Die Hyperion-Gesänge 01 - Hyperion

wenn auch nicht des Senats. Und ich brauche dich immer noch.«
    Der Konsul betrachtete die Trümmer des Shrike-Tempels.
    »Diese Pilgerfahrt war vorbei, ehe du hier eingetroffen bist«, sagte Generalgouverneur Theo Lane. »Würdest du mit mir zum Konsulat kommen ... wenigstens in der Funktion eines Beraters?«
    »Tut mir leid«, sagte der Konsul. »Ich kann nicht.«
    Theo drehte sich ohne ein weiteres Wort um, ließ sich in den Gleiter fallen und hob ab. Seine Militäreskorte folgte ihm als Schemen im Regen.
    Es regnete jetzt heftiger. Die Gruppe rückte in der zunehmenden Dunkelheit dichter zusammen. Weintraub hatte eine behelfsmäßige Kapuze über dem Baby ausgebreitet, das Prasseln des Regens auf dem Plastik brachte Rachel zum Weinen.
    »Was jetzt?« fragte der Konsul und sah sich zu den nächtlichen schmalen Gassen um. Ihr Gepäck lag auf einem nassen Haufen. Die Welt roch nach Asche.
    Martin Silenus grinste. »Ich kenne eine Bar.«
     
    Wie sich herausstellte, kannte der Konsul die Bar auch; er hatte während seiner elfjährigen Dienstzeit auf Hyperion so gut wie bei Cicero's gelebt.
    Im Gegensatz zu den meisten Kneipen in Keats, ja auf Hyperion, war Cicero's nicht nach einem Stück Trivialliteratur aus Prä-Hegira-Zeiten benannt. Gerüchte wollten wissen, daß die Bar nach einem Stadtteil einer Metropole auf der Alten Erde benannt war – manche sagten, es sei eine Verballhornung von Chicago, USA, andere waren sicher, daß es sich um eine von Calcutta, AIS handelte –, aber nur Stan Leweski, Besitzer und Urenkel des Gründers, wußte es genau, und Stan hatte das Geheimnis niemals preisgegeben. Im Lauf der über anderthalb Jahrhunderte ihres Bestehens hatte sich die Bar von einer Spelunke in einem der verfallenen Gebäude von Jacktown am Hoolie zu neun Stockwerken in vier verfallenen alten Gebäuden am Hoolie gemausert. Die einzigen konstanten Elemente im Cicero's über die Jahrzehnte hinweg waren die niederen Decken, der dichte Rauch und ständiges Hintergrundmurmeln das inmitten hektischsten Gewimmels eine gewisse Privatsphäre bot.
    An diesem Abend herrschte keine Privatsphäre. Der Konsul und die anderen blieben stehen, als sie mit ihrem Gepäck durch den Eingang Marsh Lane eintraten.
    »Himmel hilf«, murmelte Martin Silenus.
    Cicero's sah aus, als wäre es von Barbarenhorden überfallen worden. Jeder Stuhl war belegt, jeder Tisch besetzt, überwiegend von Männern, und auf dem Boden wimmelte es von Rucksäcken, Waffen, Schlafsäcken, veralteter Komausrüstung, Rationenkartons und allem Drumherum einer Flüchtlingsarmee ... oder möglicherweise einer Armee von Flüchtlingen. Die dicke Luft im Cicero's, die einmal vom Geruch brutzelnder Steaks, Wein, Stirn, Bier und N-freiem Tabak erfüllt gewesen war, war nun von den säuerlichen Gerüchen ungewaschener Leiber, Urin und Hoffnungslosigkeit durchdrungen.
    In diesem Augenblick schälte sich die hünenhafte Gestalt von Stan Leweski aus dem Halbdunkel. Die Unterarme des Barbesitzers waren riesig und schwer wie immer, aber seine Stirn war mehr als nur ein paar Zentimeter zum zurückweichenden Ansatz des verfilzten schwarzen Haars hochgerutscht und er hatte mehr Fältchen, als dem Konsul im Gedächtnis waren, um die dunklen Augen. Diese Augen waren jetzt aufgerissen, als Leweski den Konsul anstarrte. »Geist«, sagte er.
    »Nein.«
    »Sie sind nicht tot?«
    »Nein.«
    »Verdammt!« verkündete Stan Leweski, packte den Konsul an den Oberarmen und hob ihn so mühelos hoch wie ein Mann einen Fünfjährigen. »Verdammt! Sie sind nicht tot. Was machen Sie hier?«
    »Deine Schanklizenz überprüfen«, sagte der Konsul. »Laß mich runter.«
    Leweski setzte den Konsul vorsichtig ab, klopfte ihm auf die Schulter und grinste. Er sah Martin Silenus an, da wurde das Grinsen zu einem Stirnrunzeln. »Sie kommen mir bekannt vor, aber ich habe Sie noch nie gesehen.«
    »Ich habe Ihren Urgroßvater gekannt«, sagte Silenus. »Dabei fällt mir ein, haben Sie noch etwas von diesem Prä-Hegira-Bier? Diesem warmen, britischen Zeug, das wie wiederaufbereitete Elchpisse schmeckt? Davon konnte ich nie genug bekommen.«
    »Nichts mehr da«, sagte Leweski. Er deutete auf den Dichter. »Verdammt. Großvater Jiris Truhe. Das alte Holo des Satyrs im ursprünglichen Jacktown. Kann das sein?« Er sah Silenus an, dann den Konsul und berührte beide zaghaft mit einem massiven Zeigefinger. »Zwei Geister.«
    »Sechs müde Reisende«, sagte der Konsul. Das Baby fing wieder an zu weinen.