Die eingeborene Tochter

sind nicht schlecht. Sprich mit ihnen! Sie werden dir zuhören.«
    Sie stiegen zusammen hinauf, folgten den Wendeltreppen, geneigt verlaufenden Tunneln, bizarr gekrümmten Durchgängen. Jede Wand runzlig und feucht wie die Innenseite einer Speiseröhre; endlich traten sie ins blendende Tageslicht.
    Obwohl Jesus nur ein einzigesmal in seinem Leben gefragt hatte, warum Gott ihn verlassen habe, fand sich Julie jetzt fortwährend mit dieser Frage konfrontiert, murmelte sie vor sich hin, während sie mit Horrocks über goldplattierte Avenuen ging, auf denen sich fröhliche Kinder drängten, flüsterte die Frage vor sich hin, als sie den heiligen Fluß überquerten, den Teich von Siloam umrundeten und schließlich an einer Reihe schmucker, kleiner Boutiquen vorbeikamen. Saubere Straßen, antiseptische Gehsteige, Rinnsteine ohne Abfall: Billy Milk hatte geschafft, was die Mafia nicht zustande bringen konnte. Sein Regime hatte Atlantic City sauber geschrubbt, das alte Hurengesicht geliftet, die Flöhe vernichtet. Hinter der blitzblanken Scheibe des New Jerusalem Toy Store dekorierte ein hübscher Teenager das Schaufenster mit einer sprechenden Embryo-Puppe, die Anti-Abtreibungspropaganda von sich geben konnte, einem Sodom-und-Gomorrha- Spielzeugkasten und einem Gestell mit Melanie Markson-Büchern. Früher einmal, dachte Julie, war Smitty’s Smile Shop an dieser Stelle gewesen. Als ob der Laden auf höherem Niveau auferstanden wäre; keine Wasserspritznelken oder pornographischen Salzstreuer mehr, kein einziges Scherzkissen.
    Sie überquerten die Parousia Plaza und betraten ein Gebäude, das einem riesigen Schlackenblock glich. Die Wandteppiche in der Eingangshalle stellten große Augenblicke der biblischen Rechtsprechung dar: Elijah, wie er die Baalpriester enthauptet… Gideon beim Zerstückeln der Ältesten von Succoth… Dann die Kinder, die Elisha verspottet hatten, wie sie von Bären zerrissen wurden… Jael, der eben Siseras Haupt mit einem Zeltpflock in die Erde nagelt.
    Der schneeweiße Kubus des Gerichtsaals erinnerte an die Entgiftungsabteilung, in die sie Phoebe vor einem Jahr gebracht hatten. An einer Seite saßen drei Urpastoren in dunkelblauen Anzügen hinter einer Richterbank aus glänzendem Breccia-Marmor. In der gegenüberliegenden Ecke auf einer Estrade zwei Ledersessel. Die konservativ gekleideten Männer, die dort saßen – graue, dreiteilige Anzüge, schmale, schwarze Krawatten –, waren offensichtlich miteinander verwandt. Vater und Sohn, dachte Julie, Großpastor und Erzhirte, Pilatus – sie lächelte schwach – und Co-Pilatus. Dieses direkte Nebeneinander kam ihr grauenhaft vor. Ach, der rührende, kleine Hopser von der Jugend ins Greisenalter, er geht so schnell. Jugend? Nein, abgesehen von seinen jungenhaften Sommersprossen und glänzenden roten Locken, war Billy Milks Sprößling nicht jung. Etwa in meinem Alter, dachte sie. Eher älter. Älter und, wenn schon nicht weiser, sicher erschöpfter, denn je eingehender sie ihn beobachtete, desto mehr schien er jemand zu sein, der seinen eigenen Untergang genoß, verzehrt vom eigenen Narzißmus.
    »Ihr mögt beginnen«, sagte Billy und nickte den Richtern zu.
    Liebet eure Feinde, hatte ihr Bruder angeblich gesagt. Das war unmöglich, ein verrückter Widerspruch in sich selbst. Julie empfand für diesen Kriminellen, der die Boardwalk-Touristen hingeschlachtet und Tante Georgina getötet hatte, nur eines: pure Abscheu.
    »Ich bin Urpastor Phelps«, verkündete der mittlere Richter mit väterlicher, beinahe freundlicher Stimme, wobei er das Durcheinander von Zeitungsausschnitten auf der Richterbank ordnete. Ein athletischer, gutaussehender Mann, braun von der Jersey-Sonne, hellblondes Haar umgab seinen Kopf wie ein Heiligenschein. »Zu meiner Linken Urpastor Dupree, zu meiner Rechten Urpastor Martin. Stehen Sie bitte auf, Sheila of the Moon.«
    »Ich heiße Julie Katz.«
    Urpastor Dupree fragte: »Aber Sie sind die Verfasserin dieser Ratgeberspalte, dieser ›Der Himmel hilft‹-Serie?« Sein rundes, rotbackiges Gesicht war so von Akne entstellt, daß er einem Schwamm glich.
    Sie würden dich lieber bekehren als verbrennen, hatte der Wärter behauptet. Sie sind keine schlechten Menschen, glaubte Horrocks. »Ich hab das geschrieben«, gab sie zu.
    »Mit welcher Absicht haben Sie diese Serie geschaffen?« wollte Urpastor Martin wissen. Ein hagerer, nervöser Mann, der unablässig die Hände knetete.
    »Um das Reich der Nostalgie zu stürzen.«
    »Was