Die Arena

glänzte der goldene Baseball wieder auf seinem Acrylglassockel.

 
     
    Lenkwaffeneinsatz
    steht bevor
     
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      »ACHTUNG, HIER SPRICHT DIE POLIZEI VON CHESTER'S MILL! DIESES GEBIET WIRD GERÄUMT! GEHEN SIE AUF MEINE STIMME ZU, WENN SIE MICH HÖREN! DIESES GEBIET WIRD GERÄUMT!«
    Thurston Marshall und Carolyn Sturges setzten sich im Bett auf, horchten auf dieses unheimliche Plärren und starrten sich mit großen Augen an. Beide lehrten am Emerson College in Boston - Thurston als ordentlicher Professor für Anglistik (und Gastherausgeber der aktuellen Ausgabe von Ploughshares) , Carolyn als Assistentin im selben Department. Sie waren seit einem halben Jahr ein Liebespaar, und ihre Beziehung hatte noch nichts von ihrem ursprünglichen Glanz eingebüßt. Die beiden waren in Thurstons kleinem Blockhaus am Chester Pond auf halber Strecke zwischen der Little Bitch Road und dem Prestile. Sie waren zu einem langen »Herbstlaub-Wochenende« hergekommen, aber das meiste Laub, das sie seit Freitagnachmittag bewundert hatten, hatte eher ausgesehen wie Schamhaar. In dem Blockhaus gab es keinen Fernseher; Thurston Marshall verabscheute Fernsehen. Es gab ein Radio, das sie aber nicht eingeschaltet hatten. Es war halb neun Uhr am Montag, dem 23. Oktober. Keiner der beiden hatte auch nur im Geringsten etwas davon mitbekommen, dass irgendetwas passiert war, bis die plärrende Lautsprecherstimme sie geweckt hatte.
    »ACHTUNG, HIER SPRICHT DIE POLIZEI VON CHESTER'S MILL DIESES GEBIET WIRD ... « Näher. Dichter heran.
    »Thurston! Der Stoff! Wo hast du das Dope gelassen?«
    »Mach dir keine Sorgen«, sagte er, aber das Zittern in seiner Stimme ließ vermuten, dass er außerstande war, seinen eigenen Ratschlag zu beherzigen. Er war ein großer, hagerer Mann mit ergrauender Mähne, die er meist zu einem Pferdeschwanz zusammenband. Jetzt hing sie locker bis fast zu seinen Schultern herab. Er war sechzig; Carolyn war dreiundzwanzig. »Alle diese kleinen Camps sind um diese Jahreszeit verlassen; sie werden einfach vorbeifahren und wieder auf die Little Bitch R ... «
    Sie schlug ihm mit der Faust an die Schulter. »Der Wagen steht in der Einfahrt! Sie werden das Auto sehen!«
    Auf seinem Gesicht erschien ein O Scheiße-Ausdruck.
    » ... GERÄUMT! GEHEN SIE AUF MEINE STIMME ZU, WENN SIE MICH HÖREN! ACHTUNG! ACHTUNG!« Jetzt sehr nahe. Thurston konnte weitere verstärkte Stimmen hören von Leuten mit Handlautsprechern, von Cops mit Handlautsprechern -, aber diese eine war fast schon da. »DIESES GEBIET WIRD GE ... « Einen Augenblick lang herrschte Schweigen. Dann: »HALLO, BLOCKHAUS! RAUS MIT EUCH! BEEILUNG!«
    Oh, es war ein Alptraum.
    »Wo hast du das Dope gelassen?« Sie boxte ihn wieder an die Schulter.
    Der Stoff war nebenan. In einem Beutel, der jetzt halb leer neben einem Teller mit Käse und Crackern von gestern Abend stand. Wenn jemand hereinkam, würde dies das gottverdammt erste Ding sein, worauf sein Blick fiel.
    »HIER SPRICHT DIE POLIZEI! WIR MACHEN HIER KEINE SCHERZE! DIESES GEBIET WIRD GERÄUMT! KOMMT RAUS, WENN IHR DORT DRINNEN SEID, BEVOR WIR EUCH RAUSZERREN MÜSSEN!«
    Bullen, dachte er. Typische Kleinstadtbullen mit Kleinstadthirn.
    Thurston sprang aus dem Bett und rannte mit wehenden Haaren durchs Zimmer, dass man die Muskeln in seinen mageren Gesäßbacken sah.
    Das Blockhaus, das sein Großvater nach dem Zweiten Weltkrieg erbaut hatte, bestand aus nur zwei Räumen: einem großen Schlafzimmer mit Blick auf den kleinen See und einer Wohnküche. Strom lieferte ein altes Aggregat von Henski, das Thurston abgestellt hatte, bevor sie zu Bett gegangen waren; sein harsches Brummen war nicht gerade romantisch. Die Glut das Feuers von gestern Abend - an sich nicht notwendig, aber tres romantique glimmte noch in dem offenen Kamin.
    Vielleicht irre ich mich, vielleicht habe ich den Stoff wieder in meinen Aktenkoffer . ..
    Leider nicht. Der kleine Beutel mit Dope stand gleich neben dem Brie, an dem sie sich satt gegessen hatten, bevor sie sich in den Fickathon von letzter Nacht gestürzt hatten.
    Als er darauf zurannte, wurde an die Tür geklopft. Nein, an die Tür gehämmert.
    »Augenblick!«, rief Thurston verzweifelt fröhlich. Carolyn stand in ein Bettlaken gewickelt in der Schlafzimmertür, aber er nahm sie kaum wahr. Durch seinen Verstand - der wegen der Zügellosigkeit während der vergangenen Nacht noch unter einem Rest Paranoia litt - wirbelten zusammenhanglose Gedanken: Entlassung, Gedankenpolizei á la 1984,