Die Chorknaben

fünf-, sechsmal kräftig auf und zu, so daß ein knirschendes Geräusch entstand, als zöge man einen gigantischen Reißverschluß auf und zu. Roscoe war der Überzeugung, daß dieses Geräusch mit der entsprechenden Verstärkung im Kopfhörer der Funkoperatorin ankam.
    »Klingt ganz so, als ob ein etwas perverser grüner Riese seinen Hosenlatz aufmachen würde, oder nicht?«
    Wasmeinstdu-Dean nickte; ihm war plötzlich leicht übel. Seit vierundzwanzig Stunden hatte er praktisch nichts mehr gegessen. Er hatte sich den ganzen Tag über im Gericht aufgehalten und unmittelbar danach den Dienst angetreten. Und Roscoe Rules, der ständig an seinem Sack herumpopelte, tat nicht das Geringste, um ihn ein wenig abzulenken.
    »Hab ich dir eigentlich je von dieser Kleinen erzählt, die wir in Vietnam immer alle zusammen gevögelt haben?« fing Roscoe richtig gut gelaunt an, da dies ihr letzter Auftrag für die Nacht sein würde. Selbst wenn die Sache schnellstens erledigt sein würde, wollte er ein wenig Zeit schinden und sich dann nicht abmelden, wenn sie fertig waren.
    »Glaube nicht, daß du mir das schon erzählt hast«, seufzte Dean, der inzwischen zu dem Schluß gelangt war, daß ihm vier Finger Bourbon besser tun würden als ein Hamburger.
    »Diese Göre war vielleicht vierzehn; sie hatte 'ne leichte Mattscheibe. Ein Hirn wie ein Hühnchen und kurzsichtig wie ein Maulwurf. Wir ließen ihr durch den Übersetzer erklären, daß Bumsen gut für die Augen ist. Und sie war so häßlich wie 'ne offene Blase. Nur ein ganz kleines bißchen besser, als sich einen runterzuholen, wobei das Beste an ihr gar nicht ihre Möse war. Das Tollste war, sie ab und zu so richtig zu schrubben. Wir haben solche miesen Fünfzig-Cent-Nutten wie sie immer gepackt und in diese großen, hölzernen Waschzuber geworfen, und dann haben wir sie zu acht oder zehnt mit heißem Wasser übergossen und ihr mit unseren Bürsten den Dreck von den Pelle gerieben. Meine Fresse, das war vielleicht ein Ding! Wir haben sie eingeschäumt und jeden Zentimeter geschrubbt. Scheiße, wir haben uns ausgezogen und sind ins Wasser geplumpst und haben Bier gesoffen, und dann haben wir diese Weiber gewaschen. Klingt vielleicht ein bißchen komisch, aber es hat mehr Spaß gemacht, die Weiber zu waschen, als sie zu ficken.« Dean lehnte sich zurück, während Roscoe in westlicher Richtung über den Venice Boulevard fuhr und von schlanken, gelbhäutigen Körpern in Seifenwasser träumte. Er hatte schon einige Frauen umgelegt, aber sein aufregendstes sexuelles Erlebnis war es doch gewesen, diese schlitzäugigen, kleinen Nutten einzuschäumen und zu waschen. Selbst jetzt bekam er noch einen Steifen, wenn er ein Stück Seife in die Hand nahm.
    »Verdammte Scheiße!« bemerkte Dean. »Da!«
    Der Verkehr hatte sich in jeder Richtung über sechs Blocks hin gestaut. Etwa fünfzig Personen hetzten wie Geister auf der Straße herum, und zwei verzweifelte Verkehrspolizisten versuchten, mit Warnlichtern den Verkehr umzuleiten. Jede der nach Osten führenden Fahrspuren war durch irgendein kaputtes Auto blockiert. Insgesamt waren vier Fahrzeuge in den Unfall verwickelt.
    Roscoe schaltete das Blaulicht ein, überquerte den Mittelstreifen und parkte auf der falschen Seite des Venice Boulevard.
    »Gut, daß Sie endlich da sind«, begrüßte sie ein korpulenter Verkehrspolizist mittleren Alters, der mit einer Handvoll Warnleuchten auf sie zugerannt kam. »Das ist der schlimmste Unfall, den ich seit langem gesehen habe. Zwei Wagen haben sich ein Rennen geliefert und ein zwanzig Meter langes Stück Leitplanke umgeholzt, bevor sie in einen Kombiwagen gekracht sind, der in Richtung Norden gefahren ist; sie haben ihn einfach auf die Gegenfahrbahn hinübergedrückt.«
    »Was für einen Kombi?« fragte Dean. Er rückte seine Uniformmütze zurecht, holte seine Taschenlampe hervor und rannte zusammen mit Roscoe auf die Unfallstelle zu, wo sich bereits die ersten Andenkenjäger zu schaffen machten.
    »Haut bloß ab hier, oder ihr wandert alle in den Knast!« brüllte der Verkehrspolizist die vergammelten Jugendlichen an.
    »Haben Sie schon alle ins Krankenhaus gebracht?« erkundigte sich Roscoe und winkte mit seiner Taschenlampe heftig einem Wagen zu, der sich zwischen den Wracks durchzuschlängeln versuchte, um auf dem Ridgely Drive weiter in Richtung Süden fahren zu können.
    »Zwei Krankenwagen waren schon hier«, sagte der Verkehrspolizist. »Sie sind bis jetzt der einzige Funkstreifenwagen. Die