Die Kolonie

einer sehr, sehr jungen Seele«, pflegte Mr. Whittier zu sagen, »die Welt verbessern zu wollen. Die Menschen von ihrem Elend befreien zu wollen.«
    Wir haben den Krieg immer geliebt. Wir werden mit dem Wissen geboren, dass wir zum Krieg auf die Welt gekommen sind. Und wir lieben Krankheiten. Krebs. Wir lieben Erdbeben. In diesem Vergnügungspark, den wir den Planeten Erde nennen, schwärmen wir für Waldbrände, sagt Mr. Whittier. Ölkatastrophen. Serienmörder.
    Wir lieben Terroristen. Flugzeugentführer. Diktatoren. Pädophile.
    Gott, wie wir die Fernsehnachrichten lieben. Die Bilder von Leuten, die an einem riesigen offenen Grab Schlange stehen und darauf warten, dass sie vom allerneuesten Erschießungskommando abgeknallt werden. Die Zeitungsfotos von irgendwelchen Leuten, die von Selbstmordattentätern in blutige Fetzen gesprengt werden. Die Radipmeldungen von Massenkarambolagen. Die Erdrutsche. Die untergehenden Schiffe.
    Mr. Whittier machte mit seiner bebenden Hand Morsezeichen in die Luft und sagte: »Wir lieben Flugzeugabstürze.«
    Luftverschmutzung. Sauren Regen. Globale Erwärmung. Hungersnöte.
    Nein, Mr. Whittier hatte keine Ahnung ...
    Der Herzog der Vandalen fand jede Tüte, in der Rote Bete war. Jede silberne Mylar-Tüte, in der Rote-Bete-Scheiben rasselten, trocken wie Pokerchips.
    Sankt Prolaps bohrte ein Loch in jede Tüte, die Fleisch enthielt, Schwein, Huhn oder Rind. Weil Fleisch für ihn unverdaulich ist.
    Diese mit Stickstoff aufgepumpten Mylar-Tüten waren nach Inhalt sortiert und steckten in braunen Wellpappschachteln. In den Schachteln, die mit »Dessert« beschriftet waren, befanden sich Tüten mit getrockneten Keksen, die rasselten wie Blumensamen in einem getrockneten Flaschenkürbis. In den mit »Vorspeisen« beschrifteten Schachteln waren Tüten mit gefriergetrockneten Hähnchenflügeln, die klapperten wie alte Knochen.
    Aus Angst, dick zu werden, suchte Miss America alle »Desserts-Schachteln heraus und stach mit dem Tranchiermesser des Killerkochs Löcher in alle Tüten.
    Bloß um unser Leiden zu beschleunigen. Um uns auf schnellstem Weg zur Erleuchtung zu bringen.
    Ein Loch, und der Stickstoff strömte aus. Und Bakterien und Luft strömten ein. Die Schimmelsporen in der warmen feuchten Luft, die Miss Rotz umbrachten, mästeten und vermehrten sich in den Tüten mit Schwein süßsauer, paniertem Heilbutt oder Nudelsalat.
    Bevor Agent Plaudertasche sich ins Foyer stahl, um sämtliche Crepes Suzette zu ruinieren, sah er sich um, ob niemand in der Nähe war.
    Bevor Gräfin Weitblick ins Foyer schlich, um alle Tüten aufzustechen, die auch nur geringste Spuren von Koriander enthalten mochten, sah sie erst nach, ob Agent Plaudertasche sich verzogen hatte. Jeder von uns vernichtete das Essen, das er nicht ausstehen konnte.
    In der Tausend-und-eine-Nacht-Galerie, im Schneidersitz zwischen Elefantensäulen, Elefanten, die auf den Hinterbeinen standen und mit den emporgereckten Vorderbeinen die Decke trugen, zermalmte Mr. Whittier mit den Zähnen die nächste Hand voll Stöckchen und Steinen und sagte: »Im tiefsten Innern unseres Herzens lieben wir es, gegen die Heimmannschaft Stimmung zu machen.«
    Gegen die Menschheit. Wir gegen uns selbst. Du, du bist das Opfer deiner selbst.
    Wir lieben den Krieg, weil wir keine andere Möglichkeit haben, unser Werk hier zu vollenden. Keine andere Möglichkeit, unsere Seelen hier auf Erden zu vollenden. Die Erde, die große Fabrik. Die Steinschleiftrommel. Der einzige Weg führt durch Schmerz und Wut und Konflikt. Wohin, das wissen wir nicht.
    »Aber wir vergessen so viel, wenn wir geboren werden«, sagt er.
    Geboren werden, das ist so, als ob man ein Haus betritt. Man schließt sich in einem Haus ohne Fenster ein. Und wenn man lange genug in diesem Haus gelebt habt, vergisst man, wie die Welt draußen ausgesehen hat. Ohne Spiegel würde man sein eigenes Gesicht vergessen.
    Er schien es nie mitzubekommen, dass bei diesen Sitzungen in der Galerie immer einer von uns fehlte. Nein, Mr. Whittier redete und redete, während einer von uns die Treppe hinunterschlich, um alle Mylar-Tüten aufzuschlitzen, deren Inhalt mit grünem Pfeffer gewürzt war.
    So kam das zustande. Weil niemand wusste, dass alle anderen denselben Plan hatten. Wir alle wollten nur ein bisschen den Einsatz erhöhen. Damit die Rettungsmannschaft uns nicht in Bergen von Tüten mit köstlichem Essen fand, an nichts anderem leidend als Langeweile und Gicht. Die armen Überlebenden, fünfzig