Die Farben des Feuers: Historischer Roman (German Edition)

Schwefelblüten. Ein greifbar gemachtes Ergebnis der Sublimation.« Er spricht jetzt ganz ruhig. Er nimmt mir das Gefäß aus der Hand und schüttet ein wenig Schwefel in ein weißes Porzellanschälchen. Das Gefäß streift klirrend das Schälchen. Er berührt die Schwefelblüten mit der Fingerspitze und scheint sich in seinen Gedanken zu verlieren. »Sie werden … durch das Feuer verherrlicht«, sagt er beinahe flüsternd.
    Ich beuge den Kopf über den Schwefel und betrachte die Blüten ganz genau. Ich kann den Geruch seiner Hände riechen – nach Haut und Metall und Tabak. Ich schaue die Schwefelblüten eine Zeit lang an und bin kaum in der Lage zu atmen. Mr. Blacklock zieht sich nicht zurück, obwohl wir so dicht nebeneinander sind, dass wir uns beinahe berühren. »Sie sind irgendetwas zwischen Flocken und Kristallen«, sage ich schließlich. Ich traue mich nicht weiterzusprechen, weil ich Angst habe, meine Stimme könnte zittern. Mr. Blacklock nickt. »In der Tat, das sind sie.« Und damit trennen wir uns und fahren mit unserer Arbeit fort.
    Die Röte in meinem Gesicht lässt langsam nach. Ich darf ihn nicht missverstehen, das führt zu Schwierigkeiten. Ich muss mir meiner Stellung bewusst bleiben.

24

    Am folgenden Tag ist Mr. Blacklock lebhaft und fröhlich.
    »Antimon und Auripigment, vermischt mit Kampfer, ergeben beim Verbrennen eine weiße Flamme«, erklärt er mir. »Wohingegen eine gelbe Flamme oder«, sagt er ironisch, »oder das, was ich als gelbe Flamme bezeichnen würde, mit einer Mischung aus Ambra und Zinnober erzielt wird. Du musst begreifen, dass Substanzen sich absolut verändern könnten, wenn sie Teil von etwas anderem werden. Arsen zum Beispiel ist weißlich oder blassgelb und kann leicht zerkleinert und pulverisiert werden. Aber wenn es mit Auripigment vermischt wird, entsteht durch Sublimation Realgar, auch Rubinschwefel genannt – eine ganz andere, rötliche Substanz mit eigenen Eigenschaften. Und als Abfallprodukt dieser Sublimation bleibt ein sehr weißer Rückstand übrig, fast wie Silber, aber zerbrechlicher als Glas.«
    »Aber Silber ist nicht weiß«, wende ich ein. »Es ist … silbrig.« Mir fällt kein anderes Wort dafür ein.
    »Du irrst dich«, sagt Mr. Blacklock. »Das ist nur seine Erscheinungsform, wenn es poliert ist. Und im polierten Zustand sieht man nicht mehr das Metall an sich, sondern einfach nur das, was von seiner Oberfläche reflektiert wird.«
    »Ich verstehe.«
    Ich denke an Mrs. Mellins glänzende Münzen.
    Ich denke an Silberkraut, das nicht weit vom Cottage üppig am Wegesrand wächst.
    »Welche weiteren Gedanken hast du heute noch?«, fragt mich Mr. Blacklock unerwartet. »Gab es noch etwas an Mr. Torrés Feuerwerk, an dem du etwas auszusetzen hast?« Ich weiß nicht, ob seine Frage ernst oder sarkastisch gemeint ist, und antworte deshalb wahrheitsgemäß.
    »Ich habe seitdem an kaum etwas anderes gedacht, Mr. Blacklock, Sir.«
    »Und?«
    »Nun ja, ich habe mich gefragt, warum es so überwältigend sein musste, mit diesem fast ununterbrochenen Lärm.« Mr. Blacklocks Augenbraue hebt sich, als hätte er nicht damit gerechnet, dass ich so etwas sage. »Ich hätte mir einen anderen Rhythmus gewünscht, Sir, um Gelegenheit zu haben, das Verglühen der Raketen am Himmel zu genießen. Das Heruntersinken und Dunkelwerden wahrzunehmen hätte vielleicht die Ehrfurcht, die ich empfunden habe, noch verstärkt. Ich konnte gar nicht denken, während es geschah. Ich war … wie erschlagen. Ich hatte das Gefühl, dass zu viel auf einmal passierte, so als würde ich einem gut gesungenen Lied lauschen, das aber ohne Pausen hinausgebrüllt wurde.«
    »Trotz der Bemühungen von Mr. Torré, die Vorführung so zu gestalten, dass sie sich zu einem dramatischen Finale steigerte«, sagt Mr. Blacklock trocken.
    »Ja«, sage ich, »und doch habe ich gespürt, dass es keine Vorwarnung auf den Ausbruch dieses abschließenden Spektakels gab. Ich war nicht darauf vorbereitet und hatte auch keine Chance, durchzuatmen, um mich auf die Dinge zu freuen, die noch kommen sollten.«
    »Und wie hättest du das Ganze gestaltet?«, spottet er. »Miss Agnes Trussel, die Anfängerin, die seit fast sechs Monaten die pyrotechnische Assistentin in Mr. Blacklocks Werkstatt ist und vielleicht mehr als ein wenig Talent in diesem Bereich beweisen könnte? Wie hättest du es gestaltet?«
    Ich überlege.
    »Vielleicht könnte die Kraft des Feuerwerks einfach schwächer werden, sich