Die Edwin-Drood-Verschwörung 1 - 300 (German Edition)

McNuggets für den kleinen Hunger zwischendurch zu organisieren. Die Kamera schwenkte noch einmal über die Szenerie der tanzenden halbnackten Körper, badete im Schweiß der vorschriftsmäßig außer Rand und Band geratenen Jugend – sah ich da nicht am rechten unteren Bildrand schon die erste mobile Würstchen- und Bierbude? Ja doch, es war eine, inzwischen gab es eine ganze Industrie von ambulanten Händlern, die sich auf Facebookparties spezialisiert hatten und immer dort auftauchten, wo sehr spontan gefeiert wurde. Wie ich Krause kannte, würde er daraus eine ständige Einrichtung machen, das Bergwerk als origineller Chillraum, wo man seinen Ekstasyrausch auspennen konnte, den Handel mit der Droge würde Regitz organisieren. Herrliche Aussichten.
    Ich schaltete den Fernseher aus und versuchte wieder zu schlafen. Es gelang nicht. Die Gedanken wollten nicht aus meinem Kopf, nicht einmal das Fernsehen hatte es geschafft, mich völlig gedankenleer zu machen, was doch eigentlich seine Aufgabe ist.

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    Marxer taumelte. So musste es den Helden seiner Kriminalromane ergehen, nachdem sie gerade die Welt oder wenigstens eine schöne Frau vor dem Verderben gerettet hatten. Dieses moralische Hochgefühl, ein gesunder und berau schender Cocktail aus Adrenalin, Testosteron und dem Zeug, das in der Schokolade drin ist und Glücksgefühle produziert. Müsste man nachschlagen.
    Sie waren endlich daheim. Oxana und Sonja Weber teilten sich das Badezimmer, aus dem es so penetrant erotisch nach draußen drang, dass Marxer an jedem anderen Tag in schwülstig-warme Phantasien eingetaucht wäre, um sich von ihnen fortreißen zu lassen. Heute jedoch nickte er die ganze Chose mit einem Lächeln des Verständnisses ab und erinnerte sich an Oxanas Versprechen, »etwas« bei ihr gut zu haben. Allein die Aussicht darauf ließ ihm schwarz vor Augen werden. Und müsste er nicht auch bei Sonja Weber etwas gut haben? Wenn es nur einen Funken Weltgerechtigkeit gibt, dachte Marxer, dann wird sich baldigst der letzte noch unerfüllte Traum meiner Pubertät vollenden: Mit zwei atemberaubenden Frauen ins Bett gehen, gleich zwei Danach-Zigaretten genüsslich schmauchen dürfen, ein Buch darüber schreiben und es auf der SPIEGEL-Bestsellerliste im Sprint nach oben schießen sehen.
    In seinem Arbeitszimmer setzte sich Marxer sofort an den Computer, seine Beine waren Säulen aus Wackelpudding, sein Kopfinhalt von ähnlicher Konsistenz und der Explosivität handelsüblichen Plastiksprengstoffs, seine Abteilung Schwellkörper beherbergte einen Hornissenschwarm on dope. Und in diesem Kopf setzten sich gerade ganze Romane wie riesige Puzzles zusammen. Fast wie von selbst, doch es waren fragile Gebilde, man musste sie auf der Stelle fixieren, mit der routinierten Sprache des Vielschreibers provisorisch binden. Diese Kunst beherrschte Marxer, dem das Schreiben schon immer so vertraut gewesen war wie anderen Leuten das Verlegen von Badezimmerfliesen.
    Badezimmer. Oxana und Sonja waren diesem soeben entkommen, liefen jetzt – so hörte es sich jedenfalls an – barfuß über den Flur, jauchzend und giggelnd, nachfeiernd und vorfreudig, stoppten vor dem Arbeitszimmer, öffneten die Tür, streckten die Köpfe hinein und wisperten ein »Gute Nacht«-Duett. Allein das hätte Marxer umgehauen, doch dazu kam, dass beide Frauen nichts sonst trugen als nach vorne offene Bademäntel. Nach zwei Sekunden war der herrliche Spuk vorbei, die Tür wieder zu. Das Bild indes hatte sich für alle Zeit in Marxers Gedächtnis verewigt.
    Er musste runterkommen, runterkommen und kreativ gleichzeitig oben bleiben, das war die ganze Kunst des Schreibens. Der Kopf eine wilde Facebookparty (Marxer kicherte in sich hinein) mit festen Regeln, Dantes »Inferno« von einem blutleeren Bilanzbuchhalter in Szene gesetzt. So musste das laufen. Man brauchte einen Anfang. Also konzentrieren. Wo beginnen?
    Irgendwie gingen Marxer die Pixies, von denen diese Vika (Vika!) erzählt hatte, nicht mehr aus dem Kopf. Mal googeln. Er landete bei einer ehemaligen Rockband namens Pixies, hörte sich ein bisschen was von ihnen an, klang gar nicht mal schlecht. Elfen und Trolle und dieser ganze Mist, na ja, Marxer erinnerte sich, in seiner Jugend Fantasy geschrieben zu haben, was alle einigermaßen begabten Jungschriftsteller tun, die nicht genug Phantasie für die Wirklichkeit haben. »Die Rolle der unsichtbaren Welt in der Romantik am Beispiel von Ludwig Tieck«, darüber hatte er einmal eine Hausarbeit