Die Arena

machen.«
    »Am besten lassen wir ihn einfach«, sagte Rommie. »Der Rauch kann nicht schädlicher sein als der Scheiß, den wir sonst hier atmen. Wer weiß, vielleicht schützen der Teer und das Nikotin in seiner Lunge ihn sogar.«
    Rusty kam herüber und setzte sich zu ihnen. »Die Flasche ist jetzt leer«, sagte er, »aber Ernie hat noch ein paar Züge daraus ergattert. Er scheint jetzt leichter zu atmen. Danke, Sam.«
    Sam winkte ab. »Meine Luft ist Ihre Luft, Doc. Oder sie war's jedenfalls. Sagt mal, könnt ihr nicht mit einem Gerät in eurem Krankenwagen selbst welche machen? Die Kerle, die meine Flaschen bringen - na ja, gebracht haben, bevor dieser Scheiß passiert ist -, die konnten Sauerstoff in ihrem Lastwagen machen. Sie hatten einen Wieheißtergleichwieder, so 'ne Art Pumpe.«
    »Sauerstoffextraktor«, sagte Rusty, »und Sie haben Recht, wir haben einen an Bord. Leider ist er defekt.« Er ließ die Zähne sehen, ohne wirklich zu grinsen. »Schon seit drei Monaten.« »Vier«, sagte Twitch, der ebenfalls herübergekommen war. Er starrte Sams Zigarette an. »Sie haben nicht zufällig eine für mich übrig?«
    »Denk nicht mal daran«, sagte Ginny.
    »Hast du Angst, dass ich dieses tropische Paradies durch Zigarettenqualm verpeste, Schätzchen?«, fragte Twitch, aber als Sam ihm seine zerdrückte Packung American Eagles hinhielt, schüttelte er doch dankend den Kopf.
    Rusty sagte: »Ich habe den Antrag auf Beschaffung eines neuen 02-Extraktors selbst gestellt. Beim Verwaltungsrat des Krankenhauses. Der sagt, dass das Budget erschöpft ist, aber vielleicht kann die Stadt uns helfen. Also schicke ich den Antrag an das Stadtverordnetenkomitee.«
    »Rennie.«
    »Rennie«, bestätigte Rusty. »Als Antwort erhalte ich einen Formbrief, dass der Antrag bei den Haushaltsberatungen im November behandelt werden soll. Also müssen wir noch ein Weilchen warten.« Er warf die Hände hoch und lachte.
    Auch andere versammelten sich jetzt, um Sam voller Neugier zu betrachten. Und seine Zigarette voller Entsetzen.
    »Wie sind Sie hierher gekommen, Sam?«
    Sam war nur allzu gern bereit, seine Geschichte zu erzählen. Er begann damit, dass er erläuterte, wie er wegen eines fälschlich bei ihm diagnostizierten Lungenemphysems regelmäßig Sauerstoff geliefert bekommen hatte, für den THE MEDICAL aufgekommen war, und wie sich manchmal volle Flaschen bei ihm angesammelt hatten. Er berichtete, wie er die Explosion gehört und was er gesehen hatte, sobald er ins Freie gelaufen war.
    »Ich hab gleich gewusst, was passieren würd, als ich gesehen hab, wie groß es war«, sagte er. Zu seinen Zuhörern gehörten jetzt auch die Soldaten jenseits der Barriere. Unter ihnen war auch Cox, der nur Boxershorts und ein Khakiunterhemd trug. »Früher bei der Arbeit im Wald hab ich schon schlimme Brände erlebt. Manchmal musst'n wir alles stehen und liegen lassen und bloß abhauen, und wenn einer der alten Laster von International Harvester, die wir damals hatten, stecken geblieben wär, wär'n wir erledigt gewesen. Kronenfeuer sind am schlimmsten, weil sie selbst Wind erzeugen. Ich hab gleich gesehen, dass so was wieder passieren würde. Irgendwas mächtig Großes ist explodiert. Was war das?«
    »Flüssiggas«, sagte Rose.
    Sam rieb sich seinen weißen Stoppelbart. »Jawoll, aber das war nicht nur Gas. Dort müssen auch Chemikalien gebrannt haben, weil manche Flammen grün waren. Wär'n sie in meine Richtung gekommen, wär ich erledigt gewesen. Ihr Leute natürlich auch. Aber das Feuer ist nach Süden abgelenkt worden. Das Gelände hat was damit zu tun gehabt, möcht ich wetten. Und auch das Flussbett. Ich hab jedenfalls gewusst, was passieren würd, und die Flaschen aus der Sauerstoff-Bar geholt ... «
    »Aus der was?«, fragte Barbie.
      Sam nahm einen letzten Zug von seiner Zigarette, bevor er sie auf dem Boden ausdrückte. »Oh, das ist bloß mein Name für den Schuppen, in dem ich die Flaschen stehen hab. Ich hatte jedenfalls fünf volle ... «
    »Fünf!« Thurston Marshalls Stimme klang fast jammernd. »Jawoll«, sagte Sam unbekümmert, »aber fünf hätt ich niemals ziehen können. Ich bin nicht mehr der Jüngste, wisst ihr.« »Hätten Sie denn kein Auto, keinen Pick-up finden können?«, fragte Lissa Jamieson.
    »Ma'am, ich hab schon seit sieben Jahren keinen Führerschein mehr. Oder vielleicht seit acht. Bin zu oft mit Alkohol am Steuer erwischt worden. Hätten sie mich am Steuer von irgendwas geschnappt, das größer als ein