Die Hyperion-Gesänge

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Autoren: Dan Simmons

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hatten ihre Instrumente für die Nacht weggepackt. Bunt kostümierte Bündel lagen schnarchend zwischen Abfall und dunklen Laternen auf Gras oder Kopfsteinpflaster. Nur wenige Enklaven der Fröhlichkeit waren verblieben, Grüppchen tanzten langsam zu einer einsamen Gitarre oder sangen trunken lallend vor sich hin. Ich sah Mike Osho sofort, ein karierter Narr, dessen Maske längst abgefallen war, an jedem Arm ein Mädchen. Er versuchte, einem gebannten, aber unfähigen Kreis von Zuhörern den »Hava Nagilla« beizubringen. Wenn einer der Gruppe stolperte, fielen sie allesamt mit um. Mike zerrte sie unter allgemeinem Gelächter wieder auf die Füße, dann machten sie weiter und hüpften ungeschickt zu seinem Basso-profundo-Gesang.
    »Dort«, sagte Siri und deutete auf eine kurze Reihe Gleiter, die hinter dem Rathaus geparkt waren. Ich nickte und winkte Mike zu, aber er war so sehr mit seinen beiden Damen beschäftigt, dass er mich nicht bemerkte. Siri und ich hatten den Platz überquert und befanden uns in den Schatten des alten Gebäudes, als der Ruf ertönte.
    »Schiffsmann! Dreh dich um, du Hurensohn der Hegemonie!«
    Ich erstarrte und wirbelte mit geballten Fäusten herum, aber es war niemand in meiner Nähe. Sechs junge Männer waren die Treppe des Pavillons heruntergekommen und standen in einem Halbkreis hinter Mike. Ihr Frontmann war groß, schlank und atemberaubend hübsch. Er war vierundzwanzig
oder fünfundzwanzig Standardjahre alt, seine blonden Locken fielen über einen Anzug aus scharlachroter Seide, der seinen Körperbau noch betonte. In der rechten Hand hielt er ein ein Meter langes Schwert, das aus gehärtetem Stahl gefertigt zu sein schien.
    Mike drehte sich langsam um. Selbst aus der Ferne konnte ich sehen, wie seine Augen nüchtern wurden, als er die Situation erkannte. Die Frauen an seiner Seite und ein paar der jungen Männer kicherten, als wäre etwas Lustiges gesagt worden. Mike ließ das alberne Grinsen nicht von seinem Gesicht verschwinden. »Haben Sie mich angesprochen, Sir?«, fragte er.
    »Ich habe dich angesprochen, du Hurensohn der Hegemonie« , zischte der Anführer der Gruppe. Sein hübsches Gesicht war zu einer höhnischen Fratze verzerrt.
    »Bertol«, flüsterte Siri. »Mein Cousin. Greshams jüngster Sohn.«
    Ich nickte und trat aus dem Schatten. Siri hielt mich am Arm.
    »Nun haben Sie schon zweimal abfällig von meiner Mutter gesprochen, Sir«, nuschelte Mike. »Haben sie oder ich Sie in irgendeiner Weise beleidigt? Wenn ja, bitte ich tausendmal um Entschuldigung.« Mike verbeugte sich so tief, dass die Glöckchen an seiner Kappe fast den Boden berührten. Mitglieder seiner Gruppe applaudierten.
    »Schon deine Anwesenheit beleidigt mich, Drecksack der Hegemonie. Du verpestest unsere Luft mit deinem fetten Kadaver.«
    Mike zog komisch die Brauen hoch. Ein junger Mann im Fischkostüm neben ihm winkte mit der Hand. »Ach, komm schon, Bertol. Er ist nur …«
    »Schweig, Ferick! Ich spreche mit diesem fetten Pisskopf.«
    »Pisskopf?«, fragte Mike immer noch mit hochgezogenen Brauen. »Bin ich zweihundert Lichtjahre weit gereist, nur um
mich einen fetten Pisskopf nennen zu lassen? Es scheint mir kaum der Mühe wert gewesen zu sein.« Er drehte sich anmutig und befreite sich dabei von den Frauen. Ich hätte mich da schon zu Mike gesellt, aber Siri hielt meinen Arm krampfhaft fest und flüsterte unerhörte Verlockungen. Als ich mich endlich losgerissen hatte, sah ich, dass Mike immer noch lächelte, immer noch den Narren spielte. Aber er hatte die linke Hand in der ausgebeulten Hosentasche.
    »Gib ihm deine Klinge, Creg!«, fauchte Bertol. Einer der jüngeren Männer warf Mike Griff voraus ein Schwert zu. Mike sah zu, wie es in hohem Bogen an ihm vorbeiflog und klirrend auf dem Kopfsteinpflaster landete.
    »Das kann nicht dein Ernst sein«, sagte Mike mit leiser Stimme, die plötzlich ganz nüchtern war. »Du schwachsinniger Kotzbrocken! Glaubst du wirklich, ich werde Duell mit dir spielen, nur weil du einen Ständer bekommst, wenn du den Helden für diese Tölpel spielst?«
    »Nimm das Schwert«, kreischte Bertol, »oder, bei Gott, ich schlitze dich auf, wo du stehst!« Er machte rasch einen Schritt vorwärts. Das Gesicht des Jugendlichen war vor Wut verzerrt, als er näherkam.
    »Verpiss dich!«, sagte Mike. Er hatte den Laserschreiber in den linken Hand.
    »Nein!«, schrie ich und rannte ins Licht. Dieser Schreiber wurde von den Konstrukteuren benutzt, um Markierungen auf