Die Phoenix-Chroniken: Glut (German Edition)

Moment, in dem uns Whitelaw das Entscheidende würde mitteilen wollen. Und kurz bevor er es uns würde sagen können, hätte sie ihm die Zunge herausgeschnitten.
    „Entschuldigen Sie bitte“, sagte Whitelaw. „Aber manchmal gerate ich ins Schwärmen. Sie sind ein Navajo, Mr Saywer, ist das richtig?“
    Saywer nickte. Dann warf er mir einen kurzen Blick zu, um danach wieder den Professor zu taxieren. Er ließ die Muskeln spielen, die Sehnen in seinen Unterarmen traten hervor. Wenn Saywer seine Revierspielchen weiter auf die Spitze trieb, würde er Whitelaw bestimmt gleich zum Wettpinkeln herausfordern.
    Whitelaw hingegen schien von der unterschwelligen Stimmung nichts mitzubekommen. „Ich habe meine Dissertation über die Navajo geschrieben.“
    „Das habe ich gehört“, murmelte Saywer – und ich spürte das darunterliegende Grollen seiner Tiere.
    „Ihr Leute fasziniert mich“, machte Whitelaw unbekümmert weiter. „Besonders die Hexenkunst.“ Je mehr er sich für sein Thema erwärmte, desto schneller sprudelten auch die Worte aus seinem Mund hervor. „Die meisten meiner Informanten haben das Wort Wolf mit Hexe gleichgesetzt. Würden Sie da zustimmen?“
    Saywer beließ es bei einem Lächeln, dann rieb er ein Streichholz gegen seinen Daumen und zündete sich eine Zigarette an, die ganz plötzlich aufgetaucht war.
    „Sie … ähm … Sie können doch in einem öffentlichen Gebäude nicht einfach …“, stotterte Whitelaw.
    Saywer zog eine Braue hoch und blies den Rauch in Whitelaws Richtung. Der Professor hustete und gab auf.
    „Sie haben einen Wolf auf Ihrem …“ Mit einer schnellen Bewegung seines Fingers zeigte Whitelaw auf Saywers Bizeps, der wogte und zuckte, als wollte der Wolf partout heraus. „Sind Sie ein …“ Er hielt inne, als wäre ihm plötzlich klar geworden, dass einen Hexenmeister zu fragen, ob er ein Hexenmeister sei, eine sichere Methode war, das Zeitliche zu segnen. Im Zimmer herrschte schlagartig eine abwartende Stille, Whitelaw schluckte schwer.
    Bevor die Situation noch ungemütlicher wurde, sprang ich in die Bresche. „Ich würde gerne mehr über Ihre Erforschung der Navajos erfahren“, sagte ich. „Deshalb sind wir überhaupt hier.“
    „Wirklich?“ Whitelaw strahlte wieder.
    „Ja …“, setzte ich an.
    „Sagen Sie uns, was Sie wissen“, befahl Saywer – und jetzt sprudelten die Worte wie aus einem Springbrunnen aus Whitelaws Mund heraus. Argwöhnisch spähte ich zu Saywer hinüber. Mir war nicht aufgefallen, dass er etwas mit Whitelaw angestellt hatte, um ihn zum Sprechen zu bewegen. Aber das sollte nichts heißen.
    „Die Hexen und Hexenmeister der Navajo sind Gestaltwandler. Fellläufer.“ Whitelaw riskierte einen Blick auf Saywers Tätowierungen und leckte sich nervös über die Lippen. „Sie schlafen mit den Toten, praktizieren Kannibalismus und besitzen die Fähigkeit, mittels eines Rituals aus der Ferne zu töten.“
    „Machen Sie schon weiter“, raunte Saywer. Ihn schienen die Worte des Professors nicht zu schockieren, mich schon.
    „Hunde gehen auf Hexen los, wenn sie menschliche Gestalt angenommen haben.“
    „Und?“, sagte Saywer.
    Als Nächstes würde er Whitelaw fragen, von wem er denn diese Informationen hatte, um zu entscheiden, wer sterben sollte – waren es diejenigen, die Geheimnisse ausgeplaudert hatten, oder diejenigen, die ihnen lauschten. Manchmal ähnelte er eben sehr der Mutter.
    „Vor allem bei Wind. Der Sturm trägt sie, aus dem Gewitter beziehen sie ihre Kraft. Man sagt, der Regen sei eine Frau.“
    Zweifellos bedurfte Whitelaw nicht allzu großer Ermunterung, um eine Geschichtsstunde vom Stapel zu lassen. Aber sein unaufhörliches Geplapper machte mich doch misstrauisch.
    „Hexen werden mit dem Tod und den Toten in Verbindung gebracht, auch mit Inzest.“
    Beinahe hätte ich mir den Hals verrenkt, so abrupt schoss mein Kopf in Saywers Richtung. Saywers Haare richteten sich auf. Nur ganz wenig, so als hätte ein Ventilator die Luft um ihn herum aufgewirbelt. Aber es gab nirgendwo einen Ventilator. Saywer nahm einen Zug von seiner Zigarette, und als Whitelaw weitersprach, taxierte er ihn wieder mit seinen Augen, die die gleiche Farbe hatten wie der Qualm, der aus seiner Nase strömte.
    „Um einer Hexe die Kräfte zu nehmen, muss man ihren wahren Namen viermal wiederholen.“
    „Ihren wahren Namen?“, fragte ich.
    „Bei der Geburt wird einem Navajo ein geheimer Kriegername gegeben. Dieser Name gehört nur dieser Person allein