Die Hyperion-Gesänge

flüchtigsten Sekundenbruchteil lang jemanden oder etwas als Umriss vor diesem Schein. Dann ist die Gestalt verschwunden und entweder im Innern des Grabs oder unsichtbar vor dem schwarzen Halbkreis des Eingangs.
    Lamia senkt den Kopf und geht weiter, während der Wind sie schubst und stößt, als wollte er sie eilig zu etwas Bedeutendem führen.
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    Die militärische Konferenz schleppte sich bis zum späten Vormittag dahin. Ich vermute, solchen Konferenzen sind seit Jahrhunderten dieselben Sachverhalte zu eigen: forsche, monotone Ausführungen wie Hintergrundmurmeln, der schale Geschmack von zu viel Kaffee, der Gestank von Rauch in der Luft, stapelweise Ausdrucke und das kortikale Schwindelgefühl von Implantatzugriff. Ich nehme an, als ich ein Junge war, da war es einfacher: Wellington rief seine Männer zusammen, die er gleichgültig und zutreffend »Abschaum der Erde« nannte, sagte ihnen nichts und schickte sie in den Tod.
    Ich richtete meine Aufmerksamkeit wieder auf die Gruppe.
Wir befanden uns in einem großen Raum, dessen graue Wände von lichten Rechtecken aufgelockert wurden. Ein grauer Teppichboden und ein metallisch grauer Hufeisentisch mit schwarzen Diskeys und hin und wieder einer Karaffe Wasser. Präsidentin Meina Gladstone saß in der Mitte der Hufeisenwölbung, ihre Senatoren und Kabinettsmitglieder um sich geschart, Militärbefehlshaber und andere zweitrangige Befehlsgeber weiter entfernt von der Krümmung. Hinter ihnen saßen, abseits vom Tisch, die unvermeidlichen Gruppen der Attachés, kein Bediensteter von FORCE unter dem Rang eines Oberst, und dahinter wiederum – auf Stühlen, die nicht so bequem aussahen – die Attachés der Attachés.
    Ich hatte keinen Stuhl. Ich saß in einer Gruppe weiterer eingeladener, aber ganz offensichtlich unwichtiger Personen auf einem Hocker in einer der hinteren Ecken des Raums, zwanzig Meter von der Präsidentin und noch weiter vom Offizierssprecher entfernt, einem jungen Oberst mit Markierstab in der Hand und nassforscher Stimme. Hinter dem Oberst befand sich die graugoldene Platte einer Abrufschablone, vor ihm die leicht erhobene Omnisphäre, wie man sie in jeder Holonische finden kann. Von Zeit zu Zeit wurde die Schablone milchig und erwachte zum Leben, dann trübten komplexe Holos die Luft. Miniaturen dieser Diagramme leuchteten auf jeder Diskeyplatte und schwebten über einigen Komlogs.
    Ich saß auf meinem Hocker, beobachtete Gladstone und machte ab und zu eine Skizze.
    Als ich an diesem Morgen im Gästezimmer des Regierungskomplexes erwacht war und das grelle Sonnenlicht von Tau Ceti zwischen apricotfarbenen Jalousien hereinströmte, die sich automatisch zu meiner Weckzeit um 06:30 Uhr geöffnet hatten, war ich einen Augenblick lang hilflos und desorientiert gewesen, hatte immer noch Lenar Hoyt verfolgt und
Angst vor dem Shrike und um Het Masteen gehabt. Dann folgte eine Minute, während der die Verwirrung abfiel, als hätte eine Macht mir den Wunsch gewährt, meine eigenen Träume zu träumen, und ich richtete mich keuchend auf, sah mich erschrocken um und rechnete damit, dass der zitronengelbe Teppichboden und das apricotfarbene Licht wie ein Fiebertraum verblassen und nur Schmerzen und Schleim und Blut bleiben würden, Blut auf Leinen; dass sich der helle Raum auflösen und zum schattigen, dunklen Gemach an der Piazza di Spagna werden und über allem das feinfühlige Gesicht von Joseph Severn aufragen würde, der sich nach vorn beugte, beobachtete und mir beim Sterben zusah.
    Ich duschte zweimal, erst mit Wasser, dann mit Schall, zog den neuen grauen Anzug an, der auf dem frisch gemachten Bett für mich bereitlag, als ich aus dem Bad kam, und machte mich auf den Weg, den östlichen Innenhof zu finden, wo – wie mir eine Notiz neben meiner neuen Kleidung verraten hatte – das Frühstück für Gäste des Regierungshauses serviert wurde.
    Der Orangensaft war frisch gepresst. Der Speck war knusprig und echt. In der Zeitung stand, dass sich Präsidentin Gladstone um 10:30 Uhr Netz-Standard via All-Wesen und die Medien an die Öffentlichkeit wenden würde. Die Seiten waren voll von Nachrichten aus dem Krieg. Flachfotos der Armada leuchteten bunt. General Morpurgo blickte mir grimmig von Seite drei entgegen; die Zeitungen nannten ihn den »Helden der Zweiten Height-Rebellion«. Diana Philomel sah von einem nahen Tisch zu mir herüber, wo sie mit dem ihr angetrauten Neandertaler frühstückte. An diesem Morgen trug sie ein förmlicheres Kleid,