Die Cassini-Division

Recyclingschläuche (die in der Praxis
schwer voneinander zu unterscheiden sind) erträglicher
gemacht. Darüber, um das große Glasauge des
Hitzeschilds herum angeordnet, finden sich die Laserkanonen, die
für den umherfliegenden Weltraummüll zuständig
sind und somit in Anbetracht der Geschwindigkeiten, die ein
Fusionsclipper erreichen kann, für alles.
    Die Führung endete in der Schlafgalerie, die, typisch
für diese Schiffsklasse, einer um den zentralen
Belüftungsbrunnen gruppierten Felswand voller Höhlen
ähnelte. Den Boden des Brunnens bildete die transparente
Decke des Mitteldecks, den oberen Abschluss der vordere
transparente Hitzeschild, durch den man leicht verzerrt die
Sterne sah. Die in unregelmäßigen Abständen von
den Reflexlasern des aktiven Bordverteidigungssystems verdampften
Staubteilchen und Asteroiden ähnelten den Sternschnuppen am
irdischen Himmel.
    Malley stützte sich aufs Geländer und blickte nach
unten und nach oben.
    »Wozu die Recyclinganlage?«, fragte er. »Die
Flugzeiten betragen doch bloß Tage oder Wochen. Warum
nehmen Sie nicht ausreichend Vorräte mit?«
    »Nicht alle Flüge sind so kurz, und nicht alle
enden in einem Raumhafen«, erwiderte ich.
    »Hm«, machte er. »Auf zu den
Kolonien.«
    »Na ja«, meinte ich achselzuckend, »es gibt
da den Kuiper-Gürtel und die Oort-Wolke.«
    »Und den Neuen Mars?«, fragte Suze schelmisch.
    »Wir planen voraus«, erwiderte ich zustimmend.
Beide lachten.
    Malley streckte sich gähnend. »Sie haben
Recht«, sagte er. »Zeit fürs Bett. Wo soll ich
meine Sachen verstauen?«
    Ich nahm ihr Gepäck auf, dann zeigte ich ihnen ihre
Kabinen und kroch in die meine. Der Platz reichte gerade aus, um
mich aufzurichten und hinzulegen, und mit den abgerundeten
Wänden mit den eingelassenen durchsichtigen Schläuchen,
in denen phosphoreszierende Protozoen kreisten, wirkte sie wie
eine Meereshöhle, mit dem sandfarbenen rechteckigen
Plastikschaumbett als einzigem Möbelstück. Ich
verwandelte die Außenschicht des Anzugs in eine dicke
Steppdecke und ein Kissen; und stellte fest, dass die
Innenschichten des Anzugs inzwischen auch weiche Strickwolle und
gekämmte Seide simulieren konnten und dass die Farbskala
Naturtöne wie Beige und verschiedene Schattierungen von
Apricot umfasste. Es war alles sehr behaglich. Ich löste ein
paar Schleifen, zog die Decke über den Kopf und schlief
ein.
    *
    »Du willst in einer Traumwelt leben!«, sage ich
anklagend.
    Im rechten Winkel zu dem jungen Burschen schwebend, mit dem
ich rede, klammere ich mich mit dem linken großen Zeh in
einem Loch eines gebogenen Aluminiumträgers fest und presse
mir auf dem von Menschen wimmelnden Erholungsdeck (oder vielmehr
›Wrackdeck‹) eines Kampfsatelliten der
Erdverteidigung, den man Besatzern und dem Verfall
überlassen hat, aus einer Plastikflasche mit Trinkhalm, in
der einmal etwas ganz anderes war (dessen Geschmack sich aber
gehalten hat) stoßweise schales Bier in den Mund, und man
schreibt das Jahr 2062, und ich weiß, das kann nicht sein,
und ich träume. Deshalb äußere ich den Vorwurf
auch ohne großen Nachdruck.
    Der Bursche ist um die neunzehn und offenbar erst
kürzlich hier eingetroffen: er ist dick, und im freien Fall
wird niemand dick – und bleibt auch nicht dick, wenn er es
vorher war (das ist unsere ganz spezielle Schlankheitsdiät).
Sein Gesicht, das mehr Krater aufweist als die Oberfläche
von Io, erinnert mich an all die Pizzen, die er sich wohl
reingestopft hat. Er hat leichte Glubschaugen: das moderne
Äquivalent von Glaslinsen und Folge mehrerer
Hornhautkorrekturen zur Behebung einer leseinduzierten
Kurzsichtigkeit. Da er Hopfen und Gras für ungesund
hält, saugt er einen mit Euphorika versetzten üblen
Cocktail von smarten Drogen in sich ein. Er weiß alles.
    »Du bist die Träumerin«, sagt er. Er deutet
aufs Fenster, das zehn Meter entfernt an der anderen Seite des
Wrackdecks liegt. Hinter den umherschwebenden Trinkern, hinter
Wolken von Rauch und umherfliegenden Tropfen, zieht langsam eine
backsteinrote Landmasse vorbei. Madagaskar, das würde ich
jederzeit erkennen. »Du steckst immer noch im
Kommi-Altruismus fest. Du willst Menschen helfen, denen nicht
mehr zu helfen ist. Sie sind verloren. ›Die Erde –
die Dritte Welt‹, ha-ha. Zeit, erwachsen zu werden und ins
Programm überzuwechseln, Ellen. Zeit, sich
weiterzuentwickeln. Dort draußen wartet das große