Die Chorknaben

hat, habe ich gefragt: ›Sind Sie die Witwe Brown?‹ Worauf sie gemeint hat: ›Ich bin keine Witwe.‹ Woraufhin ich wiederum gesagt habe: ›Na, das wollen wir mal sehen, ob Sie 'ne Witwe sind.‹«
    »Hey, Spermwhale«, meldete sich Pater Willie zu Wort. »Stimmt es eigentlich, daß sich deine Nachbarn mal über dich beschwert haben und dir der Captain zwei Tage aufgebrummt hat, weil du dich geweigert hast, deinen Rasen zu mähen?« Als Spermwhale darauf etwas Unverständliches vor sich hin brummte, warf Wasmeinstdu-Dean ein: »Ich habe gehört, dein Rasen war schon über einen Meter hoch, bevor du deiner dritten Frau davongelaufen bist.« Roscoe Rules, der sich gerade ein Bier nahm, fand, daß es nun langsam an der Zeit sei, ein bißchen über die Kopfjäger der Abteilung für interne Belange herzuziehen, die sie alle zutiefst verabscheuten.
    »Da fällt mir gerade ein; als ich noch für Central gearbeitet habe, gerieten so Gerüchte in Umlauf, ich und mein Partner, wir würden die Säufer ausnehmen«, fing Roscoe an. »Stellt euch das mal vor! Die Penner und Suffköpfe ausnehmen? Wie viele von diesen Bierleichen haben denn schon mehr als 'nen Dollar fuffzig in der Tasche stecken? Und so hat sich also einer von diesen Kopfjägern mal kurz im Dreck gewälzt – er dachte wohl, das würde langen, um wie ein Säufer auszusehen – und dann hat er sich irgendwo in der Fifth/Ecke Stanford, in Positur gelegt und so getan, als wäre er völlig hinüber. Und natürlich hat er seine Brieftasche richtig schön einladend aus seiner Tasche herausschauen lassen. Wir fahren also an ihm vorbei und wollen ihn schon mitnehmen, als ihn mein Partner erkennt.
    Die beiden waren nämlich früher mal bei der Verkehrsstreife zusammengewesen. Er blinzelt mir also zu und gibt mir zu verstehen, daß der Typ 'n Kopfjäger ist. Also laden wir den Burschen ein und behandeln ihn wie jeden anderen Säufer. Und dann fahren wir die East Fifth Street runter und suchen die Hinterhöfe ab, bis wir auf drei richtig schön stinkende alte Scheißer treffen. Weißt du, denen die Haut schon halb abgefault ist von all der Pisse und Kotze. Und dann sammeln wir noch zusätzlich ein bißchen Hundescheiße ein und stopfen ihnen damit die Taschen voll, und dann werfen wir sie zu dem Kopfjäger hinten in den Wagen rein. Aber bevor wir dann ins Central Jail sind, um sie abzuliefern, sind wir erst noch eineinhalb Stunden weiter durch die Gegend gefahren. Und jetzt wißt ihr, was ich von den Kopfjägern halte!!«
    »Weiß du, Roscoe, vielleicht habe ich tatsächlich einen falschen Eindruck von dir gehabt«, meinte Spermwhale. »Langsam wirst du mir ja noch richtig sympathisch.« Und während rauchige Wolken am Mond vorbeizogen und sich die Schatten vertieften und eine leichte Sommerbrise das Wasser des Ententeichs kräuselte, ließen sich die Chorknaben im Gras nieder, um zu essen und zu trinken und sich zu entspannen. Baxter Slate sah zum Himmel empor und stellte zu seiner Erleichterung fest, daß an diesem Abend das Licht des großen Sterns den Smog ganz klar durchdrang.
    Spermwhales seltenes Lob hatte Roscoe dazu ermutigt, sich als Geschichtenerzähler zu versuchen. Er kratzte sich am Kopf und schielte nach den zwei dicken Mädchen, die immer noch mit Francis Tanaguchi zugange waren und ihn gerade wie einen Shogun in einem Geishahaus mit Roastbeef fütterten.
    Roscoe fing also an: »Die Säuferstreife zu fahren, hat mir wirklich Spaß gemacht. Das war aber so ziemlich das einzige, was mir in der Central gefallen hat. Die Nacht werde ich nie vergessen, in der wir diesen schwulen Säufer aufgeladen haben. Ich drehe mich mal um, und sehe durch das Gitter, wie er sich über so 'nen jungen Burschen hermacht, der sich völlig zugesoffen hatte. Ich habe also angehalten, und ich und mein Partner steigen aus und machen hinten die Tür auf, und wißt ihr was? Der Kerl hat einfach nicht aufgehört. Später hat er gesagt, das wäre nach einem Jahr das erste Mal gewesen, und er hätte einfach nicht aufhören können. Ich hab' dann meinen Knüppel genommen und ihm jedesmal einen über die Rübe gezogen, wenn er wieder zugestoßen hat. Ich kann euch sagen, seine Birne war matschig wie ein überreifer Pfirsich, als ich endlich damit aufgehört habe. Meine Fresse, das waren noch Zeiten damals!« Darauf meldete sich Baxter Slate zu Wort: »Weißt du was, Roscoe. Für die nächste Singstunde kaufen wir ein Dutzend Kaninchen. Dann besorgen wir ein Stück Draht und setzen uns