Die Herren der Unterwelt Bd. 8 - Schwarze Niederlage

Arcas Zimmer war …
    Am anderen Ende des Flurs kam eine Sklavin mit einem Silbertablett in den Händen aus einem Zimmer. Als sie Paris sah, schlug sie nicht etwa Alarm. Im Gegenteil. Ihr gebräunter, nackter Körper reagierte augenblicklich – die Brustwarzen verwandelten sich in feste Perlen, und ihr Bauch zitterte. Sie stellte das Tablett auf den Fußboden und kam förmlich zu ihm herübergehüpft. Als wäre sie in Trance.
    Was sie vermutlich auch war. Paris hatte seinem Dämon seit dreiundzwanzig Stunden nichts mehr zu essen gegeben. Und er würde noch eine weitere Stunde durchhalten, obwohl Sex’ Pheromone – oder was immer es war, was der Bastard durch Paris’ Poren pumpte – immer stärker würden.
    Ein paarmal hatte Paris gewartet, bis er so schwach gewesen war, dass er sich nicht mehr hatte bewegen können. Und trotzdem waren diese Pheromone mit aller Macht aus ihm herausgekommen, sodass sich die Menschen, von der Lust übermannt, auf ihn gestürzt hatten. Einige andere Male hatte Paris, kurz bevor er total schwach geworden war, selbst die Kontrolle verloren und sich seinerseits auf die Menschen gestürzt.
    Die Sklavin erreichte ihn. „Wer bist du, Schöner?“ Mit ihren von zu viel Arbeit verhornten Händen streichelte sie ihm über die Brust.
    Vielleicht war er gar nicht so kurz davor, Sienna zu finden, wie er gedacht hatte. Als er sich ihr nämlich zum ersten Mal genähert hatte, hatte sein Dämon angefangen, andere wegzustoßen . Und diese Sklavin war weit davon entfernt, weggestoßen zu werden. Aber ich werde meinen Kurs beibehalten, dachte Paris. Er musste einfach. Wenn er hier nicht fündig würde, wüsste er nicht, wohin er gehen sollte.
    „Weißt du, wo Arca ist?“, fragte er, ohne auf ihre Frage einzugehen.
    Mit ihrer rosafarbenen Zunge fuhr sie sich über die ohnehin schon feuchten Lippen. „Ja.“
    Erleichterung machte sich breit. „Sag es mir. Bitte.“
    Auf ihrem Eroberungszug wanderten ihre Hände tiefer … und noch tiefer … „Für dich tue ich alles.“
    Er wartete und zwang sich, stillzuhalten. Als keine Antwort von ihr kam, wiederholte er: „Sag es mir.“
    „Ja, ja, natürlich, aber zuerst muss ich … ich muss … bitte …“ Mit jedem Wort wurde die Stimme der Sklavin tiefer, heiserer und sehnsüchtiger.
    Verloren, dachte Paris. Die Sklavin hatte sich bereits in ihrer Lust verloren. Paris bekäme keine Antworten, bevor diese Lust befriedigt wäre. Er lehnte sich an die Wand und starrte zu der gewölbten Decke.
    „Knie dich hin“, befahl er, während er sich Siennas zartes Gesicht, ihre dunklen Haare und ihre hinreißenden Sommersprossen vor Augen hielt.
    William schritt an den Wänden seiner Zelle entlang. Nachdem die blonde Hexe ihre Bombe über Kane hatte platzen lassen, war er ausgeflippt. Hatte geschrien und um seine Freiheit gekämpft. Sie hatte schnell kapiert, dass er sich nicht beruhigen würde, und seine Liege hierher schieben lassen.
    Vor ungefähr einer Stunde hatten sich seine Kräfte soweit erholt, dass es ihm gelungen war, die Metallfesseln zu sprengen. Mit dem Käfig war es schon schwieriger. Vier Wände, allesamt aus Gitterstäben – und William konnte nicht einen davon verbiegen.
    Das Gefängnis war extra für Unsterbliche gebaut worden.
    Er musste irgendwie hier rauskommen. Er musste zu Kane. Musste den Krieger vor dem Eintritt in die Hölle bewahren. Vor den Reitern. Der Gefahr …
    „Aha. Hast du dich also beruhigt.“
    Die Blondine. Abermals stieg die Wut in William auf, und er wirbelte auf der Ferse in die Richtung herum, aus der ihre Stimme kam. Und da stand sie. Pferdeschwanz, Drahtbrille, zartes Gesicht, Laborkittel.
    „Bist du jetzt bereit, mit mir zu plaudern?“, erkundigte sie sich.
    Verlier nicht wieder die Beherrschung. Auch wenn er ihr im Augenblick am liebsten an die Gurgel gegangen wäre – er brauchte sie.
    Allerdings war er im Nachteil. Teile seiner Haut waren nach wie vor verbrannt, seine Hose – das einzige Kleidungsstück, das er noch am Körper trug – war blutverschmiert und zerfleddert, und seine Haare standen stachelig zu Berge.
    Aber er war trotzdem noch attraktiv. Mit Sicherheit.
    Er setzte ein verführerisches Lächeln auf. „Und wie bereit ich bin. Wie heißt du, Süße?“
    Sie zog eine Augenbraue hoch, die zwei Nuancen dunkler war als ihre Haare. „Ich dachte, mein Name wäre dir egal.“
    Na großartig. Sie war eine von denen . Stur und fest entschlossen, sich nicht von einem Mann schmeicheln zu lassen. Sonst