Die Hyperion-Gesänge

Wache«, sagte Kassad. »Ich bin nicht müde.«
    »Ich leiste Ihnen Gesellschaft«, sagte der Konsul.
    »Und ich mache etwas Kaffee für die Thermoskanne«, sagte Brawne Lamia.
    Als die anderen schliefen und das Baby Rachel leise krähende Laute im Schlaf von sich gab, saßen die drei an den Fenstern und betrachteten die Sterne, die kalt und fern in der weiten Nacht leuchteten.

SECHSTER TEIL
    Chronos Keep ragte am östlichsten Ausläufer des großen Bridle Range auf: ein grimmiger barocker Haufen schwitzender Steine mit dreihundert Zimmern und Sälen, einem Irrgarten dunkler Flure, die in gigantische Festsäle führten, Türmen, Türmchen, Balkonen mit Blick auf die nördlichen Moore, Lichtschächten, die einen halben Kilometer zum Licht empor und angeblich bis zum Labyrinth der Welt selbst hinunterführten, Zinnen, die von den kalten Winden der hochgelegenen Gipfel gegeißelt wurden, Treppen – drinnen wie draußen –, die aus dem Felsgestein selbst gehauen waren und nirgendwo hinführten, Buntglasfenstern, hundert Meter hoch und so angelegt, dass sie die ersten Strahlen der Sonnenwendsonne oder das Mondlicht in der Mittwinternacht einfingen, faustgroßen Scharten ohne Scheiben ohne besonderen Ausblick, einer endlosen Abfolge von Reliefs, grotesken Figuren in halb verborgenen Nischen und mehr als tausend Monsterfratzen, die von Zinnen und Erkern, Dachgestühl und Giebeln herunterstarrten oder zwischen den Holzbalken in den großen Sälen herabsahen und so angebracht waren, dass sie durch die blutroten Fensterscheiben der Nordostseite blickten, wo sich ihre grausigen geflügelten und buckligen Schatten wie makabre Sonnenuhrzeiger bewegten, die tagsüber von der Sonne und nachts von Gaslampen geworfen wurden. Und überall in Chronos Keep waren Spuren der langjährigen Anwesenheit der Kirche des Shrike zu finden: Altäre zur Buße in roten Samt gehüllt, hängende und freistehende Skulpturen des Avatar mit Klingen aus Polychromstahl und Blutrubinen als Augen, aus Stein gehauene Statuen des Shrike auf schmalen
Treppen und in dunklen Fluren, sodass man nirgendwo in der Nacht sicher sein konnte, nicht Hände zu berühren, die aus dem Stein ragten, die scharfe Krümmung einer Klinge aus dem Fels, vier Arme, die zur allerletzten Umarmung ansetzten. Und wie als eine Art allerletzte Ausschmückung: Filigranwerk aus Blut in vielen der einst bewohnten Säle und Zimmer, rote Arabesken in fast bekannten Mustern an Wänden und Flurdecken, getrocknete rostrote Substanz auf Bettlaken und Leintüchern und ein großer Speisesaal, erfüllt vom Gestank verfaulender Lebensmittel eines vor Wochen abgebrochenen Festmahls, Boden und Tische, Stühle und Wände mit Blut bemalt, fleckige Kleidungsstücke und zerfetzte Talare als stumme Bündel auf dem Boden. Und überall das Summen von Fliegen.
    »Tolles Hotel, was?«, sagte Martin Silenus mit hallender Stimme.
    Pater Hoyt ging ein paar Schritte in den großen Saal hinein. Nachmittagslicht fiel in staubigen Säulen durch die nach Westen ausgerichteten Oberlichte vierzig Meter höher. »Unglaublich« , flüsterte er. »St. Peter im Neuen Vatikan ist nichts verglichen mit dem hier.«
    Martin Silenus lachte. Grelles Licht umriss seine Wangenknochen und Satyrbrauen. »Dies wurde immerhin für eine lebende Gottheit gebaut«, sagte er.
    Fedmahn Kassad stellte den Seesack auf dem Boden ab und räusperte sich. »Dieses Gebäude ist doch sicher älter als die Kirche des Shrike.«
    »Richtig«, bestätigte der Konsul. »Aber sie bewohnt es seit zwei Jahrhunderten.«
    »Sieht nicht besonders bewohnt aus«, sagte Brawne Lamia. Sie hatte die Automatik ihres Vaters in der linken Hand.
    In den ersten zwanzig Minuten im Keep hatten sie alle gebrüllt, aber die sterbenden Echos, die Stille und das Summen
der Fliegen im Speisesaal hatte sie zum Schweigen gebracht.
    »Die Androiden und Arbeitsklone des Traurigen Königs Billy haben das verdammte Ding gebaut«, sagte der Dichter. »Achtzig hiesige Jahre Arbeit, bevor die Spinschiffe eintrafen. Es sollte die größte Touristenunterkunft im ganzen Netz werden  – der Ausgangspunkt zu den Zeitgräbern und der Stadt der Dichter. Aber ich nehme an, sogar die armen Teufel von Androidenarbeitern kannten die Eingeborenenversion der Shrike-Legende.«
    Sol Weintraub stand am Ostfenster und hielt seine Tochter hoch, sodass sanftes Licht auf ihre Wange und die geballte Faust fiel. »Das alles ist jetzt relativ unwichtig«, sagte er. »Suchen wir eine unverwüstete