Die Sünden der Gerechten - Rankin, I: Sünden der Gerechten - The Impossible Dead

der Weg an ei­nem Gat­ter en­de­te und das Feld be­gann. Ver­streut stan­den ei­ni­ge Scha­fe he­rum. Laut­los glit­ten Krä­hen zwi­schen den Bäu­men um­her. Der Wind war schnei­dend kalt, ob­wohl die Son­ne hin­ter ei­ner Wol­ken­bank her­vor­ge­bro­chen war.
    Aus dem Schorn­stein des Cot­ta­ges stieg Rauch auf. Auf ei­ner Sei­te park­te ein oliv­grü­ner Landrover ne­ben ei­nem gro­ßen, or­dent­li­chen Sta­pel ge­spal­te­ner Holz­schei­te. Die Tür des Cot­ta­ge ging knarz­end auf. Der Mann, der den Tür­rah­men fast aus­füll­te, wirk­te wie eine Pa­ro­die auf das Bild des gro­ßen gut­mü­ti­gen Po­li­zis­ten. Alan Car­ters Ge­sicht war ge­rö­tet, fei­ne rote Äder­chen über­zo­gen Wan­gen und Nase. Sei­ne Au­gen sprüh­ten, und sei­ne zu­ge­knöpf­te blass­gel­be Strick­ja­cke spann­te am Bauch. Der Kra­gen des ka­rier­ten Hemds, das er da­run­ter trug, stand of­fen und ge­stat­te­te dem üp­pi­gen grau­en Brust­haar zu at­men. Ob­wohl er fast völ­lig kahl war, hat­te Car­ter im­mer noch bu­schi­ge Ko­te­let­ten, die sich knapp ober­halb sei­nes Dop­pel­kinns bei­na­he be­rühr­ten.
    » Wuss­te ich doch, dass ich Be­such be­kom­men wür­de « , rief Car­ter, die flei­schi­ge Hand am Tür­rah­men. » Sie hät­ten vor­her an­ru­fen sol­len. Ich hab heut­zu­ta­ge noch mehr zu tun als frü­her. « Fox stand jetzt vor ihm, und die bei­den Män­ner ga­ben sich die Hand.
    » Sind Sie kei­ner von der Kö­nig­li­chen Kunst? « , frag­te Car­ter.
    » Nein. «
    » Es gab Zei­ten, da wa­ren die meis­ten Cops, de­nen man be­geg­net ist, bei den Frei­mau­rern. Na, dann kom­men Sie mal rein … «
    Der Flur war kurz und schmal und größ­ten­teils voll­ge­stellt mit Bü­cher­re­ga­len, ei­ner Gar­de­ro­be und ei­ner gan­zen Samm­lung an Gum­mi­stie­feln. Das Wohn­zim­mer war klein und dank ei­nes Feu­ers, in dem sich Holz­schei­te türm­ten, glü­hend heiß.
    » Da­mit Jim­my Nic­holl es schön warm hat « , sag­te Car­ter.
    » Wer? «
    » Der Hund. «
    Ein stein­al­ter Bor­der-Col­lie mit feuch­ten Au­gen blin­zel­te Fox aus sei­nem Korb am Ka­min an.
    » Nach wem wur­de er be­nannt? «
    » Dem Ma­na­ger der Rai­th Ro­vers. Jetzt ist er das nicht mehr, na­tür­lich, aber Jim­my hat uns nach Eu­ro­pa ge­bracht. «
    Car­ter brach ab und sah Fox an. » Fuß­ball­fan sind Sie wohl nicht, oder? «
    » War ich mal. Mein Name ist üb­ri­gens Fox. In­spec­tor Fox. «
    » Ah. Ei­ner von der ›Schlei­cher­bri­ga­de‹ – wer­det ihr ei­gent­lich noch im­mer so ge­nannt? «
    » So oder Ab­tei­lung für in­ter­ne Er­mitt­lun­gen. «
    » Und zwei­fel­los wer­det ihr hin­ter eu­rem Rü­cken mit noch viel schlim­me­ren Aus­drü­cken be­legt. «
    » Die sagt man uns auch di­rekt ins Ge­sicht. «
    » Tas­se Tee oder was Stär­ke­res? « Car­ter nick­te in Rich­tung ei­ner Fla­sche Whis­ky auf dem Re­gal.
    » Tee tut’s voll­kom­men. «
    » Viel­leicht noch ein biss­chen früh am Tag « , pflich­te­te Car­ter ihm bei. » Dau­ert kei­ne Mi­nu­te. «
    Er ver­ab­schie­de­te sich in die Kü­che. Fox hör­te, wie er Was­ser in ei­nen Kes­sel füll­te. Sei­ne Stim­me dröhn­te durch den Flur. » Als ich Car­do­nalds Zu­sam­men­fas­sung ge­le­sen hat­te, wuss­te ich, dass es Er­mitt­lun­gen ge­ben wür­de. Sie sind aber nicht von hier. Ein Ein­hei­mi­scher hät­te den Na­men Jim­my Nic­holl ge­kannt. Au­ßer­dem kommt Ihr Wa­gen aus Edin­burgh … «
    Car­ter stand jetzt wie­der im Raum und wirk­te sehr zu­frie­den mit sich.
    » Ha­ben Sie das am Num­mern­schild er­kannt? « , tipp­te Fox.
    » Der Auf­kle­ber vom Händ­ler klebt noch an der Heck­schei­be « , kor­ri­gier­te ihn Car­ter. » Set­zen Sie sich doch. « Er zeig­te auf ei­nen der bei­den Ses­sel. » Milch und Zu­cker? «
    » Nur Milch. Sind Sie noch in der Si­cher­heits­bran­che tä­tig, Mr Car­ter? «
    » Wol­len Sie mir be­wei­sen, dass Sie Ihre Haus­auf­ga­ben ge­macht ha­ben? « Car­ter lä­chel­te. » Die Fir­ma habe ich im­mer noch. «
    » Was ge­nau bie­ten Sie an? «
    » Tür­ste­her für Bars und Clubs, Wach­per­so­nal, Per­so­nen­schutz. «
    » Wer braucht denn Per­so­nen­schutz in Kir­caldy? «
    » Als Gor­don