Die Entfuehrung

Blick über die Schulter zu den fünf speziell ausgebildeten Mitgliedern der Geiselrettungseinheit, die hinter ihm saßen. Sie trugen die vollständige SWAT-Uniform mit Kevlar-Helmen und schusssicheren Westen. Vier von ihnen waren mit vollautomatischen M-16-Gewehren bewaffnet. Der fünfte, ein Scharfschütze, trug ein 308er Scharfschützengewehr. Harleys Blick wanderte zurück zur untergehenden Sonne, die mittlerweile nur noch als Halbkreis am Horizont zu sehen war. Er sprach in das Mikrofon an seinem Helm.
    »Es wird schon dunkel«, sagte Harley.
    »Wir sind mit Nachtsichtgeräten ausgerüstet«, antwortete der Einsatzleiter.
    Harley holte tief Luft. Er wusste, dass die FBI-Agenten vorbereitet waren, aber ihm machte die Vorstellung Sorgen, wie ein von Panik gepackter Entführer reagieren könnte, wenn ihm in der Dunkelheit die Kugeln um die Ohren flogen.
    Er schaltete das Helmmikrofon ab und nahm sein Handy in Betrieb. Er hatte Allison schon berichtet, dass es ihnen gelungen war, den Anruf zurückzuverfolgen. Sie hatte darauf bestanden, über die weitere Entwicklung auf dem laufenden gehalten zu werden. Er wählte ihre Spezialnummer.
    »Allison, hier ist Harley. Möglicherweise haben wir den Aufenthaltsort eines Verdächtigen.«
    Sie war gerade auf einer Wahlkampfveranstaltung. Sie befand sich im hinteren Bereich der Bühne und presste den Hörer ans Ohr. Das andere Ohr hielt sie mit dem Finger zu, um nicht von der langatmigen Einführung eines Kongressabgeordneten aus Florida gestört zu werden. »Schon? Wie das?«
    »Wir haben die Spur des Anrufs auf weniger als eine Quadratmeile eingegrenzt. Unser Stimmenexperte hat die verstellte Stimme als die eines weißen Mannes analysiert, deshalb haben wir über Polizeifunk die Fahndung nach einem weißen Mann veranlasst, der in diesem Gebiet mit einer schwarzen jungen Frau unterwegs ist.« »Und haben Sie einen Treffer gelandet?« »Ein Hilfssheriff aus Davidson County hat sich bei uns gemeldet. Er sagt, er hätte einen weißen Mann zusammen mit einer schwarzen Frau gesehen, die in einem Sedan in Richtung Westen gefahren seien. Er ist ihnen unauffällig zehn Kilometer weit zu einem Wohnhaus gefolgt.« »Wessen Haus ist es?«
    »Das ist noch unklar. Ein Mietshaus. Wir können den Eigentümer nicht erreichen, so dass wir nicht wissen, wer die Mieter sind. Ich bin gerade auf dem Weg dahin.«
    Der Hubschrauber neigte sich nach rechts, um die Landung einzuleiten. Die offene Grünfläche des Centennial Park kam in Sicht. Harley entdeckte den behelfsmäßigen Landeplatz und den Aufmarschplatz neben dem Parthenon, einer maßstabsgetreuen Reproduktion der alten griechischen Ruine.
    »Wir landen jetzt«, sagte Harley. »Ich muss auflegen, um die Frequenz freizugeben.«
    »Rufen Sie mich an, wenn Sie unten sind. Und versuchen Sie, Kontakt aufzunehmen, um über die Geisel zu verhandeln. Aber bevor Sie irgendeine paramilitärische Offensive starten, möchte ich mich mit Ihnen beraten.«
    »Roger«, sagte Harley und schaltete das Handy ab
    Der Hubschrauber schwebte über dem Park. Die Rotorblätter machten mächtig Wind und beraubten die umstehenden Bäume ihrer letzten Herbstpracht. Es ging noch fünfzehn Meter langsam gerade hinunter, dann setzten die Kufen im Gras auf, weniger als zehn Meter von dem aus Granit erbauten Parthenon entfernt. Die fünf Männer des Geiselrettungstrupps lösten die Sitzgurte, stießen die Tür auf und sprangen auf den Boden. Harley rannte mit ihnen zusammen zu dem unauffälligen Kleinbus, der auf dem Parkplatz wartete. Er nahm auf dem Beifahrersitz Platz. Ein Agent saß bei laufendem Motor hinter dem Steuer.
    »Auf geht's«, rief Harley.
    Der Van schoß vom Parkplatz und jagte die West End Avenue entlang, bis sie unter der Interstate durchfuhren. Nach einer kurvenreichen Fahrt durch ruhige Nebenstraßen fuhren sie auf einen Parkplatz auf dem Hügel. An einem anderen Ende des Parkplatzes stand ein Campingbus mit riesiger Antenne. Innen war er vollgestopft mit High-Tech. Er diente den FBI-Agenten als Vor-Ort-Einsatzzentrale. Aus drei anderen Kleinbussen stiegen gleichzeitig die Außendienst-Agenten der FBI-Spezialeinheit SWAT aus. Ein Kleinbus mit der Aufschrift »Davidson County Sheriff« fuhr mit quietschenden Reifen auf den Parkplatz und hätte Harley um ein Haar überfahren. Ein SWAT-Trupp sprang heraus, vorneweg der County Sheriff. Er hatte einen breiten Rücken wie ein olympischer Ringer und einen Schnurrbart wie ein Walross, eine imposante Erscheinung