Die Farben des Feuers: Historischer Roman (German Edition)

darin.
    Wärme breitet sich in mir aus, als ich mein Glas leere: Es liegt an dem Brandy, dem Feuer und den behaglichen Geräuschen der Schenke um uns herum. In meinem Kopf brennt noch das leuchtend helle, zischende Feuerwerk ab und löst sich in der Dunkelheit auf.
    »Ein weiser Mann sagte einmal, die Natur hasst ein Vakuum. Und ich habe die antiken Philosophen gelesen«, erzählt Mr. Blacklock. »Aristoteles, Platon, Plinius. Ich habe Theophilus und Paracelsus studiert. Ich habe mich durch die Werke von Agricola, Biringuccio und Siemienowitz gelesen, der einmal ein großer polnischer Artilleriegeneral gewesen ist. Ich habe Bacon, Bate und Boyle gelesen. Ich wollte gerne Brandmeister werden. Und dann beschäftigte ich mich nach und nach immer mehr mit der Herstellung von Feuerwerkskörpern. Es ist eine Frage von Ursprung und Entwicklung. Ich kaufte Chemikalien, Werkzeuge und Anleitungen. Als ich älter wurde, fing ich an, mit neuen Materialien zu experimentieren. Ich war bestrebt, bestimmte Versuche innerhalb der Kunst der Pyrotechnik zu verfeinern und zu verbessern. Und ich hielt die Ohren offen, um auch von der kleinsten neuen Erkenntnis über Chemikalien zu erfahren, die sich als nützlich für meine Bemühungen erweisen könnte.«
    »Arbeiten Sie jetzt immer noch daran, Sir?«, frage ich unruhig. Ich möchte nicht hören, dass es nicht so ist. Ich sehe zu, wie das Mädchen den Herren neben uns Ale nachschenkt. Ihre Arme sind dick und kräftig. Ich höre das Mädchen lachen, als es ins Hinterzimmer geht und den Vorhang mit seinen roten Händen zur Seite schiebt. Das Feuer qualmt im Luftzug.
    »Ich mag die Stille im Zentrum eines Feuerwerks«, sagt er und dreht das Glas in seinen Händen. »Es liegt so viel verdichtete Ruhe darin – die leuchtende Flamme, die einen Feuerstreif in die Luft schießt, dann die Stille und Schwärze vor dem scharfen Knall und der Explosion und der Verteilung der Effektladung.« Ich lächle und nicke. Nun, da ich es selbst gesehen habe, weiß ich, was er meint. Und dann fügt er leise hinzu: »Die zweite Stille wird sich vom Zentrum der ganzen Farben aus verteilen – wie die Stille im Herzen von Blüten.«
    Ich runzle die Stirn. »Der ganzen Farben?«, rufe ich aus, denn jetzt fällt mir ein, dass bei der Vorführung eine Sache gefehlt hat. Der Brandy und die Fremdartigkeit des Abends machen mich kühn. »Aber ich habe überhaupt keine Farben gesehen. Sie sind so weiß! Es gab nur weiße, gleißende Helligkeit. Die ganze Zeit während Mr. Torrés Vorführung habe ich auf den roten Regen gewartet, als die Raketen aufgestiegen sind – auf den roten Regen, den wir mit dem Kiefernholz hergestellt haben.« Ich mache eine Pause. »Ich habe nichts davon gesehen. Nur weißes Licht und strahlende Helligkeit. Es war an sich großartig, verstehen Sie mich nicht falsch, aber nicht so beeindruckend, wie ich es mir vorgestellt hatte. Ich hatte sogar gehofft, Sir, ich hatte erwartet …« Ich halte inne.
    Mr. Blacklock sieht mich an. »Du bist enttäuscht«, sagt er. Seine Stimme klingt gepresst.
    »Oh nein, Sir!«, entgegne ich. »Ich bin bloß überrascht. Sehen Sie, Sir, einige der Explosionen waren in meiner Vorstellung reich an Farben. Ich wusste nicht, was ich erwarten sollte.«
    Das Mädchen unterbricht uns mit der Frage, ob wir noch Brandy haben wollen, aber Mr. Blacklock schüttelt den Kopf.
    »Er war im Wasserfall«, sagt er.
    »Sir?«
    »Der rote Regen, er war das Herz des Wasserfalls, der Vulkanausbruch. Seine rötliche Färbung war nicht sehr stark, aber deutlich sichtbar. Wie kann es sein, dass du das nicht gesehen hast?«
    Wir kehren nach Hause zurück. Er schiebt das Fenster in der muffigen Kutsche auf und starrt in die Nacht hinaus. »Vermutlich haben wir einander missverstanden«, sagt er nach einiger Zeit steif. »Oder vielleicht liegt der Fehler auch ganz bei mir.« Die kühle Luft ernüchtert mich. Ich habe ihn gekränkt.
    * * *
    Über Nacht verschlimmert sich das Schweigen.
    »Guten Morgen, Sir«, sage ich angstvoll, als ich auf meinen Hocker schlüpfe. Mr. Blacklock erwidert meinen Gruß nicht und sagt fast eine Stunde lang kein Wort, außer einmal, als er ein Gefäß fallen lässt und unterdrückt vor sich hin flucht. Ich zucke zusammen.
    Schließlich kann ich es nicht länger ertragen und gehe zu seinem Arbeitstisch. Er arbeitet weiter.
    »Wenn Sie sagen ›roter Regen‹, Sir, denke ich an die feurige Röte der Wurzeln von Sauerampfer oder den Glanz einer