Die Interstellaren Freihändler: Science-Fiction-Zyklus (German Edition)

und ausführliche Notizen über zehn epochale Erfindungen aufgespürt, die binnen des ablaufenden Jahres galaktische oder zumindest planetarische Bedeutung erlangen würden.
    Die erste, so weit reichend und gleichzeitig fast albern, war für ihn blockiert. Gargir verwendete sie bereits im Probebetrieb – die Möglichkeit, kleine und besonders große Ecum-Energiepackages detonationssicher aufzubewahren. Davon hing das gesamte Tankstellenprojekt ab. Und noch viel mehr.
    Der Summer des TriâVisoschirms riss Spitfire aus unproduktiven Träumereien. Er berührte ein Sensorfeld.
    »Büro für Erfindungen gehobener Art«, sagte er. Das Gesicht im Holobild war ihm unbekannt. Ein massiger Mann, großäugig und echsenhäutig wie Inca Didiar, Pompeos Freundin und Geheimsekretärin, saß inmitten einer Umgebung, die mehr vom Arbeitsplatz eines Alchimisten hatte als von einem Weindepot, um das es sich wahrscheinlich handelte. Der humanoide Mutant sagte mit der Stimme eines lyrischen Tenors:
    »Ich bin Sarkis Viekanth. Mein Wahlspruch ist: Trinken Sie Wein, kennen Sie Viekanth. Ich hörte von einem meiner Abnehmer, Anson Nadoor, dass Sie auf zukunftsträchtige Erfindungen spezialisiert sind. Richtig?«
    »Völlig richtig.« Spitfire nickte interessiert. »Ich habe einige entzückende Dinge. Was brauchen Sie? Korken? Flaschen?«
    Viekanth winkte matt ab. »Was bieten Sie?«
    »Vermutlich genau das, was Sie brauchen.«
    Viekanth lachte melancholisch, beugte sich vor und sagte: »Sehen Sie sich um. So sieht es aus, wenn man mich kontaktiert, um eine Antwort über Wein zu bekommen. Über nahezu jeden Wein des Universums. Alle Aliens trinken auch Wein. Damit verdiene ich mein Geld.«
    Die Linse seines Geräts vollführte einen 360-Grad-Schwenk und zoomte charakteristische Teile der Einrichtung von Viekanths Weinlabor heran. Spitfires Verblüffung wuchs ins Solare. Er sah ein enotechnisches Gruselkabinett: Hunderte Flaschenetiketten, runde, eckige und wie medizinische Instrumente geformte Gläser – auch Echsenartige, Wurmähnliche und Insektoide liebten Wein! –, klassische Flaschen und würfelförmige, röhrenförmige und kugelige Behälter, Dekantierschalen, -karaffen, Handgefäße für Hauttrinker, Spezialringe für Kiementrinker, durchsichtigen, milchigen, blauen und grünen, rosafarbenen, roten, schwarzen Wein, Lilienwein, Frühlings- und Sommerweine, pulverisierten Wein, in der Konsistenz von Sirup oder aufschäumenden Frizzante-Würfeln, Wein, dispersiert in sympathischen Gasen oder in keksförmiger Art verbacken. Vor Viekanth, der Spitfire abwartend ansah, stand ein einfaches Glas mit einfachem rotem sardischen Granit-Landwein, Jahrgang 4469 aus der Gallura.
    »Sie verstehen? Nur ein Ausschnitt. Ich brauche ein Ding, eine Maschine, einen Doppelgänger, was auch immer, das hier sitzt und das Vorhandensein einer einzigen Person simulieren kann: Mich, Viekanth. Wissen Sie nicht, was Sie trinken sollen, fragen Sie Viekanth.«
    Don Spitfire lachte, aber er begriff die Notlage des Experten. »Sie haben eine lange, erholsame Geschäftsreise mit Ihrer Sekretärin vor«, sagte er. »Könnten Sie sich mehr spezifizieren?«
    »Ich brauche etwas, das jedem Anrufer und allen meinen Angestellten vorspiegelt, ich sei hier und durch niemanden ersetzbar. Denn ich muss, ohne Scherz, auf etwa 350 Planeten bei Weinproben, für jeweils 100 oder mehr Produkte, dabei sein. Ja, auch bei Proben für Insekten oder Quastenfüßler-Weine!«
    »Ein Robot, der Ihr gesamtes Wissen gespeichert hat?«
    »Kommt dem Geforderten schon ziemlich nahe. Aber in meinem Weingehirn sitzt ein Weinverstand, der seit dreißig Jahren jede Frage über Wein beantwortet. Welche Temperatur muss ein ...«, er nannte eine skurrile Jahreszahl, einen unübersetzbaren Namen und die kryptische Herkunftsbezeichnung einer Provenienz von einem unbekannten Planeten, »... haben, wenn man ihn im Raumanzug bei einem Spaziergang in vierfacher Schwerkraft in Gesellschaft einer rothaarigen Terranerin trinken will?«
    Spitfire begriff. Sein Gegenüber meinte es bitter ernst. Leise sagte er: »Sie haben’s schwer. Ein Robot, der mit einem Terraner – Sie sind von der Erde? Ja. – zu verwechseln ist, nicht nur Ihr gesamtes beträchtliches Wissen, sondern auch das richtige Umgehen damit gespeichert hat, der blutet, wenn man ihn sticht, der allen Ihren Angestellten – wie viel? Hundert?! Ja? Beim spukenden Weingeist! – als Chef vorsteht, und dem nicht eine einzige Panne