Die Matlock-Affäre

das flackernde Licht von einem Dutzend Gartenfackeln erkennen konnte. Bei ersterem handelte es sich offensichtlich um einen riesigen Swimmingpool, bei letzterem um eine Art Gartenlokal. Gedämpfte Musik war zu hören. Der Avon Swim Club schien ein sehr luxuriöses Etablissement zu sein.
    Als er das Gebäude betrat, hatte er keinen Anlaß, seine Meinung zu revidieren. Das Foyer war mit dickem Teppichboden ausgelegt. Die verschiedenen Sessel und Tische, die die damastbespannten Wände säumten, schienen echte Antiquitäten zu sein. Links war eine ausgedehnte Garderobe und weiter hinten, zur Rechten, konnte man eine weiße Marmortheke sehen, die an die eines Hotels erinnerte. Am Ende der schmalen Lobby war das einzige Gebilde, das nicht ganz hinpaßte. Ein schwarzes, kunstvoll geschmiedetes Eisentor, das geschlossen und offensichtlich auch versperrt war. Hinter dem Gitterwerk konnte man einen gedämpft beleuchteten Korridor sehen, dessen Decke von einer Reihe dünner ionischer Säulen getragen wurde. Ein breitschultriger Mann im Smoking stand hinter dem Eisentor.
    Matlock ging auf ihn zu.
    »Ihre Mitgliedskarte, bitte, Sir?«
    »Ich habe leider keine.«
    »Tut mir leid, Sir, das ist ein Privatclub, Nur für Mitglieder.«
    »Man hat mir gesagt, ich soll nach Mister Bartolozzi fragen.«
    Der Mann hinter dem Gitter starrte Matlock an und tastete ihn von Kopf bis Fuß mit den Augen ab.
    »Da erkundigen Sie sich am besten an der Rezeption. Dort drüben bitte.«
    Matlock ging zur Theke zurück und wurde dort von einem etwas dicklichen Mann in mittleren Jahren begrüßt, der noch nicht dagewesen war, als er den Raum betreten hatte.
    »Kann ich Ihnen behilflich sein?«
    »Das können Sie. Ich bin ziemlich neu hier und würde gerne Mitglied werden.«
    »Das tut uns leid. Im Augenblick sind alle Plätze besetzt. Aber wenn Sie einen Antrag ausfüllen möchten, treten wir gerne mit Ihnen in Verbindung, wenn wieder ein Platz frei ist ... Wollen Sie eine Familienmitgliedschaft oder für Sie alleine, Sir?« Der Angestellte griff unter die Theke und brachte zwei Formulare zum Vorschein.
    »Für mich alleine. Ich bin nicht verheiratet. ". Man hat mir geraten, nach Mr. Bartolozzi zu fragen. Man hat mir ausdrücklich geraten, nach ihm zu fragen. Jacopo Bartolozzi.«
    Der Angestellte ließ kaum erkennen, daß der Name ihm etwas sagte. »Hier, füllen Sie den Antrag aus, dann lege ich ihn auf Mr. Bartolozzis Schreibtisch. Er wird ihn morgen sehen. Vielleicht ruft er sie an, aber ich weiß nicht, was er tun kann. Wir sind wirklich voll, und die Warteliste ist ziemlich lang.«
    »Ist er jetzt nicht hier? Wo doch so viel Betrieb ist?« Matlock stellte die Frage in ungläubigem Ton.
    »Das bezweifle ich, Sir.«
    »Warum sehen Sie nicht nach? Sagen Sie ihm, wir hätten gemeinsame Freunde in San Juan.« Matlock holte seinen Geldclip heraus und entnahm ihm eine Fünfzig-Dollar-Note. Er legte sie vor den Angestellten, der ihn scharf ansah und langsam an sich nahm.
    »San Juan?«
    »San Juan.«
    Matlock lehnte sich gegen die weiße Marmortheke und sah, daß der Mann hinter dem schmiedeeisernen Tor ihn beobachtete. Wenn die San-Juan-Geschichte funktionierte und er das Tor passieren durfte, würde er sich von einer weiteren Banknote trennen müssen. Die San-Juan-Geschichte sollte funktionieren, dachte Matlock. Sie war so logisch, daß Sie schon beinahe unschuldig wirkte. Er hatte vor zwei Jahren einen Winterurlaub in Puerto Rico verbracht und war, obwohl er kein Spieler war, mit einer Gruppe - und einem Mädchen -dort von einem Casino zum anderen gezogen. Er hatte dort eine ganze Anzahl Leute aus der Umgebung von Hartford kennengelernt, wenn er sich auch an keinen einzigen Namen erinnern konnte, selbst wenn sein Leben davon abgehangen hätte.
    Zwei Paare kamen durch den vergitterten Eingang, die Mädchen kichernd, die Männer resigniert lachend. Wahrscheinlich hatten die Frauen zwanzig oder dreißig Dollar gewonnen, dachte Matlock, während die Männer vermutlich ein paar hundert verloren hatten. Das Tor schloß sich hinter ihnen; Matlock konnte das elektrische Klicken des Riegels hören. Es war ein sehr wohl versperrtes Eisentor.
    »Entschuldigen Sie, Sir?« Das war der korpulente Angestellte, und Matlock drehte sich um.
    »Ja?«
    »Wenn Sie bitte eintreten wollen, Mr. Bartolozzi würde Sie gerne sprechen.«
    »Wo? Wie?« Außer dem schmiedeeisernen Tor war keine Türe zu sehen, und der Angestellte hatte eine Geste mit der linken Hand gemacht, weg