Die Lazarus-Formel

direkt auf sie zu.
    Noch ehe sie nachdenken konnte, was sie tun sollte, hatte sie bereits die Waffe nach oben gerissen und feuerte. Die Pistole bäumte sich in ihrer Hand auf wie ein bockender Hengst, und Eve befürchtete fast, es würde ihr das Handgelenk brechen.
    Walls Kopf wurde zur Seite geschleudert. Die Wucht des Treffers warf ihn nach hinten. Seine Beine stolperten und knickten dann unter ihm weg. Er ging zu Boden.
    Kurzes ewiges Leben , dachte Eve und schnaubte, um den beißenden Schwarzpulvergestank aus ihrer Nase zu bekommen. Das Herz schlug ihr bis in die ausgetrocknete Kehle, und sie fühlte das Adrenalin heiß durch ihren stark beschleunigten Blutkreislauf fluten.
    Sie zuckte herum, als sie hinter sich eine weitere schnelle Bewegung gewahrte.
    »Nicht schießen!«, zischte Margaret, kurz bevor Eve abdrücken konnte. Irgendwie hatte die kleine Königin in dem ausgebrochenen Chaos ihr Wikingerschwert wieder an sich bringen können. Sie wirkte viel mehr grimmig als verängstigt.
    »Iss von den Früchten, Eve. Schnell«, drängelte sie und sicherte mit nach links und rechts schwenkenden Blicken die beiden Flanken des Baums. »Nur so haben wir beide vielleicht noch eine Chance, hier lebend herauszukommen.«
    Eve richtete sich im Schutz der Eibe auf. Inmitten der von den Felswänden widerhallenden MP i-Salven hörte sie die Schreie von Männern.
    Kampfschreie.
    Todesschreie.
    »Beeil dich«, forderte Margaret. »Und erinnere mich dringend daran, dass ich lerne, mit so einer Pistole umzugehen, falls wir das hier überleben.«
    Eves Augen suchten im Halbdunkel, den der Schatten des riesigen Baums erzeugte, nach den nächsten Früchten.
    Doch gerade hatte sie welche ausgemacht und wollte sich in die Höhe recken, um sie pflücken, als jemand von der Seite her auf sie zusprang. Sie wirbelte noch herum, bekam aber die Pistole nicht mehr rechtzeitig nach oben, ehe sie ihr von dem Angreifer mit großer Wucht aus der Hand geschlagen wurde.
    Es war Bischof Wall.
    Er lebte?
    In seinem vor Wut verzerrten Gesicht sah sie einen langen und tiefen Kratzer auf der Wange. Ihr Schuss hatte ihn nur gestreift. Was aber noch viel schlimmer war: Der Kratzer war gerade dabei, sich zu schließen und zu heilen.
    Eve konnte kaum fassen, dass die Früchte so schnell wirkten. Doch Wall ließ ihr auch keine Zeit, länger darüber nachzudenken. Er riss den rechten Arm mit der Harpunenspitze und der Schwertklinge nach oben und schlug ein zweites Mal nach ihr. Der Hieb war viel zu schnell und viel zu versiert geführt, als dass Eve ihm noch hätte ausweichen können, und ihr Herz zuckte bei dem Erkenntnisblitz, dass sie jetzt und hier sterben würde.
    Doch da – nur wenige Zentimeter von ihrem Hals und ihrer Schlagader entfernt – wurde Bischof Walls herabsausende Klinge geblockt. Von einer anderen Klinge.
    Margaret.
    Mit einem Kriegsschrei schlug sie sein Schwert zur Seite und setzte nach, indem sie nach ihm stach. Sie bewegte sich mit der zielstrebigen Schnelligkeit einer angreifenden Katze und mit einer Kraft, die Eve ihr nicht zugetraut hätte. Sie mochte über anderthalb Jahrhunderte im Kerker verbracht haben, aber die restliche Zeit ihres langen Lebens hatte sie auf den Schlachtfeldern Europas, in den unendlichen Weiten Amerikas und in ihren Burgen und Schlössern gegen zahllose Feinde, Meuchelmörder und Attentäter gekämpft.
    Und anders als Eve hatte sie kein Problem damit zu töten, wenn es sein musste. Aber das hatte der Einhändige auch nicht.
    Wall wich mit einem kraftvollen Sprung, bei dem sich seine Kutte bauschte, zur Seite aus und nutzte den Schwung, um sich um die eigene Achse zu drehen und die Klinge an seiner Armprothese in einem weit ausholenden Bogen gegen Margarets schlanken Nacken zu schwingen.
    Doch Margaret konnte er damit nicht überraschen. Im Folterkeller war sie ihm ausgeliefert gewesen. Hier war sie trotz all seines Könnens diejenige mit der wesentlich größeren Erfahrung. Sie ließ sich von ihrer Vorwärtsbewegung außerhalb der Reichweite seines Angriffes tragen, tänzelte herum und schnellte wie eine Kobra nach vorn, als sein sensenförmig geführter Schlag ihn weiter herumriss.
    Wieder stach sie zu, statt zu hauen. Eve erkannte, dass Margaret das, was ihr an Reichweite und Schlagkraft fehlte, mit Geschicklichkeit und Effektivität wettmachte.
    Die Spitze eines Schwerts ist weit gefährlicher als seine Schneide.
    Sie traf Wall unter der Achsel, aber weil er noch in der Halbdrehung war, drang die Spitze