Die Launen des Todes

für Samstagmorgen gleich einen Arzttermin bekommen. Professor Duerden, der eigentlich um dreizehn Uhr dreißig dran war, hatte nichts dagegen, mit ihm zu tauschen. Ich wette, Roote war ihm überaus dankbar! Amaryllis aber war verärgert, denn um Roote zu hören, was sie entweder aus beruflichen Gründen oder weil ihr Alter ihre Expertenmeinung zu dessen geistiger Verfassung einholen wollte, musste sie ein opulentes Essen nach der Hälfte abbrechen, zu dem sie von jemandem eingeladen worden war.«
    »Pete, ich weiß nicht, wovon du verdammt noch mal redest«, sagte Dalziel.
    »Ich hab ihn an jenem Morgen auf dem Friedhof von St. Margaret gesehen. Schlag neun Uhr. Ich hielt es schon für eine optische Täuschung oder, schlimmer noch, für eine Art übernatürliche Erscheinung, als ich seinen Brief bekam, in dem er erklärte, dass er am Anfang seines Vortrags um neun Uhr eine Vision von mir hatte. Aber der Bastard hat damit nur seine Spuren verwischt, verstehst du?«
    »Einen Moment. Du sagst, dass Roote an jenem Morgen hier war … wie?«
    »Mit dem Auto.«
    »War nicht einer dieser Briefe im Zug geschrieben? Und war sein Wagen nicht in der Werft?«
    »Du passt aber gut auf, Sir«, sagte Pascoe. »Dann hat er sich eben einen Mietwagen genommen … nein, einen Moment, Blaylock, dieser DI aus Cambridge, er sagte irgendwas von einem zerstreuten Akademiker, der an diesem Morgen seinen Wagen als gestohlen meldete und dann feststellte, dass er ihn auf der anderen Seite des College geparkt hatte. Roote hat ihn gestohlen, ist damit hierher gefahren, war wohl so um halb acht da, erledigte alles, was er zu erledigen hatte, fuhr zurück … er konnte es bis halb elf, elf schaffen, blieb noch genügend Zeit, sich blicken zu lassen und sich auf seinen nachmittäglichen Vortrag vorzubereiten.«
    »Warum?«, fragte Dalziel.
    »Weil er Penn ständig davon schwafeln hörte, dass Dick Dee unschuldig sei, und vielleicht zu dem Schluss kam, er könnte Recht haben, vielleicht lief der Typ, der seinen Gönner Sam Johnson umgebracht hatte, noch immer frei herum. Also beschloss er, Penns Theorie, wonach die Polizei in dem Fall was zu verbergen hatte, selbst zu überprüfen. Er wusste, dass Rye in jener Nacht fort war, ihm wurde bewusst, dass die Konferenz ihm ein wunderbares Alibi verschaffte, falls was schief laufen sollte, also dachte er sich, na, eine tolle Chance, mal in ihrer Wohnung zu stöbern und eine Wanze zu platzieren. Er musste gerade das Aufnahmegerät versteckt haben, als ich ihn sah. Und als er das letzte Mal da war, hat er ihn wahrscheinlich wieder eingesammelt. Es passt alles zusammen!«
    Bis auf ein oder zwei Unstimmigkeiten, wie zum Beispiel, warum er die Wohnung völlig auf den Kopf stellte, obwohl doch jeder, der eine Wanze anbrachte, eher bemüht sein sollte, keine Spuren zu hinterlassen.
    Dalziel suchte nicht nach Unstimmigkeiten, er schüttelte nur verwundert den Kopf. »Weiß nicht, ob du damit Recht hast oder völlig falsch liegst, Bursche, aber das spielt keine Rolle. Denn im Grunde sagst du nur: Wenn da draußen noch so ein Kerl herumschnüffelt, dann ist es an uns, ihn ausfindig zu machen, bevor er seine Nase in die Stellen steckt, aus denen der Geruch kommt.«
    »Oder ihn woandershin zu verfrachten, wo uns seine Nase nicht stört«, sagte Pascoe.
    Er erzählte von seinen jüngsten Entdeckungen in Sheffield.
    »Er hat also Frobisher umgebracht, weil er auf dessen Beziehung zu Johnson eifersüchtig war?«
    »Er hat davor schon Leute umgebracht. Aus weniger wichtigen Gründen.«
    »Vielleicht«, sagte Dalziel. »Und deine Beweise? Was eine Krankenschwester auf dem Weg zu ihrer Frühschicht gesehen hat? Nachdem sie die Nacht im Nest lag und wahrscheinlich so durchgevögelt wurde, dass sie bei einer Bettpfanne nicht mehr oben und unten auseinander halten konnte!«
    »Es gibt noch die vermisste Uhr! Und die fehlenden Drogen!«
    »Ach ja? Die Roote geklaut hat? Warum?«
    »Den Stoff, ganz klar, um ihn sich selbst einzuwerfen oder zu verkaufen. Die Uhr, weil Johnson sie Jake Frobisher als Liebesbeweis vermacht hat. Roote nahm sie als Trophäe, vielleicht.«
    »Vielleicht. Hast du die Gravur dabei?«
    Pascoe hatte sie fotokopiert und die Original-Schraffur wie versprochen an Sophie Frobisher zurückgeschickt. Er zog die Kopie heraus, der er seine eigene Transkription hinzugefügt hatte.
    »Wieder was verflucht Poetisches«, sagte Dalziel düster.
    Er fasste in seine Schublade, fand das Vergrößerungsglas eines