Die Farm

Titel: Die Farm Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: John Grisham

Vom Netzwerk:

einen weiteren Ball mit Effet auf Lager. Dieser wirkte zuerst ganz harmlos, ein langsamer gemächlicher Ball, der genau auf die Mitte des Schlagmals zuflog. Hank holte weit aus. Der Ball sackte jedoch plötzlich nach unten und prallte einmal auf, bevor Rico ihn fing. Hank traf nichts außer Luft. Er verlor das Gleichgewicht und stürzte auf das Mal, und als der spanische Chor wieder loslegte, dachte ich, er würde sie sich alle auf einmal vorknöpfen. Er stand auf, warf Cowboy einen Blick aus zusammengekniffenen Augen zu und murmelte etwas. Dann nahm er seine Position auf dem Mal wieder ein.
    Zwei Spieler out, zwei Strikes, zwei Spieler an den Bases.
    Cowboy machte ihn mit einem Fastball fertig. Hank rammte den Schläger in den Boden, nachdem er ausgeschwungen hatte.
    »Wirf den Schläger nicht auf den Boden!«, sagte mein Vater laut. »Wenn du nicht verlieren kannst, dann spiel nicht.« Wir gingen aufs Feld, als die Mexikaner es eilig verließen.
    Hank warf meinem Vater einen verächtlichen Blick zu, sagte aber nichts. Aus unerfindlichem Grund wurde beschlossen, dass ich werfen sollte. »Du wirfst im ersten Inning, Luke«, sagte mein Vater. Ich wollte nicht. Ich war Cowboy nicht gewachsen. Wir würden uns blamieren.

    Hank stand an der ersten Base, Bö an der zweiten, Dale an der dritten. Tally befand sich im linken Außenfeld, Hände in die Hüften gestemmt, und Trot im rechten Außenfeld, wo er nach vierblättrigen Kleeblättern suchte. Was für eine Verteidigung!
    Da ich warf, mussten wir unsere Feldspieler so weit entfernt vom Schlagmal wie möglich platzieren.
    Miguel schickte Roberto als Ersten zum Schlagmal, bestimmt mit Absicht, denn der arme Kerl hatte noch nie zuvor einen Baseball gesehen. Er schlug einen trägen hohen Ball, den mein Vater als Shortstop fing. Als Nächstes schlug Pepe einen hohen Ball, den mein Vater hinter der zweiten Base fing. Zwei Schläge, beide out, ich hatte Glück, aber das würde nicht lange anhalten. Jetzt waren die ernst zu nehmenden Schläger an der Reihe, einer nach dem anderen, und schlugen Bälle über unsere gesamte Farm. Ich versuchte es mit Fastballs, Kurvenbällen, langsamen Bällen, was immer. Sie punkteten wie verrückt und hatten einen Mordsspaß dabei. Mir war elend zumute, weil sie mich die Rechnung bezahlen ließen, andererseits machte es Spaß, den Mexikanern zuzusehen, wenn sie vor Freude tanzten und jubelten und so richtig in Fahrt kamen.
    Meine Mutter und Gran saßen unter einem Baum und verfolgten zusammen mit Mr und Mrs Spruill das Spektakel.
    Alle hatten sich eingefunden außer Pappy, der noch in der Stadt war.
    Nach etwa zehn Runs unterbrach mein Vater das Spiel und kam zu mir. »Reicht’s dir?«, fragte er.
    Was für eine lächerliche Frage. »Ich denk schon«, sagte ich.
    »Dann mach Pause«, sagte er.
    »Ich kann werfen«, rief Hank von der ersten Base. Mein Vater zögerte einen Augenblick, dann warf er ihm den Ball zu. Ich wollte ins rechte Außenfeld zu Trot, wo nicht viel passierte, aber mein Trainer sagte: »Geh zur ersten Base.«

    Aus Erfahrung wusste ich, dass Hank Spruill erstaunlich fix sein konnte. Die drei Siscos hatte er in Sekundenschnelle außer Gefecht gesetzt. Deswegen war es keine große Überraschung, dass er den Baseball warf, als würde er seit Jahren nichts anderes tun. Er wirkte zuversichtlich, als er sich aufwärmte und einen Ball von Rico fing. Er warf drei gute Fastballs an Luis vorbei, und das Massaker des ersten Innings war vorüber.
    Miguel erklärte meinem Vater, dass sie elf Punkte gemacht hätten. Mir kam es vor wie fünfzig.
    Cowboy kehrte zum Wurfmal zurück und setzte dort wieder an, wo er aufgehört hatte. Dale verfehlte den Ball dreimal und musste vom Feld, und mein Vater übernahm das Schlagen. Er rechnete mit einem Fastball, bekam einen und traf ihn hart, ein langer hoher Ball, der ins Aus flog und irgendwo im Baumwollfeld landete. Pablo ging ihn suchen, während wir mit meinem anderen Ball weiterspielten. Unter keinen Umständen hätten wir das Spiel unterbrochen, um auf ihn zu warten.
    Der zweite Wurf war ein scharfer angeschnittener Ball, und mein Vater musste in die Knie gehen, um den Ball einschätzen zu können. »Das war ein Strike«, sagte er und schüttelte verwundert den Kopf. »Außerdem war es ein Wurf wie in der Profiliga«, sagte er laut genug, um gehört zu werden, ohne sich jedoch an irgendjemanden im Besonderen zu wenden.
    Er schlug einen hohen Ball ins Mittelfeld, wo Miguel ihn mit beiden Händen