Die Mars-Stadt

Schnellklonierungspolice. Wenn man
richtig reich ist wie dieser Parris, macht man jede Woche eins.
Aber mit dem Klonen dauert’s länger, und die Verluste
werden größer, da das Einkommen höher war. Das
gleicht sich also irgendwie aus, aber es ist trotzdem immer noch
billiger, als arme Leute zu töten.«
    Sie lächelte ihn an und gab Gas.
»Klassengesellschaft ist schon scheiße.«
    »Hm«, machte Wilde, ohne sich festzulegen.
»Und was ist, wenn jemand kein Backup hat machen lassen?
Wenn er nun tot bleibt?«
    »Jeder hat Backups«, erwiderte Tamara, erstaunt
über seine Unwissenheit. »Niemand bleibt tot. Herrgott
noch mal.«
    Sie konzentrierte sich darauf, das Boot durchs
aufgewühlte Kielwasser ihrer Begleiter zu steuern, sodass
ihr Wildes schmerzlicher Blick entging. Allein der Bootsrobot
bemerkte ihn, und der konnte ihn bloß aufzeichnen, nicht
aber verstehen.
     
    Die vom Wüstenstaub gerötete tief stehende Sonne
blendet Dee. Sie schützt ihre Augen mit der Kapuze, rafft
den Umhang fester zusammen. Als sich ihre Augen angepasst haben,
erkennt sie einen Millimeter neben dem Gleißen, weit im
Westen am Ende des funkelnden Strichs des Steinkanals, den
zerklüfteten schwarzen Rand der Madreporenberge. Sie sitzt
auf dem Boden und hat die Arme um die Knie geschlungen, die
zusammengedrückte Spitze kitzelt sie am Arm. Auch Ax hat
sich hingesetzt und lehnt sich an ihren Rücken. Sie sitzen
inmitten einer Art Raubvogelhorst, einer funktionslosen
Höhlung in der löchrigen Wand des Turms. Die
Löcher sind durch nicht minder unerklärliche Tunnel
miteinander verbunden, die jedenfalls die längeren und viel
breiteren Gänge im Inneren belüften. Der große,
wie ein Schwamm durchlöcherte Turm wird seit Jahrzehnten von
kleinen Betrieben und Siedlern genutzt. Falls er überhaupt
künstlichen Ursprungs ist, wurde er mit
allergrößter Wahrscheinlichkeit nicht für
menschliche Bewohner angelegt, doch Menschen sind vor allem
einfallsreiche und anpassungsfähige Tiere. In der Beziehung
kennt Dee sich aus. Sie findet dies zwar bewundernswert –
wie ihr jetzt bewusst wird –, vermag aber nicht recht stolz
darauf zu sein. Das ist nicht ihre Spezies.
    Auf die Schlussfolgerung, dass Menschen nicht ihre Spezies
sind, ist sie erst heute Nachmittag gekommen. Es ist ein wenig
enttäuschend, da sie sich einige Tage lang ganz wie ein
Mensch vorgekommen ist, und sie ist fest entschlossen, dies
für sich zu behalten, zumal wenn die Frage ihres
Menschenstatus zum Gegenstand eines Expertenstreits werden
sollte. Doch anders vermag sie sich nicht zu erklären,
weshalb es ihr so wenig ausmacht, Menschen zu töten.
    Selbst in Anbetracht der Tatsache, dass sie wiederkehren
– das Bewusstsein aus einem langsamen Computerspeicher
stammend, der Körper aus einer Retorte –, muss ihnen
das Getötetwerden doch große Schmerzen und eine Menge
Unannehmlichkeiten bereiten. (Das ist etwas anderes, als tot zu sein, ruft ihr der Wissenschaftler pedantisch ins
Gedächtnis – ein anderer Speicher, eine andere
Wiederherstellung, ein anderes Problem. Ja, ja, erwidert sie, und
als dieses Ich wieder offline geht, denkt Dee flüchtig an
Annette, die Frau, deren Genotyp sie besitzt, wie sie jetzt
weiß. Sie denkt daran, dass sie tot ist, sie denkt an Codes
und Speicher, und das System stellt eine flüchtige
Verbindung her, aber dann bricht sie auch schon wieder ab…
Sie ist im Moment zu sehr mit anderen Dingen
beschäftigt.)
    Der Schmerz und die Unannehmlichkeiten sind für Ax das
Ausschlaggebende. Es macht ihm großen Spaß, jemanden
umzulegen, der ihn einmal ausgenommen, ihn finanziell, psychisch
oder sexuell ausgebeutet hat. Er gluckst vor Vergnügen, wenn
sie, von Dees oder von seinen Kugeln getroffen, zu Boden gehen.
Bislang waren es drei, und es werden noch mehr werden. Im Grunde
ist es Dee scheißegal. Sie weiß, dass sie
empfindungsfähig ist, dass sie Mitgefühl empfinden kann
und sogar über eine Ethik verfügt – sie ist in
ihr drin, in die Schaltungen ihrer meisten Bewusstseine
eingebrannt –, aber auf Menschen wie Parris oder die Frau,
die Ax vor zwei Stunden in einem Keller abgestochen, oder den
Mann, den sie in einem Hauseingang erschossen hat, findet dies
alles anscheinend keine Anwendung. Vielleicht gilt das ja
bloß für die eigene Spezies, woraus folgert, dass
diese Leute einer anderen Spezies angehören.
    Wie sie so in die Sonne blinzelt und nach Kopfgeldjägern