Die einsamen Toten

für Dosenpfirsiche und Ananasscheiben.
    Coopers Telefon klingelte erneut.
    »Was ist denn jetzt wieder?«
    Dieses Mal konnte er es nicht lange klingeln lassen. Es war eine der Durchwahlnummern aus der Zentrale der Division E in der West Street.
    »Ah, Cooper. Ich dachte schon, Sie würden nicht rangehen.«
    »Nein, Sir«, sagte Cooper, der Detective Inspector Hitchens’ Stimme sofort erkannte. »Ich meine, ja, Sir. Ich konnte nur gerade nicht, da meine Hände nicht frei waren.«
    »Sie sitzen doch nicht am Steuer?«
    »Nein, Sir.« Cooper klemmte sich das Telefon zwischen Schulter und Kinn und schob den Einkaufswagen an den Äpfeln vorbei zu den Molkereiprodukten. Er hörte, wie Hitchens schnaufte.
    »Hören Sie, es tut mir Leid, Sie an Ihrem freien Tag belästigen zu müssen, aber es hat sich etwas ergeben, das Sie wissen sollten, bevor Sie morgen Ihren Dienst antreten.«
    »Ein Fall, Sir? Ist was passiert?«
    »Nun, nicht direkt. Wir werden Sie noch einmal ausleihen.«
    »Wie bitte?«
    »Das Rural Crime Team war gestern höchst zufrieden mit Ihnen. Sie haben nachgefragt, ob sie Sie noch etwas länger haben könnten. Offensichtlich stehen noch mehr Untersuchungen vor einem Abschluss.«
    »Oh. Aber, Sir -«
    »Sie wissen doch, das RCT steht momentan hoch im Kurs. Alle reißen sich die Beine dafür aus, und es genießt an oberster Stelle höchste Priorität. Sie verstehen, was ich meine.«

    »Dann sind Sie also einverstanden, wenn ich von Ihnen abgezogen werde, Sir?«
    »Zumindest für kurze Zeit, Cooper. Sie sind bald wieder bei uns, keine Angst. Sie werden diese Provinzverbrechen doch im Handumdrehen aufgeklärt haben. Ich habe vollstes Vertrauen in Sie.«
    Cooper griff nach einem Milchkarton und betrachtete ihn. Das Vertrauen von Vorgesetzten war schön und gut, aber für Coopers Geschmack hörte sich Hitchens etwas zu optimistisch an.
    »Für wie lange soll es denn sein?«
    »Tja... ich weiß nicht genau. Jedenfalls im Moment nicht. Aber wir werden ja sehen, wie es läuft.« Er machte eine Pause. »Aber Sie müssen sich keine Sorgen machen, Ben«, fuhr er fort. »Detective Sergeant Fry wird mit Ihnen in Verbindung bleiben.«
    »Sind denn alle glücklich mit dieser Lösung, Sir?«
    »Ja, natürlich«, beteuerte Hitchens. »Alle sind glücklich damit.«
     
     
    Diane Fry saß mit versteinerter Miene da und versuchte, nicht zu zeigen, wie nahe ihr die Neuigkeit ging. Sie fühlte sich, als sei ihr plötzlich das Herz in den Magen gesackt. Einen Moment lang verschwammen die Klematis zu lodernden Flammen, und die Katze sah sie aus gelben Augen an, während ein Schatten über das Fenster fiel.
    »Nun, ich muss wohl nicht extra betonen, dass ich nicht glücklich bin mit dieser Lösung«, stieß sie hervor.
    »Wir bekommen es alle zu spüren, wenn Leute abgezogen werden«, beschwichtigte Hitchens sie. »Aber wir profitieren doch auch von dieser Regelung, wenn wir jemanden brauchen. Sie müssen das eher aus der Führungswarte sehen.«
    »In dem Fall kann ich aber keinen Sinn in dieser Maßnahme erkennen.«

    »Das Rural Crime Team argumentiert damit, dass sie bei den vielen laufenden Ermittlungen nicht wissen, wo ihnen der Kopf steht. Sie haben Hilfe angefordert, und sie bekommen sie. Ende der Geschichte.«
    »Ich bin nicht glücklich darüber, Sir.Wir sind ohnehin schon unterbesetzt, wie Sie wissen.«
    »Natürlich. Aber was ist daran neu?«
    »Und ab wann ist die Vereinbarung wirksam?«
    »Ab morgen.«
    »Mist.«
    Eine Zeit lang hatte Fry Ben Cooper loswerden wollen. Sie hatte in ihm sogar eine Bedrohung gesehen. Aber das schien lange her zu sein. Stattdessen machte sie die Vorstellung traurig, dass sie ihn verlieren würde. Mehr als traurig sogar.
    »Ach, wie lief es übrigens mit den Renshaws?«, fragte Hitchens.
    »Schwierig. Ich denke nicht, dass sie so ohne weiteres die Möglichkeit akzeptieren werden, ihre Tochter könnte tot sein. Sie leben in einer Fantasiewelt, in der sie Emma jeden Moment zurückerwarten. Das macht es schwierig, mit ihnen zu reden.«
    »Ja, ich fürchte, Mrs Renshaw ist ein bisschen wunderlich geworden. Und sie merkt es nicht einmal. Bei uns heißen solche Typen nur die von der Rentnerbrigade. Die haben nichts Besseres zu tun, als wegen jeder Kleinigkeit beim Revier anzurufen. Die Kollegen in der Telefonzentrale sind für mich die reinsten Heiligen.«
    »Ich könnte auch ein paar Heilige gebrauchen«, sagte Fry. »Ich habe nur Gavin Murfin.«
     
     
    Der Mann mit dem Spazierstock erkannte