Die Hyperion-Gesänge

Präsidentin.
    Meina Gladstone lächelte. »Versammlung aufgelöst«, sagte sie und farcastete in ihre Privatgemächer, um ein Nickerchen zu machen.
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    Leigh Hunt hatte noch nie jemand sterben sehen. Der letzte Tag und die Nacht, die er mit Keats verbrachte – Hunt betrachtete ihn immer noch als Joseph Severn, war aber überzeugt, dass sich der sterbende Mann jetzt selbst für John Keats hielt –, waren die schwersten in Hunts Leben. Die Blutstürze kamen häufig am letzten Tag von Keats’ Leben, und zwischen den Hustenanfällen konnte Hunt Schleim in Hals und Brust des kleinen Mannes brodeln hören, der um sein Leben kämpfte.
    Hunt saß neben dem Bett in dem kleinen Zimmer an der Piazza di Spagna und hörte sich Keats’ Murmeln an, während der Sonnenaufgang zum frühen Vormittag und der frühe Vormittag zum Mittag und frühen Nachmittag wurde. Keats war fiebrig und nur sporadisch bei Bewusstsein, aber er bestand darauf, dass Hunt zuhörte und alles aufschrieb – sie hatten Tinte, Federhalter und Schreibpapier im Nebenzimmer gefunden  –, und Hunt gehorchte und kritzelte emsig, während der sterbende Cybrid von Metasphären und todgeweihten Göttern, der Verantwortung des Dichters und dem Dahinscheiden
von Gottheiten faselte und von einem Milton’schen Bürgerkrieg im Core.
    Da hatte Hunt aufgesehen und Keats’ fiebrige Hand gedrückt. »Wo ist der Core, Sev … Keats? Wo ist er?«
    Der sterbende Mann hatte sichtlich zu schwitzen angefangen und wandte das Gesicht ab. »Hauchen Sie mich nicht an – es ist wie Eis!«
    »Der Core«, wiederholte Hunt, lehnte sich zurück und war vor Mitleid und Hilflosigkeit den Tränen nahe. »Wo ist der Core?«
    Keats lächelte und bewegte den Kopf unter Schmerzen hin und her. Die Anstrengung seines Atmens hörte sich an, als würde Wind durch einen zerfetzten Blasebalg wehen. »Wie Spinnen im Netz«, murmelte er, »Spinnen im Netz. Weben… lassen uns für sie weben … Dann spinnen sie uns ein und saugen uns aus. Wie Fliegen, die in einem Spinnennetz gefangen sind.«
    Hunt hörte auf zu schreiben und hörte sich den Rest dieses scheinbar sinnlosen Gestammels an. Dann begriff er plötzlich. »Mein Gott«, flüsterte er. »Sie sind im Farcastersystem.«
    Keats wollte sich aufrichten und ergriff Hunts Arm mit schrecklicher Kraft. »Sagen Sie es Ihrer Chefin, Hunt. Gladstone muss es zerreißen. Zerreißen. Spinnen im Netz. Menschengott und Maschinengott … müssen die Union finden. Nicht ich!« Er fiel auf die Kissen zurück und fing lautlos an zu weinen. »Nicht ich.«
    Keats schlief ein wenig während des langen Nachmittags, aber Hunt wusste, es war mehr Tod als Schlaf. Beim geringsten Geräusch schreckte der sterbende Dichter auf und versuchte krampfhaft zu atmen. Bei Sonnenuntergang war Keats zu schwach zum Ausspucken, und Hunt musste ihm helfen, den Kopf über das Becken zu senken, damit die Schwerkraft blutigen Schleim aus Mund und Rachen entfernen konnte.
    Wenn Keats in unruhiges Dösen verfiel, ging Hunt mehrmals
zum Fenster und einmal die Treppe hinunter zur Eingangstür, wo er auf die Piazza sah. Etwas Großes und Scharfkantiges stand in den dunkelsten Schatten am Ansatz der Treppenstufen auf der anderen Seite der Piazza.
    Am Abend döste Hunt selbst ein, während er aufrecht auf dem harten Stuhl neben Keats’ Bett saß. Er erwachte aus einem Traum vom Fallen, streckte die Hand aus, um sich zu stützen, und stellte fest, dass Keats wach war und ihn ansah.
    »Haben Sie schon einmal jemanden sterben sehen?«, fragte Keats, der leise keuchend Atem holte.
    »Nein.« Hunt fand, dass der Blick des jungen Mannes etwas Seltsames hatte, als würde Keats ihn betrachten, aber jemand anderen sehen.
    »Nun, dann bedaure ich Sie«, sagte Keats. »Welche Sorgen und Gefahren Sie für mich auf sich genommen haben. Jetzt müssen Sie stark sein, denn es wird nicht mehr lange dauern.«
    Hunt machte nicht nur der sanfte Mut dieser Bemerkung betroffen, sondern auch, wie sich Keats’ Dialekt mit einem Mal von Netzenglisch zu etwas anderem und Interessanterem verwandelte.
    »Unsinn«, sagte Hunt von Herzen und zwang Enthusiasmus und Energie in seine Stimme, die er nicht empfand. »Vor Dämmerung werden wir hier fort sein. Sobald es dunkel wird, schleiche ich mich hier raus und suche ein Farcasterportal.«
    Keats schüttelte den Kopf. »Das Shrike wird Sie holen. Es wird nicht zulassen, dass mir jemand hilft. Seine Aufgabe besteht darin, darauf zu achten, dass ich mir selbst