Die Rückkehr des Zweiflers - Covenant 08

wachrütteln. Linden glaubte, kleine Veränderungen seines Geisteszustands zu hören oder zu schmecken, konnte sie aber nicht interpretieren. Als sie aber in einer Biegung des Baches eine breite Sandbank überquerten, auf der die verrottenden Überreste einer Krüppeleiche oder ein Bergahorn verstreut lagen, packte Anele Linden plötzlich an der Schulter. Unkontrollierbar zuckende Grimassen zogen wie dunklere Schatten über sein verschlossenes Gesicht, während seine Arme haltlos zitterten.
    »Anele? Was ist mit dir?« Liand kam sofort näher, Stave dagegen trat einen Schritt zurück, um den Dschungel abzusuchen. Bhapa und Pahni waren irgendwo vor ihnen im Dschungel, sicherlich zu weit entfernt, um Aneles Veränderung spüren zu können.
    Anele zitterte am ganzen Leib, und Linden wusste nicht, ob er seine Zehen tiefer in den Sand oder das verrottende, zerfallende Holz grub.
    »Linden Avery«, flüsterte er. Seine Stimme klang vor Anspannung heiser. »Auserwählte. Hör mich an.«
    »Ich höre.« Sie fürchtete, wieder einmal habe jemand von ihm Besitz ergriffen, aber falls irgendein mächtiges Wesen sich durch die Schwachstellen seines Verstands eingeschlichen hatte, konnte sie seine Gegenwart nicht spüren. Vielleicht sprach er für den Sand, das verrottende Holz ... oder den Salva Gildenbourne.
    »Nur Fels und Holz kennen die Wahrheit der Erde«, zischte er eindringlich. »Die Wahrheit des Lebens. Aber Holz ist zu kurzlebig. Der Morinmoss hat das Bündnis, hat den Weißgoldträger erlöst. Der Forsthüter hat gesungen, und der Morinmoss hat geantwortet. Heute sind diese Tage vergessen. Alle einstige Größe ist vergessen. Ohne Unterstützung kann Holz sich nicht an das Lehrenwissen des Kolosses, nicht an die nötige Unterbindung des Bösen erinnern ...«
    Anele verstummte, riss sich von Linden los, schlug sich erst mit einer Hand, dann mit der anderen ins Gesicht. Dann rieb er sich die zerfurchte Stirn, die milchigweißen Augen und seine von Wind und Wetter gegerbten Wangen, als bemühe er sich, seine geistige Beeinträchtigung fortzuwischen.
    »Linden«, murmelte Liand, »Linden.« Aber er schien nicht ihre Aufmerksamkeit auf sich lenken zu wollen. Stattdessen erweckte er den Eindruck, er wolle sie daran erinnern, wer sie war.
    »Ich bin hier, Anele.« Linden unterdrückte einen Impuls, dem Stab Feuer zu entlocken, um die Schatten zu vertreiben. Das Licht des Gesetzes hätte ihm helfen können, sich klarer auszudrücken, aber sie wollte ihren gegenwärtigen Standort nicht verraten. »Bitte weiter. Ich höre dir zu.«
    Der Morinmoss hat das Bündnis erlöst ...? Was meinte Anele damit?
    Der Alte breitete die Arme aus, als öffne er dem Wald sein Herz. »Es gibt zu viel. Macht und Gefahr. Bösartigkeit. Verderben. Und zu wenig Zeit. Die letzten Tage des Landes sind gezählt.« Sein Tonfall wurde zu einem verzweifelten Knurren. »Ohne Unterbindung bleibt zu wenig Zeit.«
    Er vergrub seine Zehen noch tiefer in Mulch und feuchtem Sand.
    »Anele.« Linden streckte eine Hand aus, um seinen Arm zu ergreifen. Sie wusste nicht, wie sie ihn stabilisieren, ihm Halt geben sollte, außer indem sie seinen Namen wiederholte. »Anele, sind wir in Gefahr? Kommen die Skurj? «
    Anele, sprich vernünftig.
    Stave stellte nüchtern fest: »Ich erkenne keine Gefahr. Der Mähnenhüter und die Gedemütigten melden nichts. Die Seilhüter sind weiter entfernt, aber auch von ihnen kommt keine Warnung.«
    Wie als Antwort darauf drängte der Alte: »Such gewachsenen Fels. Das älteste Gestein. Du musst! Nur dort hat sich die Erinnerung erhalten.«
    Sie starrte ihn an. Erinnerung ...? Meinte er das uralte Lehrenwissen, das verloren gegangen war, als das Empfindungsvermögen des Einholzwalds nachgelassen hatte und der letzte Forsthüter vergangen war? Glaubte er, dass die Knochen der Erde sich daran erinnerten, was die Bäume vergessen hatten?
    Glaubte das etwa der Sand, in den er seine Zehen grub?
    »Das verstehe ich nicht«, beschwor sie ihn. »Dieses Wissen haben die Elohim den Einholzwald gelehrt.« Das hatte Anele ihr selbst erzählt. »Sie erinnern sich daran, selbst wenn die Bäume es vergessen haben. Und ihnen liegt offenbar etwas daran, denn sonst hätten sie ja nicht versucht, das Land zu warnen. Warum können wir nicht einfach sie fragen?«
    Der Alte knirschte mit den Zähnen. »Vergiss Verstehen«, knurrte er. »Vergiss Absichten.« In seinem gegerbten Gesicht leuchteten die Augen perlmuttweiß und frenetisch. »Vergiss die Elohim.