Die Backlash-Mission

aus man einen guten Blick auf Tür und Bar hatte.
»Irgendwelche Vermutungen, wen er anruft?«, murmelte Skyler.
Lathe blickte zum Barkeeper hinüber, der verschwörerisch in sein Fon gekrochen war. »Jedenfalls
nicht den Sicherheitsdienst. Andererseits sieht er nicht wie ein Fanatiker aus, und nach dem, was
Caine Lepkowski über die Fackel erzählt hat, nehme ich an, dass sie nur jemanden aufnehmen, der
vor edlen Gefühlen überquillt.«
»Vielleicht gibt es hier zwei Untergrundgruppen, die getrennt operieren, und dazu noch eine
Gruppe Blackcollars«, überlegte Skyler.
Lathe lächelte spöttisch. »Ich habe mir gedacht, dass Sie mit so etwas daherkommen werden.«
»Womit sollte ich sonst daherkommen? Die Familie in dem Haus hat uns in dem Augenblick als
Blackcollars erkannt, als ich meinen nunchaku verwendete, ohne dass sie unseren Flexarmor
auch nur gesehen hatte. Vielleicht haben sie noch keinen direkten Kontakt mit Blackcollars
gehabt, aber wir gehören für sie jedenfalls nicht der Vergangenheit an.«
»Stimmt. Was leider eine beunruhigende Frage aufwirft. Warum hatten sie solche Angst vor
uns?«
Skyler kaute auf seiner Unterlippe herum. »Die hatten sie tatsächlich. Befürchten sie
Vergeltungsmaßnahmen des Sicherheitsdienstes, wenn sie uns helfen?«
»Vielleicht.« Die Gespräche in der Bar hatten wieder eingesetzt, aber einige der Gäste blickten
immer wieder zu den Blackcollars hinüber. »Diese Bar ist nicht so harmlos, wie sie aussieht -
vielleicht gehören die Gäste alle zu einem bestimmten Typ, nämlich dem Typ, der nicht viel für
Fremde übrig hat.«
»Dann sollten wir uns mit der Schmugglernummer doch hier wie zu Hause fühlen.«
»Vielleicht.«
Sie schwiegen einige Minuten lang, beobachteten das Treiben in der Bar und warteten auf ein
Signal von Mordecai. Die fünfzehn Minuten, die Lathe dem Barmann zugestanden hatte, waren beinahe
vorbei, als der Pocher endlich meldete: Großer Wagen mit fünf Männern trifft ein...
drei kommen zu Ihnen.
Empfangen, bestätigte Lathe. Er schob seinen Stuhl ein paar Zentimeter zurück, zog
verstohlen einen shuriken aus seiner Gürteltasche und verstaute ihn in der Tasche mit der
Laserpistole. Auf der anderen Seite des Tisches traf Skyler ebenfalls Vorbereitungen.
Die drei Männer betraten die Bar, als gehöre das Lokal ihnen, und die Gespräche verstummten
wieder einmal augenblicklich. Der Barkeeper zeigte auf den Tisch der Blackcollars, und zwei der
Männer stolzierten hinüber, während der dritte neben der Tür Posten bezog.
»Ich habe gehört, dass Sie Gift zu verkaufen haben«, begann einer von ihnen und blieb einen Meter
vor Lathe stehen. Sein Partner postierte sich hinter Skyler.
»Gift?« Lathe schüttelte den Kopf. »Waffen.«
Der andere musterte ihn lange und abschätzend.
»Sie sind tatsächlich ein Anfänger, Sie Hinterwäldler. Gift bedeutet illegale Waren.
Lassen Sie einmal sehen!«
Lathe rührte sich nicht. »Sind Sie auf dem Markt, um zu kaufen, oder sehen Sie sich nur
um?«
Der zweite Mann knurrte etwas. »Strapazieren Sie Ihre Glückssträhne und meine Geduld nicht«,
sagte der erste eiskalt. Er knöpfte seinen Mantel auf, und der Comsquare erblickte kurz eine
Kompaktpistole, die er in einem Halfter unter dem Arm stecken hatte. »Zeigen Sie mir die
Ware!«
Lathe griff mit der rechten Hand in die Tasche, erstarrte aber kurz, als wie durch Zauberei
hinter Skylers Kopf ein Revolver erschien. Dann zog er den Laser mit übertrieben vorsichtigen
Bewegungen am Lauf heraus und hielt ihn seinem Gegenüber hin.
»Das Netzteil habe ich natürlich entfernt.«
»Ja.« Der Mann musterte die Waffe kurz. »Wie viele haben Sie davon?«
»Wie viele wollen Sie?«
»Fünfundzwanzig Prozent Ihres Vorrats. Dafür erlaube ich Ihnen, den Rest zu verkaufen, und
erteile Ihnen einige nützliche Ratschläge, wenn Sie in dieser Gegend Geschäfte machen
wollen.«
»So?« Lathe fuhr sich mit der rechten Hand über den Bart, und der shuriken, den er in ihr
verborgen hatte, kratzte sanft über seine Haut. »Das kommt mir etwas hoch vor.«
»Ist es aber nicht, vor allem, wenn Sie bedenken, dass Sie um diesen Preis auch am Leben
bleiben.« Er trat einen Schritt zurück, zog ebenfalls eine Pistole und richtete sie auf Lathe.
»Sie haben fünf Sekunden...«
Er vollendete den Satz nie, sondern schnappte nach Luft, als Lathes Fuß hochschoss, die Hand mit
dem Revolver zur Seite schlug und sich dann im Bauch des Fremden vergrub. Dieser klappte zusammen