Die Cassini-Division

seid«, sagte
Yeng. Sie schob den Apparat von sich weg, worauf der gefederte
Galgen ihn zur Gerätesammlung an der Decke emporhob.
»Vielleicht möchtet ihr dann meinen vorläufigen
Bericht über die Zufallsstichprobe hören.«
    »Wir hören«, sagte ich.
    »Die Funksignale sind sauber«, sagte sie.
»Vieles ist verschlüsselt, aber nichts davon hat
üble Auswirkungen auf die Köder gehabt, die ich ihnen
angeboten habe. Das sind eindeutig tote Daten, keine lebendigen
Programme. Also, möchtet ihr mal hören, was sich in
einem Sonnensystem tut, wo die Menschen das ganze Spektrum
für sich haben und keine Angst zu haben brauchen,
dass…« – mit tiefer Grabesstimme –
»›parasitäre, von perversen Geistern
hervorgebrachte Programme‹ ihre Schaltungen
kurzschließen und ihr Gehirn zerfressen?«
    »Nur zu«, sagte ich.
    Wir setzten uns alle auf – oder stützten uns
vielmehr auf die Ellbogen auf – und hörten uns an, was
Menschen zu sagen hatten, die keine Übergriffe irgendwelcher
Jupiteraner zu fürchten hatten. Yeng langte mit schelmischem
Lächeln zu einem Schalter hoch. Aus den Lautsprechern des
Kommandodecks erklang die traurigste Musik, die ich je
gehört hatte. Eine schwermütige, rauchige Stimme sang
einen Text, den zu verstehen ich tief in meinen Erinnerungen
graben musste: es ging um Arbeitslosigkeit, Alkoholmissbrauch,
Desertion, Betrug, sexuelle Frustration, Eifersucht,
Religion…
    »Das ist ja furchtbar«, sagte Tony, nachdem
er eine Weile mit offenem Mund zugehört hatte. »Das
Leben dort unten muss die Hölle sein.«
    Suze lachte. »Nicht die Hölle
Kapitalismus.«
    »Ja, ja, ja«, sagte ich. »Aber was ist das für eine entsetzliche Musik?«
    »Country«, antwortete Malley. »Oder
vielleicht Western.«
    »Spiel uns was anderes vor«, flehte Boris.
»Irgendwas.«
    »Ist klar«, meinte Yeng gedehnt. (Die Musik hatte
sie bereits angesteckt.) Sie drehte an einem Schalter, worauf ein
markerschütterndes Heulen erklang, dann entschied sie sich
für eine bestimmte Wellenlänge. Eine Stimme sagte:
»… heiße ich Sie willkommen bei Black Wave,
dem ersten und besten Blues- und Soul-Sender von Ship City. Unser
Programm wird Ihnen bestimmt gefallen…«
    *
    Um ehrlich zu sein, war nicht jedes Musikstück, das von
den Lokalsendern ausgestrahlt wurde, eine Einladung zum
Selbstmord: ein Teil davon war eindeutig eine Aufforderung zum
Mord. Dies passte zu den Fernsehausschnitten, die auf den ersten
Blick Ausdruck einer Gesellschaft zu sein schienen, in der Mord
an der Tagesordnung war; Suze und Malley versicherten uns jedoch,
Wilde habe bei der Befragung die Wahrheit gesagt – dies
alles sei bloß gespielte, inszenierte und keine echte
Gewalt. Sie diene nur der Unterhaltung. Jedenfalls der
überwiegende Teil davon. Kämpfe auf Leben und Tod waren
eine legale Sportart, hatte Wilde uns berichtet; nun konnten wir
uns selbst davon überzeugen. Wir schwebten im Raum umher und
beobachteten den Bildschirm mit einer Mischung aus Faszination
und Abscheu.
    »Das ist ja krank, Mann«, sagte Boris.
»He, in der letzten halben Stunde habe ich mehr
Tötungsdelikte gesehen als im Hundertjährigen
Krieg.«
    »Wenn ich mich recht erinnere«, sagte ich,
»hast du die meisten Leute auf weite Distanz getötet.
Was du gesehen hast, war eine Sache –, was du getan hast,
eine andere. Jedenfalls«, setzte ich hinzu und deutete auf
einen unterlegenen Spieler, der unter lautem Gejohle der
Zuschauer aus dem Stadium geschleift wurde, »wird er in ein
paar Tagen wieder auf den Beinen sein – das heißt,
wenn man sie denn findet.«
    »Schlimme Kopfverletzung«, bemerkte Yeng.
    »Die lassen vor dem Kampf alle Backups anfertigen, daher
kann er höchstens die Erinnerung an den Kampf verlieren. So
sehen die das.«
    »Aber Sie nicht?«, meinte Malley.
    Ich schüttelte energisch den Kopf. »Tot ist tot,
und ich sehe keinen Trost darin, dass ein Klon mit meinen
Erinnerungen meine Stelle einnehmen könnte.«
    Malley stieß sich von der Wand ab, gegen die er zu
prallen drohte, und schwebte in die falsche Richtung davon.
    »Ich glaube«, sagte er über die Schulter,
»das ist auch bloß wieder eine Ihrer falschen
Vorstellungen, Ellen. Ganz ähnlich dem Maschinen-haben-kein-
Bewusstsein-Bug in Ihrem mentalen Programm.« Er griff nach
einer Pflanze, zwischen deren Wedeln er sich bewegte, schaffte es
aber bloß, einen abzubrechen.
    »›Bewusstsein ist eine potenzielle Eigenschaft