Die Schuld der Väter (Detective Dave Robicheaux) (German Edition)

soll.«
    Helen schaute mich an. Ich nahm Marvins Koffer und legte ihn in den Kofferraum des Streifenwagens, dann hielt ich ihm die hintere Tür auf.
    »Warum haben Sie sich betrunken?«, fragte ich.
    »Einfach so. Ich bin in Iberville zusammengeschlagen worden. Ich hab überall nach Zerelda gesucht, aber sie war weg. Ich hab nicht gewusst, wo sie hin is«, erwiderte er.
    »Meinen Sie, Sie können sich eine Zeit lang von diesem Teil der Stadt fern halten?«, fragte ich.
    »Ich trinke nie wieder. Nein, Sir, darauf geb ich Ihnen mein Wort«, sagte er. Nachdrücklich schüttelte er den Kopf.
    Helen und ich stiegen vorn ein. Sie ließ den Motor an, drehte sich dann um und schaute durch das Maschendrahtgitter zu Marvin Oates. Hinter den Pekanbäumen, die den Bauchlauf säumten, zuckte ein Blitz über den Himmel.
    »Marvin, ist Ihnen schon mal aufgefallen, dass Sie eine Frage nie direkt beantworten? Können Sie uns verraten, warum das so ist?«, sagte sie.
    »Die Bibel is mein Wegweiser. Die Kinder Israels haben sich auch dran gehalten. Sie haben das Rote Meer überquert, und Gott hat sie sicher hindurchgeleitet. Das is alles, was ich dazu sagen kann«, erwiderte er.
    »Sehr aufschlussreich. Danke, dass Sie uns das anvertraut haben«, sagte sie und legte den Gang ein.
    Eine Viertelstunde später setzten wir ihn vor seinem Haus ab. Er wuchtete den Koffer aus dem Kofferraum und rannte durch den Regen, hielt den Strohhut auf dem Kopf fest und sprang mit seinen von Hand gefertigten Cowboystiefeln über die Pfützen, während sein Hemd im Wind flatterte.
    »Meinst du, die Narben auf seinem Rücken stammen von Zigaretten?«, fragte Helen.
    »Meiner Ansicht nach ja.«
    »Ist doch eine tolle Welt, was?«, sagte sie.
    Ich hätte bestimmt einen klugen Spruch zu ihrer Bemerkung machen können, mit der sie offensichtlich ihre Gefühle verbergen wollte, aber die Vorstellung, dass ein Kind immer wieder mit Zigaretten verbrannt wurde, vermutlich von den eigenen Eltern oder Stiefeltern, war einfach zu furchtbar, um darüber zu reden.
    Durch das Fenster sah ich einen Mann, der bei roter Ampel die Kreuzung überquerte, eine schwere Zelttuchrolle über der Schulter liegen hatte wie ein Kreuz und mit nicht zugebundenen Arbeitsstiefeln durch das Wasser schlurfte.
    »Komm, wir bringen den Mann in ein Asyl«, sagte ich.
    »Kennst du ihn?«
    »Er war Sanitäter in meiner Einheit. Ich habe ihn in New Orleans gesehen. Er muss wieder auf einen Güterzug gesprungen und nach New Iberia zurückgekommen sein.«
    Sie drehte sich um und schaute mich an. »Erklär mir das noch mal.«
    »Als es mich erwischt hat, hat er mich Huckepack in den Hubschrauber getragen und mich am Leben gehalten, bis wir zum Bataillonsverbandsplatz kamen«, sagte ich.
    »Ich mach mir ein bisschen Sorgen um dich, Paps«, sagte sie.

23
    Am nächsten Tag stand ich vor der Morgendämmerung auf und ging hinunter zum Bootsanleger, um Batist bei den Vorbereitungen zu helfen. Ich kochte Zichorienkaffee und machte Milch heiß, wärmte mir ein Sandwich mit Ei auf und frühstückte am offenen Fenster unmittelbar über dem Wasser, horchte auf die Tropfen, die von den Bäumen in den Sumpf fielen und auf das Schnappen der Sonnenfische, die am Rand der Wasserhyazinthenfelder auf Beute gingen. Dann verblassten die Sterne, der Wind legte sich, und die überfluteten Zypressenwälder wurden grau wie Rauch im Winter. Im nächsten Moment brach die Sonne über dem Rand der Erde hervor, als ob jemand auf der anderen Seite des Sumpfes ein Feuer anschürte, und mit einem Mal waren die Baumstämme braun und gar nicht mehr geheimnisvoll, mit Taustreifen überzogen, die Äste voller schillernder Farne und Flechten, und das Wasser, über dem kurz zuvor noch dichter Nebel gehangen hatte, wimmelte von Insekten, zwischen denen die Wassermokassinschlangen und die jungen Alligatoren ihre v-förmigen Spuren zogen.
    Ich wusch mein Geschirr im Spülbecken ab und wollte gerade wieder hinauf zum Haus gehen, als ich ein Auto mit kaputtem Auspuff hörte, das sich auf der Straße näherte. Kurz darauf kam Clete Purcel durch die Tür des Köderladens. Er trug nagelneue Laufschuhe, neonpurpurrote Shorts mit Gummizug, die ihm bis auf die Knie hingen, ein scheckig eingefärbtes Trägerunterhemd, das an seinem massigen Oberkörper wie ein Putzlappen voller Chemikalienflecken wirkte, und hatte seine Dienstmütze von der Marineinfanterie seitwärts auf dem Kopf sitzen.
    »Was hast du zu essen da?«, fragte er.
    »Alles, was du