Die Meute der Morrigan

sehr
tapfer bist», sagte Pidge zu dem Gänserich, auch weil er den Streit
unterbrechen wollte.
    «Das liegt mir so im Blut», war
die hochmütige Antwort
    «Vollblut?», lachte die kleine
Ente. «Hat jemand schon mal was von einer reinrassigen Gans gehört?»
    «Das ist nun einmal unsere
Geschichte», ließ sich der Gänserich herab zu erklären. «Wachhunde der Römer,
wissen Sie, solche Dinge. Militär. Und wir sind natürlich Aristokraten.
Merkwürdig, nicht, daß wir nie von der Ente gehört haben, die goldene
Eier legte?»
    Die kleine Ente kochte vor Wut.
«Ach so? Enten sind also nicht aristokratisch, was? Ich nehme an, Charlie, du
hast noch nie vom Herzog von Entenburgh gehört?» fragte sie hitzig.
    «Das könnte ich nicht sagen.»
    «Dann hast du überhaupt keine
Ahnung, wenn du noch nicht mal von Seiner Hoheit gehört hast!» schloß die
kleine Ente triumphierend.
    «Wie tapfer bist du?» fragte
Pidge.
    «Ich bin einfach begabt dafür»,
antwortete der Gänserich.
    «Ich werd’s dir sagen»,
schaltete sich die Ente ein. «Nur er hat uns zusammengehalten. Er hat ihnen
sogar das Lied vom Hund, der Flöhe hat, vorgesungen, stimmt’s, Charlie?»
    «Dann bist du also wirklich
tapfer?» sagte Pidge, der sich fragte, ob ihnen das helfen könnte, mit Curu
zusammen in die Stadt zu gehen.
    «Oh, bekanntermaßen bin ich
das», sagte der Gänserich und stakste herum, als wäre der Boden irgendwie
schmutzig.
    «Bist du so tapfer wie ein...
Fuchs?» platzte Brigit heraus.
    Der Gänserich wich einen Schritt
zurück.
    «Hast du Fuchs gesagt?»
fragte er entsetzt.
    «Es war nur ‘n Witz, Charlie.
Sie hat nur so ‘ne Bemerkung fallenlassen», sagte die Ente beruhigend. «Fuchs
ist ein Wort, das mir auf den Magen schlägt, aber doch nicht dir,
Charlie.»
    «Natürlich nicht», sagte der
Gänserich, aber seine Stimme bebte ein wenig.
    «Natürlich nicht», wiederholte
die Ente. «Dir nicht — das würde vielleicht Mäusen auf der Kreuzung was
ausmachen. Aber dir doch nicht, Charlie; nicht einem alten Gallowglass
wie dir.»
    «Ich habe selbst nie einen zu
Gesicht bekommen — aber es muß ein fürchterlicher Anblick sein», sagte der
Gänserich, der sich wieder gefaßt hatte.
    «Oh, das ist es, das ist es»,
stimmten all die anderen kleinen Enten zu.
    «Es ist ‘n Anblick, da würde
dir das Herz bis zum Bürzel rutschen. Ich bin froh, daß du dich beruhigt hast
und dich nicht mehr fürchtest, Charlie, denn das steht dir ganz und gar nicht»,
sagte die kleine Ente.
    «Fürchten? Wovon reden Sie
eigentlich?» fragte der Gänserich von oben herab wie immer.
    «Ach, gut Jetzt bist du wieder
die alte hochnäsige Gans», sagte die Ente glücklich.
    Der Gänserich warf den stolzen
Kopf zurück.
    «Zeigen Sie mir einen Fuchs,
und ich werde Ihnen einen Feigling zeigen, mein Herr!» sagte er.
    «Seht ihr das?» sagte die
kleine Ente. «Er hat keine Angst obwohl ihm der Kopf abgerissen werden könnte,
als war’ er ein Glockenblumenstiel. Für Charlie ist das alles, wie wenn Gischt
gegen einen Leuchtturm klatscht — keinerlei Wirkung. Als wenn Hagelkörner von
einem Felsen abprallen — Charlie kümmert’s nicht.»
    «Zeigt mir einen Fuchs»,
forderte Charlie. «Zeigt mir einen Fuchs, und ich werde ihn mit einem Fauchen
erledigen.»
    Diesen Augenblick wählte Curu,
um seinen Schwanz über dem Felsblock sichtbar werden zu lassen.
    Die kleine braune Ente sah ihn
zuerst.
    «Oje, oje», schrie sie und rang
zunächst nach Worten. «Ein Fuchsschwanz! Ein Fuchs! Lauft um euer Leben!»
    Ein gewaltiger Tumult brach
los, als die Enten und Gänse in Panik davonwatschelten und dabei schrill
schnatterten und quakten. Es sah aus, als habe jemand Charlie die Sporen
gegeben, denn er trabte allen in einem ordentlichen Tempo voran. Eine der
anderen kleinen Enten war einfach in Ohnmacht gefallen, lag neben Brigit und
atmete schwach. Brigit wußte nicht, was sie mit ihr tun sollte, deshalb ließ
sie sie in Ruhe und hoffte, sie würde sich von selbst wieder erholen.
    Curu stand nun auf dem
Felsbrocken.
    «Kommt zurück!» rief er. «Ich
werde euch kein Haar krümmen. Fainites!»
    «Fainites, meine Großmama»,
kreischte die kleine Ente, und sie keuchte und rannte weiter. «Ach je, mein
Herz, mein Herz! Davon werd’ ich mich nie wieder erholen!»
    «Kommt zurück! Kommt doch
zurück! Es passiert euch nichts, er hat keinen Hunger!» schrie Brigit.
    Pidge dachte: Wahrscheinlich
wissen sie nicht, daß auch Menschen sie essen, nachdem man ihnen den