Die Lazarus-Vendetta

Mexico
    Smith, der noch immer seinen gemieteten Mustang fuhr, beobachtete im Rückspiegel, wie das Wachhaus am Truman-Tor allmählich zurückblieb. Er richtete den Blick wieder nach vorn und steuerte den Wagen durch den weitläufigen Luftwaffenstützpunkt in Richtung Süden, vorbei an einer Reihe von Baseballfeldern rechts von der Straße, auf denen Jugendmannschaften in farbenfrohen Dressen spielten, angefeuert von den zahlreich erschienenen Eltern und Freunden. Es war nicht mehr lange bis zum Ende der Saison, und die Meisterschaft war in ihrer entscheidenden Phase.
    Der Wegbeschreibung folgend, die er von der Sicherheitspolizei der Air Force erhalten hatte, lenkte er den Wagen durch ein Gewirr von Straßen und Gebäuden und erreichte einen kleinen Parkplatz in der Nähe der Begrenzungslinien der Start- und Landebahn. Peter Howells weißer Buick LeSabre bog in die Parklücke neben ihm.
    Smith stieg aus dem Mustang und schlang sich seinen Laptop und eine kleine Reisetasche über die Schulter. Er warf die Wagenschlüssel auf den Fahrersitz und ließ die Tür unverschlossen. Er sah, dass Peter seinem Beispiel folgte. Nach ihrem Abflug würde einer von Fred Kleins Kurieren sich darum kümmern, dass die beiden Mietwagen zurückgebracht wurden.
    In leuchtenden Farben gespritzte Passagierflugzeuge privater Fluggesellschaften, die in exakt bemessenen Zeitabständen starteten und landeten, donnerten niedrig über ihre Köpfe hinweg, denn Kirtland teilte seine Start- und Landebahnen mit dem Internationalen Airport von Albuquerque. Heiße Luft flirrte über dem Beton, und der beißende Geruch von Flugbenzin hing in der Luft.
    Ein großes Transportflugzeug, eine C-17 Globemaster in den hellgrauen Tarnfarben der U.S. Air Force, stand bereits mit laufenden Triebwerken auf dem Vorfeld. Jon und Peter gingen zu dem wartenden Jet hinüber.
    Der Lademeister, ein Unteroffizier der Air Force mit einem harten, kantigen Gesicht und beharrlich gerunzelten Augenbrauen, kam ihnen entgegen. »Ist einer von Ihnen Lieutenant Colonel Jonathan Smith?«, fragte er nach einem raschen Blick auf den Klemmhefter in seinen Händen, um sicherzugehen, dass ihm beim Namen und Dienstgrad kein Fehler unterlief.
    »Das bin ich Sergeant«, sagte Jon. »Und das ist Mr Howell.« »Wenn Sie mir dann beide folgen würden, Sir«, sagte der Lademeister nach einem langen abschätzigen Blick auf Jons
    Zivilklamotten. »Wir haben nur ein Fünf-Minuten-Fenster für den Start, und Major Harris sagt, er denkt nicht daran, seinen Platz zu verlieren und sich hinter einer langen Schlange von Airbussen voller Touristen anzustellen.«
    Smith verbarg ein mitfühlendes Grinsen. Er hatte den Verdacht, dass der Pilot der C-17 noch ganz andere Dinge gesagt hatte, als er erfahren hatte, dass er einen außerplanmäßigen Flug über den halben Kontinent vor sich hatte – nur um einen Lieutenant Colonel der Armee und einen ausländischen Zivilisten nach Washington D.C. zu bringen. Fred Klein hatte wieder einmal den Zauberstab des Covert-One geschwungen und diesmal über seine Kontakte in der PentagonBürokratie erreicht, was er wollte. Jon und Peter folgten dem Crewmitglied der C-17 in den riesigen Frachtraum und dann hinauf zum Flugdeck.
    Der Pilot und der Copilot warteten im Cockpit auf sie und gingen bereits die letzte Checkliste vor Abflug durch. Sie hatten beide aktive Head-Up Displays, so genannte HUDs, vor ihrer Stirn angebracht. Auf dem Instrumentenbrett unterhalb des Cockpit-Fensters liefen über vier große MultifunktionsComputer-Monitore eine Reihe von Modi, die den Status der Triebwerke, der Hydraulik, der Avionik und anderer Kontrollfunktionen anzeigten.
    Major Harris, der Pilot, drehte den Kopf, als sie das Cockpit betraten. »Sind Sie bereit, Gentlemen?«, fragte er zwischen zusammengepressten Zähnen hindurch, wobei er das Wort Gentlemen besonders betonte, um anzudeuten, dass dies nicht das Wort war, das zu verwenden er bevorzugt hätte.
    Smith nickte entschuldigend. »Wir sind bereit, Major«, sagte er. »Und es tut mir Leid, dass Sie so kurzfristig abkommandiert wurden. Wenn es für Sie ein Trost ist, es handelt sich um eine sehr wichtige, heikle Mission – nicht um die Vergnügungsreise von irgendeinem VIP.«
    Ein wenig besänftigt, deutete Harris mit dem Daumen auf die beiden Beobachtersitze direkt hinter ihm. »Schnallen Sie sich an.« Er beugte sich zu seinem Copiloten hinüber. »Lass uns diese Kiste in Bewegung setzen, Sam. Wir sind jetzt genau in der