Die Dame vom See - Sapkowski, A: Dame vom See

hoch empor, spannte die Kette, die die beiden Handschellen verband.
    Geralt fasste den Sihill mit beiden Händen, neigte ein wenig den Kopf, nahm Maß. Und schlug zu. So schnell, dass niemand die Bewegung der Klinge sah.
    Die Handschellen fielen klirrend zu Boden. Einer von den Kerlen stöhnte. Geralt fasste den Griff fester, legte einen Zeigefinger über die Parierstange. »Sicheren Stand, Yen. Den Kopf bitte leicht zur Seite.«
    Die Zauberin zuckte nicht einmal. Das Geräusch des vom Schwert getroffenen Metalls war nicht der Rede wert.
    Der Dwimerithalsring fiel neben die Handschellen. An Yennefers Hals trat ein einziges kleines rotes Tröpfchen hervor.
    Sie lächelte, massierte sich die Handgelenke. Und wandte sich zu den Kerlen um. Keiner hielt ihrem Blick stand.
    Der mit der Hellebarde legte die altertümliche Waffe auf den Boden – vorsichtig, als fürchte er, sie könnte zerbrechen. »Mit so jemandem«, stieß er hervor, »soll sich der Uhu selber schlagen. Mir ist mein Leben lieb.«
    »Wir hatten den Befehl«, murmelte im Zurückweichen ein anderer. »Den Befehl   … Wir waren gezwungen   …«
    »Wir haben Euch ja« – der dritte leckte sich die Lippen – »nichts Böses getan   … In Eurem Gefängnis   … Bezeugt das für uns   …«
    »Fort«, sagte Yennefer. Aus den Dwimeritfesseln befreit, aufgerichtet, hoch erhobenen Kopfes sah sie aus wie eine Titanin. Der schwarze, wirre Haarschopf schien bis an die Decke zu reichen.
    Die Kerle verdrückten sich. Im Laufschritt und ohne zurückzublicken. Yennefer, zu normalen Ausmaßen geschrumpft, warf sich Geralt an den Hals.
    »Ich wusste, dass du mich holen kommst«, murmelte sie undsuchte mit den Lippen die seinen. »Dass du kommst, egal was geschieht.«
    »Gehen wir«, sagte er einen Augenblick später und schnappte nach Luft. »Jetzt Ciri.«
    »Ciri«, bestätigte sie. Und eine Sekunde lang flammte in ihren Augen ein bedrohliches veilchenblaues Glühen auf. »Und Vilgefortz.«
     
    Hinter einer Ecke sprang ein Kerl mit einer Armbrust hervor, schrie, schoss auf die Zauberin. Geralt sprang wie von einer Feder geschnellt, schlug mit dem Schwert; der zurückprallende Bolzen flog dicht über den Kopf des Schützen hinweg, so nahe, dass der sich duckte. Wieder aufrichten konnte er sich nicht mehr, der Hexer war mit einem Satz bei ihm und schlitzte ihn auf wie einen Karpfen. Weiter im Korridor standen noch zwei, sie hatten ebenfalls Armbrüste, sie schossen ebenfalls, doch die Hände zitterten ihnen zu sehr, als dass sie treffen konnten. Im nächsten Augenblick war der Hexer schon bei ihnen, und beide starben.
    »Wohin, Yen?«
    Die Zauberin konzentrierte sich, schloss halb die Augen. »Dorthin. Über diese Treppe.«
    »Du bist sicher, dass das ein guter Weg ist?«
    »Ja.«
    Die Häscher attackierten sie gleich nach einer Biegung des Korridors, unweit eines mit einer Archivolte geschmückten Portals. Es waren über zehn, und bewaffnet waren sie mit Spießen, Partisanen und Corsescen. Sie waren auch entschlossen und verbissen. Trotzdem ging es schnell. Einen traf Yennefer sofort mitten in die Brust mit einem aus der Handfläche geschossenen Feuerpfeil. Geralt wirbelte in einer Pirouette herum, mitten unter die anderen, der Zwergensihill blitzte und zischte wie eine Schlange. Als vier gefallen waren, floh der Rest, und ihr Scheppern und Laufen hallte im Korridor wider.
    »Alles in Ordnung, Yen?«
    »Bestens.«
    Unter der Archivolte stand Vilgefortz.
    »Ich bin beeindruckt«, sagte er ruhig und volltönend. »Ich bin wirklich beeindruckt, Hexer. Du bist naiv und hoffnungslos dumm, aber mit deiner Technik kannst du wirklich imponieren.«
    »Deine Mordgesellen«, erwiderte Yennefer ebenso ruhig, »haben gerade das Weite gesucht und dich uns auf Gnade und Ungnade überlassen. Gib mir Ciri, und du kommst ungeschoren davon.«
    »Weißt du, Yennefer« – der Zauberer grinste   –, »dass das heute schon das zweite derart großherzige Angebot ist? Danke, danke. Und das ist meine Antwort.«
    »Vorsicht!«, schrie Yennefer und sprang zur Seite. Geralt tat es ihr gleich. Keine Sekunde zu früh. Die aus den erhobenen Händen des Zauberers hervorschießende Feuersäule verwandelte den Ort, wo sie eben noch gestanden hatten, in eine schwarze, zischende Schmiere. Der Hexer wischte sich Ruß und die Reste der Brauen vom Gesicht. Er sah, wie Vilgefortz die Hand ausstreckte. Er tauchte seitlich weg, ließ sich hinter den Fuß einer Säule fallen. Es krachte derart, dass es