Die Türen seines Gesichts

Titel: Die Türen seines Gesichts Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Roger Zelazny

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klimperte er von oben.
    Sie schritten stolz aus der Moderne, durch die Griechische Periode und vorbei an der Römischen, aufrecht und mit stiller Würde. Nicht länger Geschlagener Gladiator, Klagende Hekuba und Altena ex Machina, entwendeten sie dem schlafenden Wachmann den Schlüssel und gingen zur Türe hinaus, die Treppe hinunter, schritten hinaus in die Nacht, auf jungen Beinen und Hängeleinen.


Göttlicher Wahnsinn
    (Divine Madness)

    „… ICH DAS BIN? Hörer verletzte Staunen vom wie stehen sie macht und Sterne wandernden die beschwört Sorge Wessen …“
    Er blies Rauch durch die Zigarette, und sie wurde länger.
    Er sah auf die Uhr und erkannte, daß ihre Zeiger sich rückwärts drehten.
    Die Uhr sagte ihm, daß es zehn Uhr dreiunddreißig war und bald zehn Uhr zweiunddreißig abends sein würde.
    Und dann kam etwas wie Verzweiflung, weil er wußte, daß er nichts dagegen tun konnte. Er war gefangen, bewegte sich in umgekehrter Richtung durch die Folge vergangener Handlungen. Irgendwie hatte er die Warnung verpaßt.
    Gewöhnlich gab es einen Prismeneffekt, ein Aufblitzen rosafarbener Funken, eine müde Benommenheit und dann einen Augenblick erhöhter Wahrnehmung …
    Er wandte die Seiten von links nach rechts, und seine Augen folgten den Zeilen zurück.
    „?wiegt schwer so Leid dessen, er ist Was“
    Hilflos sah er durch seine eigenen Augen zu, wie sein Körper handelte.
    Die Zigarette hatte jetzt ihre volle Länge erreicht. Er schnippte das Feuerzeug an, das die glühende Spitze der Zigarette in sich hineinsog und schüttelte die Zigarette dann wieder in das Päckchen zurück.
    Er gähnte umgekehrt: Zuerst ein Ausatmen, dann ein Einatmen.
    Es war nicht wirklich – das hatte der Arzt ihm gesagt. Es war Leid und Epilepsie, die sich zu einem ungewöhnlichen Syndrom vereinten.
    Den Anfall hatte er bereits gehabt. Das Dialantin half nichts. Hier handelte es sich um eine post-traumatische lokomotorische Halluzination, die von der Angst ans Licht gebracht und von dem Anfall ausgelöst worden war.
    Aber er glaubte es nicht, konnte es nicht glauben – nicht, nachdem zwanzig Minuten in der anderen Richtung verstrichen waren, nicht, nachdem er das Buch auf die Lesestütze gelegt hatte, vor ihm gestanden hatte, rückwärts durch den Raum gegangen war zum Kleiderschrank, dort seinen Morgenrock aufgehängt, sich dasselbe Hemd und dieselbe Hose angezogen hatte, die er den ganzen Tag getragen hatte, rückwärts zur Bar gegangen war und einen Martini hochgewürgt hatte, einen Schluck nach dem anderen, bis das Glas bis zum Rand gefüllt war, ohne daß ein Tropfen herunterfiel.
    Der Geschmack einer Olive kündigte sich an, und dann war wieder alles anders.
    Der Sekundenzeiger drehte sich in der richtigen Richtung auf seiner Armbanduhr.
    Es war zehn Uhr sieben.
    Er fühlte sich frei, sich nach seinem eigenen Wunsch zu bewegen.
    Er trank seinen Martini wieder.
    Wenn er sich jetzt dem Muster entsprechend verhielt, würde er seinen Morgenrock anziehen und zu lesen versuchen. Statt dessen mixte er sich einen zweiten Drink.
    Jetzt würde die Sequenz nicht eintreten.
    Jetzt würden die Dinge nicht so ablaufen, wie er dachte, daß sie abgelaufen oder nicht abgelaufen waren.
    Jetzt war alles anders.
    Und all das bewies, daß es eine Halluzination gewesen war.
    Selbst die Vorstellung, daß es nach beiden Richtungen je sechsundzwanzig Minuten gedauert hatte, war ein Versuch der Erklärung.
    Nichts war geschehen.

    … Ich sollte nicht trinken, entschied er. Das könnte zu einem Anfall führen.
    Er lachte.
    Verrückt, die ganze Geschichte …
    Er trank und erinnerte sich.

    Am Morgen ließ er, wie gewöhnlich, das Frühstück aus, stellte fest, daß es schon bald nicht mehr Morgen sein würde, nahm zwei Aspirin, duschte lauwarm, trank eine Tasse Kaffee und machte einen Spaziergang.
    Der Park, der Brunnen, die Kinder mit ihren Booten, das Gras, der Teich – er haßte sie alle; und den Morgen und die Sonne und die blauen Gräben, die die hochaufgetürmten Wolken umgaben.
    Er saß da und haßte. Und erinnerte sich.
    Wenn ihm schon ein Zusammenbruch bevorstand, entschied er, dann wollte er sich eigentlich mitten hineinstürzen, nicht dahintaumeln, halb drinnen und halb draußen.
    Er erinnerte sich, weshalb.
    Aber der Morgen war so klar und alles so deutlich und hell, und die grünen Feuer des Frühlings brannten, im Zeichen des Widders, im April.
    Er sah zu, wie die Winde die Überreste des Winters gegen den grauen