Die Nacht mit dem Wuestenprinzen

Smith, der Tochter des berüchtigten Frauenhelden und Filmregisseurs Taylor Smith, in Verbindung zu bringen.
    Rafiq allerdings war immer eine Schlagzeile wert.
    Und Tiffany war sich klar darüber, was passieren würde, wenn ihr Vater die Fotos sah. Unter Garantie würde er sofort versuchen, sich in ihr Leben einzumischen. Darauf hatte sie nicht die geringste Lust. Sie legte Rafiq eine Hand auf den Arm. „Was ist, wenn die Medien herausbekommen, wer mein Vater ist?“
    Er nahm ihre Hand. „Du musst dich mit deinem Vater versöhnen. Warte …“, sagte er, als sie etwas Heftiges erwidern wollte. „Nicht um seinet-, sondern um deinetwillen.“
    „Das ist ja alles schön und gut. Aber was tun wir, wenn uns morgen jemand nach ihm fragt?“, stieß Tiffany hitzig hervor.
    Er streichelte ihre Hand. „Keine Sorge, darum werde ich mich kümmern. Alles, was du tun musst, ist, auszusehen wie eine Prinzessin. Und jetzt komm, wir gehen einkaufen.“
    Tiffany hätte gern eingewandt, dass sie keine Kleider brauchte, doch als sie im Geiste ihre mitgebrachten Sachen durchging, stellte sie fest, dass nichts davon dem Anlass gerecht wurde. Der schmale graue Rock, den sie auf der Reise nach Dhahara getragen hatte, war nicht glamourös genug für die Frau des Königssohnes. Ihre klassische schwarze Hose war nicht feminin, und die beiden bunten langen Kleider wirkten nicht formell genug. Das weiße Kleid, das sie bei der Verlobungsfeier getragen hatte, war nicht elegant genug, obwohl es von einer jungen Designerin stammte, deren Kreationen sie sehr mochte. Ihr goldbesticktes Hochzeitskleid, das Rafiq ihr geschenkt hatte, kam erst gar nicht infrage für eine Pressekonferenz am Vormittag.
    Es ärgerte sie, dass Rafiq recht hatte. Keines der Outfits, die sie mitgebracht hatte, erwies sich als geeignet.
    Daher gab sie schließlich nach und sagte: „Na gut. Gehen wir shoppen.“
    Eine schlichte Bronzetafel teilte den Besuchern des exklusiven Modegeschäfts mit, dass es sich um die Boutique von Madame Fleur handelte. Die Inneneinrichtung aus feinem Buchenholz und Chrom, Glasregalen und schwarzem Marmorfußboden passte zu den ausgesuchten Kleidungsstücken, an denen keine Preisschilder hingen. Tiffany sah auf den ersten Blick, dass jedes von ihnen ein kleines Vermögen kosten würde.
    So etwas konnte sie sich nicht leisten, und sie wollte Rafiq auch nichts schuldig sein.
    „Rafiq, ich glaube nicht …“
    „Pst. Madame und ich werden uns um alles kümmern, nicht wahr?“ Während er sich lässig auf einem schwarzen Samtsofa niederließ, warf er Madame Fleur einen verschwörerischen Blick zu. Madame war in mittleren Jahren, trug einen schwarzen Bleistiftrock und dazu eine schwarze Seidenbluse. Französischer Schick. Als sie Rafiqs Worte vernahm, lächelte Madame gewinnend und beeilte sich zu nicken.
    Tiffanys Widerspruchsgeist erwachte. „Ich bin in der Lage, meine Kleider selbst auszuwählen.“ Glaubte Rafiq wirklich, dass sie keinen Geschmack besaß?
    Sie wirbelte herum und musterte die Auswahl von Satin- und Seidenkleidern, die auf einem Ständer in der Nähe hingen. Sofort fiel ihr Blick auf ein Kleid, das zwischen Gold, Honig und Bernstein changierte. Sie nahm es heraus, doch als sie den Schnitt sah, wurde ihr klar, dass nur eine Frau mit ausgeprägtem Selbstbewusstsein so etwas tragen konnte.
    „Mir schwebt etwas Dunkleres, Formelleres vor“, wandte Rafiq ein und stand auf. Er griff nach einem Kleiderbügel, an dem ein schwarzes Satinkleid mit mehreren Volants hing. „Das hier ist perfekt.“
    „Dieses schwarze Kleid ist wunderschön. So elegant“, hauchte Madame.
    Und sehr teuer, dachte Tiffany. Madame wollte offensichtlich Kasse machen. Es ärgerte sie, dass Rafiq nur mit dem Finger zu schnippen brauchte, und alle fügten sich seinen Wünschen.
    „Ich will aber dieses hier.“ Sie hob das Kleid, das sie gewählt hatte, und vergaß vorübergehend den extravaganten Schnitt.
    „Ich glaube nicht …“ Rafiq übergab das schwarze Kleid an Madame und ging mit geschmeidigen Schritten hinüber zu Tiffany. Lächelnd legte er ihr die Hände auf die Schultern. „Du wirst wunderschön aussehen, was auch immer du trägst. Aber ich möchte, dass die Menschen dich so wahrnehmen, wie ich dich sehe. Schwarz kleidet dich.“
    „Na gut. Ich probiere es an“, erwiderte sie. „Das andere gefällt mir jedoch besser.“
    Er küsste sie auf die Stirn. „Danke, dass du das Schwarze für mich anziehen willst.“
    Rafiq wusste, dass er die