Die Interstellaren Freihändler: Science-Fiction-Zyklus (German Edition)

lassen?«
    »Wir bitten darum.«
    Er las ihn flüchtig und rief seinen Sekretär. Der Text stammte von Tajiri und enthielt klare geschäftliche Regeln und keine einzige Fußangel; die Händler wollten ohne den Hauch eines Betrugs arbeiten. Als sich die Tür lautlos hinter dem jungen Mann geschlossen hatte, sagte Gargir:
    »Die Ideen, Einfälle und Vorschläge der Interstellaren Freihändler erschöpfen sich nicht in archaischen Gags.« Er griff in den anderen Ärmel und zog einen Speicherkubus hervor. DeDoombacier nickte und klickte ihn zwischen die Bügel des Abspielgerätes. Gargir sagte, ehe die Informationen starteten:
    »Die Pläne für die Tankstellen sind – noch nicht für hochindustrielle Fertigungsprozesse – ausgearbeitet. Für die ersten sieben Einheiten können Sie Ihren eigenen Schrott verwenden ...«
    Anson Nadoor und ein kleines Team hatten auf dem Schiffsfriedhof des Aikmon-Mondes sieben kugelförmige und röhrenförmige Wracks, die der DeDoombacier-Werft gehörten, ausgesucht und ihre Verwendbarkeit dokumentiert. Der Bericht schilderte in Bild und Ton den Zustand der Schiffe, nannte ihre Namen ...
    ›... Der Titan; Antäus Zwei, Energie & Ausdauer, Arcadinoe, Moby Slim, F.X. Draque, Tympanon ...‹
    Gargirs funktionale Zeichnungen hatten die Basis für einen grafisch hervorragenden Beitrag geliefert, den einer der Siccine-Künstler hergestellt hatte. Dort war eine bronzefarben leuchtende Kugel vor dem Hintergrund der Sternenspirale abgebildet, mit halbrobotischen Einrichtungen, die mit den Anlagen der Schiffe korrespondierten, deren Ecum-Behälter getauscht werden mussten. DeDoombacier schien überwältigt zu sein, hielt den holografischen Bericht an und sagte, sichtlich beeindruckt:
    »Das ist die Krönung, Sir Karasingh. »Fünfundzwanzig Stück davon, sagen Sie? Sieben Umbauten – auf Aikmon, denke ich. Und siebzehn Neubauten in meiner Werft.«
    »Im Königreich meiner Gedanken«, antwortete Gargir ruhig, »habe ich über all diesen Überlegungen gebrütet wie der Falke auf seinen Eiern, hoch auf den Warak-Klippen. Ich zahle Ihnen hier und jetzt zwei MioEcum an, und Sie legen in 287 Tagen, drei Tage vor Ablauf des Aikmon-Jahres, einen Wechsel über eine Milliarde Ecum der betreffenden Bank vor. Das dürfte die ersten Kosten decken.«
    »Hervorragend! Akzeptiert! Und, ohne aufdringlich erscheinen zu wollen ...«
    »Die achtzehnte Tankstelle wird auf einem hoffnungslos verkarsteten Planeten nahe Kobenah angelegt. Dort haben Schiffe eine Landegelegenheit, eine Reparaturanlage, Schutzbauten für möglichen Kleinhandel, und wenn’s sein muss, kann auch ein Nullkommasieben-g-Freudenhaus angelegt werden. Der Planet verfügt über keine nennenswerte Atmosphäre.«
    »Einverstanden. Irgendwann erfahre ich sicherlich die Koordinaten«, sagte DeDoombacier. »Das Königreich Ihrer Gedanken hat viele kuriose Provinzen und bemerkenswerte Einwohner, Sir Karasingh.«
    »Und es ist unvorstellbar einsam«, meinte Gargir. »Können wir alle unsere Vereinbarungen binnen fünf Tagen erledigen? Denn es heißt im dreiundneunzigsten Caputh, dem des verrutschten Karmas, dass allzu langes Zögern selbst die Milch frigider Kamelstuten sauer werden lässt.«
    DeDoombacier blickte irritiert; vielleicht kannte er keine Kamele. Aber der Blick, den Peet der blaugoldhaarigen Riesin zuwarf, war eindeutig. Beide schwiegen.
    »Schneller. Darf ich Sie in das Ressort für unsere Führungskräfte einladen? Liegt idyllisch am Kap der goldenen Worte. Brandung. Sandstrände. Hibiskusföhren. Fast irdische Ruhe.«
    »Gern«, sagte Gargir. »Drei Einzelräume, wenn’s beliebt.«
    Wenn die Werft so gut funktioniert wie die interne Logistik des Chefs , dachten Gargir, Peet und Clarity gleichzeitig, wird die Zusammenarbeit wie ein Märchen aus Gargirs Gedanken-Königreich sein :.
    Drei Gleiter mit Pilot warteten, eine Hostess bat um den Schiffsschlüssel, um das Gepäck abholen zu dürfen, und es wurden während des Flugs teure Getränke serviert. Das Gästehaus, eine halb vergrabene Raumschiffssektion, übertraf inmitten der idyllischen Ronrico-Landschaft alle Erwartungen.
     
    Don Spitfire beendete die tägliche Buchhalterarbeit in der Dysfunction Star, griff mürrisch nach seinen erschlaffenden Muskeln und betrachtete die nunmehr leergefegte Schreibtischplatte. Nur etliche Instrumente und der holografische Allzweck-Pultkommunikator schwebten in Griff- und Sichtweite. Don hatte sämtliche Strongfort-Zukunfts-Informationen durchgesehen