Die Rache der Horden

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Autoren: William R. Forstchen

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Augenblicke später wurden sie langsamer und schwebten über den Fabriken, wo ihnen Tausende zujubelten.
    »Zeit fürs Abendessen!«, rief Jack schließlich. »Fliegen wir nach Hause!«
    Fjodor drehte das Gas voll auf, und mit hochgerecktem Bug stieg die Flying Cloud und raste zu ihrem Hangar zurück.
    »Na, jetzt müssen wir uns überlegen, welche Taktik wir nächstes Mal anwenden«, stellte Fjodor ernst fest.
    »Jesus, eins nach dem anderen!«, entgegnete Jack, dessen Gedanken noch immer vom Anblick der brennenden Gestalt erfüllt waren, die sich überschlagend in ihren grausigen Tod stürzte.
    Voller Wut verfolgte Jubadi, wie das Viehluftschiff nach Nordosten schwenkte und höher in den Nachmittagshimmel stieg.
    »Wie nur, wie im Namen von Bugglaahs Fell?«
    »Es ist doch immer das Gleiche«, gab Hulagar zu bedenken. »Sie bauen etwas, dann erbeuten wir es und bauen es nach. Und dann erzeugen sie etwas Neues, um uns damit zu übertrumpfen. Wir hatten durch die Wolkenflieger einen Vorteil. Jetzt haben sie die gleiche Technik entwickelt.«
    »Wir hätten damit rechnen müssen!«, schimpfte Jubadi.
    »Das haben wir. Wir konnten nur nicht herausfinden, wo sie das bauten.«
    »Aber das Triebwerk! Wir haben unseres in einem Grab der Alten gefunden. Wo hat das Vieh seines her?«
    »Sie haben selbst eines gebaut«, warf Muzta ein.
    Jubadi warf dem Tugarerv einen ärgerlichen Blick zu.
    »Ich muss wissen, wo sie stecken, was sie hinter diesem verdammten Fluss treiben.«
    »Gib mir nicht die Schuld«, sagte Muzta lächelnd.
    »Vielleicht sollten wir das aber«, mischte sich Vuka ein. »Hättet ihr euer eigenes Vieh von Anfang an unter Kontrolle gehalten, dann hätten wir jetzt nicht diese Schwierigkeiten.«
    »Ich bin begierig zu erleben, wie du dich damit versuchst, oh Zan Qarth. Vielleicht würdest du gern den Angriff über den Fluss persönlich führen, wie es mein jüngster Sohn getan hat.«
    Muzta legte eine Pause ein.
    »Er ist natürlich dabei gefallen.«
    »Zweifelst du an meinem Mut, Tugare?«, knurrte Vuka. Er tat einen Schritt auf Muzta zu, und die tugarischen Leibwächter traten ihrerseits vor, die Hände auf den Schwertgriffen.
    »Da lachen die Yankees doch gleich doppelt so laut«, mischte sich Tamuka mit kalter Stimme ein. »Einmal über ihren Triumph, und falls sie uns hier zanken sehen könnten, darüber gleich noch einmal.«
    Muzta zeigte Vuka ein boshaftes Grinsen.
    »Natürlich würde ich niemals an deinem Mut zweifeln«, flüsterte er. »Alle wissen doch, wie gut du vor uns auf dem Fluss gekämpft hast.«
    Vuka wurde wütend, aber zugleich trat ein nervöser Ausdruck in seine Augen.
    »Zan Qarth!«, schnauzte Jubadi. »Der Feind steht auf der anderen Seite des Flusses.«
    Mit einem bitteren Fluch nahm Vuka die Hand vom Schwert und stolzierte davon.
    »Wir müssen das Versteck ihrer Wolkenflieger und die Fabrik dafür finden und sie zerstören«, sagte Hulagar. »Lasst uns Waffen herstellen, um damit feindliche Wolkenflieger abzuschießen.«
    »Wer soll das machen?«, fragte Tamuka leise.
    »Das Vieh, das diese Maschinen schon von Anfang an hergestellt hat«, antwortete Jubadi.
    »Oh ja, aber natürlich«, sagte Tamuka.
    Ein Peitschenknall unterbrach das Gespräch, und Jubadi wandte sich ab und blickte den Hang hinunter. Eine lange Kolonne Carthavieh stolperte die Bahntrasse entlang und kam gerade ins Blickfeld.
    »Morgen erreichen sie die erste Furt. Dann können wir mit dem Bau einer neuen Mole beginnen. Innerhalb von fünf Tagen möchte ich Stellungen über hundertfünfzig Kilometer entlang des Flusses haben. Wir müssen den Druck aufrechterhalten. Falls wir länger in diesem Wald feststecken, droht uns eine Katastrophe.«
    Tamuka sagte nichts, sondern betrachtete forschend Muzta, über dessen Gesicht ein leises Lächeln lief, während er auf das brennende Wrack starrte.

Kapitel 9


    »Was für ein Durcheinander, was für ein grauenhaftes Durcheinander!«
    John Mina schlug sich mit den behandschuhten Fäusten seitlich an die Beine, während er durch das Meer aus Flüchtlingen watete, die aus dem Zug stiegen.
    So weit das Auge reichte, lagen die Höhen südlich und östlich von Kew unter einer primitiven Zeltstadt begraben. Alles war voll von unaufhörlichem Hämmern und Geschrei, von kreischenden Kindern und schimpfenden Müttern, eine irrsinnige Kakofonie. Ein Gespann mit einem Wagen voller frisch geschlagenem Holz fuhr vorbei und bespritzte John mit Matsch. Er blickte an der fleckigen,