Die Stadt am Ende der Zeit

angewählt – ein falscher Schritt, der eine schlimme Situation herbeigeführt hatte. Und jetzt hatte sich sein Schicksal sogar zu noch Schlimmerem, viel Schlimmerem gewendet.
    Eine Grundvoraussetzung seiner verrückten Fähigkeit zu springen – vielleicht auch Symptom seiner neurotischen Machtfantasien – war stets die Gewissheit gewesen, im Voraus zu erkennen, wann eine Situation zu kippen drohte. Ohne diese Präkognition wären seine Sprünge ja völlig sinn- und ziellos gewesen. Doch jetzt war er an einem Punkt angelangt, wo die
Situation nicht nur bereits gekippt war, sondern schlimmer nicht werden konnte – mal abgesehen von dem, was hinter der harten, durchsichtigen Barriere lauerte: der Zerfall an sich, ein schwelendes Unbehagen, vermischt mit … was?
    Leere?
    »Jemand zu Hause?«, rief er mit krächzender Stimme. »Burke?«
    Irgendetwas Kleines huschte in seinem früheren Schlafzimmer herum. Seine Ratten? Vorsichtig ging er über den verzogenen Holzfußboden, zertrat Spritzen, die wie Eiszapfen knirschten, schlurfte durch klirrende Scherben und spähte um die Ecke. In dem winzigen Zimmer stand immer noch die alte Seemannskiste, die er seit dem Tode seines Vaters mit sich herumschleppte. Der Schrankkoffer, in dem er seine wertvollsten Besitztümer aufbewahrte. Hinter dem er die Zeichenmappe gefunden hatte.
    Er betastete die zerfledderte Innentasche seiner Jacke: Das Kästchen war noch da.
    Nachdem er die Festigkeit des Fußbodens mit dem Stiefel getestet hatte, indem er ihn erst mit halbem, dann mit vollem Gewicht belastete, ging er zum Schrankkoffer hinüber, dessen Holz wie beim Fußboden verzogen war, und hob den Deckel. Bis auf einen schmierigen grauen Belag war der Koffer völlig leer. Er ließ den Deckel fallen, ging zur Schiebetür des hinteren Balkons, deren Glas ebenfalls gesprungen war, zog sie auf und trat kurz ins Freie. Alle gegenüberliegenden Gebäude waren eingestürzt und nur noch graubraune Trümmer, aus denen Balken und Bretter wie tote Finger ragten. Brackwasser strömte durch die Gossen und über den rissigen, gewölbten Asphalt der Straße. Hier und da sammelte es sich in Kuhlen
und bildete Strudel. Es sah so aus, als hätte das Wasser nach Wolkenbrüchen wegen Verstopfungen in der Kanalisation nicht abfließen können.
    Ein auswegloser Ort in einer ausweglosen Zeit. Soweit er erkennen konnte, gab es hier weder Hoffnung noch Leben. Wie lange ging das schon so? Wie lange war diese Welt schon tot? Seit Stunden? Seit Jahren? Sie sah so aus und roch auch so, als hätte sie niemals wirklich gelebt.
    Egal, wo es zuschlägt, egal, wen oder was es berührt – stets setzt es sich fest. Du hast es früher schon erlebt und wirst es erneut erleben …
    Wo er auch hintrat, überall lagen achtlos weggeworfene Spritzen. In jedem Zimmer der Wohnung. Er schob die Ärmel seiner schmutzigen Jacke hoch und starrte erneut auf die Einstichstellen. Aus einer frischen sickerte Flüssigkeit – ein gelber Tropfen. Blutserum. Jack spürte, dass er von Drogen benebelt war, kämpfte gegen die Lethargie an, gegen die hasserfüllte, bittere Zufriedenheit, die der letzte Schuss in ihm ausgelöst hatte, und lauschte auf die Geräusche der Außenwelt: Wind, Regen, Wasser, das leise Rascheln des fallenden Staubs und Schutts. Sogar die Luft roch sauer wie altes Erbrochenes. Wie konnte hier irgendetwas leben? Er musste einen Weg hinaus finden, musste weg aus diesem Stadtviertel, das im Koma lag, musste quer durch die Stadt ziehen. Vielleicht war das hier nur ein örtlich begrenztes Phänomen – ein unglückseliger Slum.
    Doch er wusste, dass es nicht stimmte. Die Fäulnis war überall präsent. Er war in einer schrecklichen Falle gelandet. Hatte es geschafft, sich zu einem Strang hinüberzuhangeln, der ihm so gut wie keine Chance bot, war umzingelt von zahllosen Vorhöllen, die alle direkt in die Hölle führten. Alle benachbarten
Pfade waren dunkel; die Leere pflanzte sich ständig fort, hatte schon alles erfasst, was für ihn in Sprungweite lag, und sich durch dicke Bündel von Weltlinien gefressen – eine übernatürliche Seuche, deren Verbreitung man gar nicht messen konnte, es sei denn in Milliarden, Billionen zerfressener, verdorbener Leben.
    Die Materie hat allen Glanz verloren.
    Aus dem Augenwinkel heraus bemerkte er erneut eine Bewegung. Als er herumfuhr, um genauer hinzusehen, war das Ding immer noch da. Diesmal war es nicht verschwunden.

36
    Penelope schwang sich den schlaffen schweren Sack über die