal mit reinem Gewissen zu Bett gegangen.
    Er warf einen Blick über die Schulter. »Was reden Sie da? Ich wollte lediglich den Abgeordneten beschützen. Ich habe Schüsse gehört. Ich hab nichts getan! Sind Sie verrückt?«
    »Ich sag’s nicht noch mal. Waffe fallen lassen!«
    Simesky dachte: Ich habe mein Konto auf den Cayman Islands. Ich kann jederzeit einen der Privatjets der Schlüsselfiguren nutzen.
    Kämpf dir einfach den Weg frei. Dreh dich um und schieß. Er wird total überrascht sein und in Panik geraten. Dämlicher Kleinstadtbulle.
    Simesky fing an, sich umzudrehen, hielt die Waffe gesenkt, nicht bedrohlich. »Ich wollte nur …«
    Er hörte einen ohrenbetäubenden Knall und verspürte ein Brennen in der Brust.
    Und gleich darauf beides noch mal. Doch sowohl der zweite Knall als auch der leichte Schlag gegen seine Haut waren schon merklich schwächer als beim ersten Mal.

59
    »Es sind beide tot?«
    »Ganz recht«, teilte Harutyun Sheriff Anita Gonzalez mit.
    In ihrem Büro beim FMCSO hielten sich derzeit zehn Personen auf, wodurch es ziemlich eng wurde.
    P. K. Madigan war zurück – wenngleich inoffiziell –, denn seine Nachforschungen hatten zur Aufdeckung des Komplotts beigetragen. Er gönnte sich einen Becher Vanille-Pekannuss.
    Ebenfalls zugegen war ein Pressesprecher des Bezirks. Dance fiel auf, dass Harutyun deswegen ungeheuer erleichtert wirkte – jemand anders würde sich den Medien stellen. Und diese Pressekonferenz würde groß werden. Sehr groß.
    Lincoln Rhyme, Thom Reston und Amelia Sachs waren auch hier, außerdem Michael O’Neil und Tim Raymond, der Leibwächter des Kongressabgeordneten. Der Abgeordnete Davis saß im Interesse der Sicherheit an Bord seines Privatjets und flog zurück nach Los Angeles.
    »Hatten Simesky und Babbage Komplizen?«, fragte Anita Gonzalez.
    »Davon bin ich überzeugt«, erwiderte Dance. »Aber die beiden sind – nun ja, waren – die einzigen aktiven Beteiligten vor Ort. Unsere Behörde und Amy Grabe, die Leiterin der FBI -Dienststelle San Francisco, fahnden bereits nach weiteren Kontakten und Verbindungen.«
    »Es scheint ein Zusammenhang mit einer Gruppe namens ›die Schlüsselfiguren‹ zu bestehen«, sagte Michael O’Neil. »Irgendein politisches Aktionskomitee.«
    »Politisch? Zum Teufel, das sind Arschlöcher«, murmelte Madigan und löffelte seine Eiscreme. »Echte Vollidioten.«
    »Aber reiche und