Die Arena

rufen, täuscht er sich gewaltig.«
    Fern äußerte - vorsichtig -, seines Wissens habe Rommie bei den Löscharbeiten nach dem Lenkwaffeneinschlag an der Little Bitch Road ziemlich gute Arbeit geleistet.
    »Das waren kaum mehr als Zigarettenkippen, die in einem Aschenbecher geschwelt haben«, spottete Big Jim. An seiner Schläfe pulsierte eine Ader, und sein Herz raste. Er wusste, dass er zu hastig gegessen hatte - wieder einmal-, aber dagegen war er machtlos. Wenn er hungrig war, schlang er alles, was vor ihm stand, in sich hinein, bis sein Teller leer war. Das war eben seine Art. »Diesen Brand hätte jeder löschen können. Du hättest ihn löschen können. Der springende Punkt ist, dass ich weiß, wer letztes Mal für mich gestimmt hat - und wer nicht. Wer's nicht getan hat, darf jetzt keine verflixten Gefälligkeiten von mir erwarten.«
    Fern fragte Big Jim, was er, Fern, mit den Spritzen machen solle.
    »Du sollst dich nur davon überzeugen, dass sie im Feuerwehrhaus stehen. Dann kommst du rüber in die Middle School. Wir sind in der Turnhalle.«
    Fern teilte Jim mit, dass Roger Killian noch etwas sagen wollte. Big Jim verdrehte die Augen, wartete jedoch.
    Roger wollte wissen, welche seiner Jungen zu den Cops gegangen waren.
    Big Jim seufzte, suchte in dem Durcheinander von Papieren auf seinem Schreibtisch und fand die Liste mit den Namen der neuen Polizisten. Die meisten dieser Jungen waren noch in der Highschool. Mickey Wardlaw, der Jüngste von allen, war erst fünfzehn, aber ein richtiger Schläger. Rechter Verteidiger des Footballteams, bis er wegen Trinkens aus der Mannschaft geflogen war. »Ricky und Randall.«
    Roger protestierte, das seien seine Ältesten und die Einzigen, auf die er sich bei der Farmarbeit verlassen könne. Wer, fragte er, werde ihm bei den Hühnern helfen?
    Big Jim schloss die Augen und bat Gott um Kraft.
     
     
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      Sammy Bushey war sich des schwachen Ziehens in ihrem Bauch - wie menstruale Krämpfe - und der viel stärkeren stechenden Schmerzen weiter unten sehr bewusst. Sie wären schwierig zu ignorieren gewesen, weil sie bei jedem Schritt wiederkamen. Trotzdem schleppte sie sich auf der Route 119 in Richtung Motton Road weiter. Sie würde weiterschlutfen, auch wenn es noch so wehtat. Ihr stand ein Ziel vor Augen, das allerdings nicht ihr Wohnwagen war. Was sie wollte, war nicht dort - aber sie wusste, wo sie es finden würde. Sie würde dorthin gehen, selbst wenn sie die ganze Nacht dafür brauchte. Für den Fall, dass die Schmerzen ganz schlimm wurden, hatte sie fünf Percocet, die sie kauen konnte, in einer ihrer Jeanstaschen. Die Schmerztabletten wirkten schneller, wenn man sie kaute. Das hatte Phil ihr erzählt.
    Mach's mit ihr.
    Dann müssten wir zurückkommen und dich wirklich in die Mangel nehmen.
    Mach's mit dieser Nutte.
    Du musst lernen, den Mund zu halten, außer wenn du auf den Knien liegst.
    Mach's mit ihr, mach's mit dieser Nutte. Weil dir ohnehin niemand glauben würde.
    Aber Reverend Libby hatte ihr geglaubt und dafür teuer bezahlt. Ausgerenkte Schulter; erschossener Hund.
    Mach's mit dieser Nutte.
    Sammy fürchtete, dass sie die aufgeregt quiekende Stimme dieses Schweins bis zu ihrem Tod in Gedanken hören würde.
    Also schleppte sie sich weiter. Über ihr glänzten die ersten rosa Sterne wie Funken, die man durch eine schmutzige Glasscheibe sah.
    Autoscheinwerfer näherten sich von hinten, ließen ihren langen Schatten vor ihr über die Fahrbahn tanzen. Ein klappriger alter Pick-up hielt neben ihr. »He da, steigen Sie ein«, sagte der Mann am Steuer. Nur klang es wie Heda-steinse-ein, weil er Alden Dinsmore, der Vater des verunglückten Rory, und betrunken war.
    Trotzdem stieg Sammy ein - mit den vorsichtigen Bewegungen einer Invalidin.
    Alden schien das nicht zu merken. Er hatte eine hohe Dose Bud zwischen den Beinen und einen halbleeren Karton neben sich. Um Sammys Füße herum rollten klappernd leere Bierdosen. »Wohin wolln Sie?«, fragte Alden. »Porrun? Bossum?« Er lachte, um zu zeigen, dass er auch betrunken einen Witz machen konnte.
    »Nur zur Motton Road hinaus, Sir. Fahren Sie zufällig in diese Richtung?«
    »Wohin Sie woll'n«, sagte Alden. »Ich fahr nur so rum. Fahr rum und denk an mein Jungn. Er is am Samstag gestorrn.«
    »Das tut mir sehr leid für Sie.«
    Er nickte, dann trank er aus seiner Dose. »Mein Dad is letztn Winter gestorm, wissen Sie? Hat sich totgekeucht, der arme alte Kerl. Empha-Sema. Hat im letztn Jahr bloß noch von