Die Rache ist Dein

gegen ihre Rippen. Die Tür wurde zugeknallt.
    Der Motor ihres hübschen kleines Kabrios sprang an. Mit quietschenden Reifen setzte das Auto zurück.
    Stacy blieb liegen. Zwei Gedanken erfüllten sie. Erstens, sie lebte noch. Wenn das hiet das Schlimmste war, würde sie es überstehen. Zweitens, der Dieb hatte ihre Einkaufstüten nicht mitgenommen.
    Wenigstens blieb ihr noch das schicke kleine Schwarze.
    Marge las den Computerausdruck. »Schon wieder einer. Diesmal ein reiner Diebstahl. Das Opfer ist eine einzelne Frau. Kein Kind.«
    »Was für ein Auto?« fragte Oliver.
    »BMW-Kabrio. Korman vom Dezernat für Autodiebstähle hat den Anruf vor zwanzig Minuten entgegengenommen. Wir sollten uns den Tatort ansehen und die Einzelheiten klären.«
    »Gibt's einen Grund, warum wir nicht gerufen wurden, als der Anruf kam?« fragte Oliver. »Sie hätten uns rufen sollen. Alle wissen, daß wir an solchen Fällen arbeiten. Irgend jemand hat's vermasselt.«
    »Siehst du, das ist das Problem.« Oliver stand auf und zog sein Jackett über. »Wenn unsere eigenen Einheiten nicht wissen, was die anderen machen, wie kann man da übergreifende Zusammenarbeit erwarten? Hollywood bearbeitet Fälle, wir bearbeiten welche und wer weiß, wer sonst noch ... und keiner fügt die Teile zusammen.«
    »Ich dachte, das hättest du gestern abend getan. Du warst doch lange genug mit ihm unterwegs. Ich hab dich viermal in drei Stunden angerufen, weil ich wissen wollte, ob du was erfahren hast.« Sie schloß ihren Aktenschrank ab. »Und, ist was dabei rausgekommen?«
    Oliver überlegte fieberhaft. Wovon redete sie? »Mit wem soll ich mich denn getroffen haben?«
    »Mit Rolf Osmondson vom Revier Hollywood.« Marge warf ihm einen Blick zu. »Warst du nicht gestern abend mit ihm essen?«
    »Nein, das war vorgestern.«
    Marge insistierte. »Nein, Scott, du hast mir gesagt, du würdest dich mit ihm treffen, um ein paar Einzelheiten wegen des Elizabeth-Tarkum-Falls abzuklären.«
    Man sollte eben nicht lügen, wenn man über vierzig ist. Man vergißt, was man gesagt hat. Oliver versuchte, beiläufig zu klingen. »Nee, ich war nicht bei Osmondson. Ich hatte eine Verabredung. Ich hab mit ein paar Detectives aus Hollywood telefoniert. Das mußt du verwechselt haben.«
    »Mit wem?«
    Halt die Klappe, Marge! »Ah, einen Burschen namens Craig Barrows. Hab ich das nicht erwähnt?«
    »Nein.«
    »Tja, wir haben ein bißchen geplaudert. Nichts von Bedeutung.« Er wand sich. »Können wir?«
    »Ja.« Marge hängte sich die Handtasche über die Schulter. »Sie ist wohl nicht schwer verletzt. Sie hat geredet ... die Frau mit dem BMW«
    »Sehr gut«, sagte Oliver. »Hat sie einen Namen?«
    »Stacy Mills. Sie ist Fitneßtrainerin.«
    »Könnte das was mit Crayton zu tun haben?«
    Marge war verblüfft. »Keine Ahnung. Wie kommst du darauf?«
    »Nicht das typische Auto für Überfälle auf Mutter und Kind.«
    »Ich kann mir nicht vorstellen, daß es was mit Crayton zu tun hat«, meinte Marge. »Der Überfall geschah auf dem Parkplatz vom West-Hill-Einkaufszentrum.«
    Sie gingen zu Marges Honda und fuhren los. Marge bog auf die Devonshire ein. Das Polizeirevier lag in einem Vorort. Als sie weiter nach Westen kamen, wurde die Straße breiter und die Besiedlung dünner.
    Marge meinte: »In diesem offenen Land sollte doch ein rotes BMW-Kabrio leicht zu entdecken sein.«
    »Es ist rot?«
    »Ja. Hab ich das nicht erwähnt?«
    »Nein«, sagte Oliver. »Craytons Croniche war auch rot.«
    »Genau wie zig andere Autos. Aber interessant ist das schon.« Marge schaute aus dem Augenwinkel zu ihrem Partner. Er wirkte unruhig. »Beschäftigt dich irgendwas, Scott?«
    »Nein, nein.« Er senkte den Kopf. »Vielleicht bin ich nur müde. Verhalt ich mich so?«
    »Ein bißchen.« Müde und seltsam, dachte Marge. Aber sie hakte nicht nach. In der Ferne tauchten Dächer im spanischen Stil auf. Als Marges Honda die steilen Kurven des Hügels hinabfuhr, wurde das Einkaufszentrum Stück für Stück sichtbar. Es sah aus wie auf die platte Wiese gestellt , irgendwo im Nirgendwo.
    Das Einkaufszentrum bestand aus einem halben Dutzend mediterran wirkender Gebäude, in denen unter anderem Outlets von teuren Marken wie Off-Saks, Barneys, Donna Karan, St. John's Sports, Versace, Gucci und anderen italienischen Modedesignern untergebracht waren. Olivers Blick wanderte über das glitzernde Meer aus Chrom. »Wo ist der Tatort?«
    »Korman sagte was von einem neu angelegten Parkplatz, glaube ich.«
    »Woran