Die Überlebenden der Kerry Dancer

Fegefeuer ohne Ende, kam der plötzliche Umschwung.
    Die Wende war ebenso dramatisch wie abrupt, obwohl es an sich eine ganz geringfügige Veränderung war, so gering, daß sie zunächst vom Bewußtsein der erschöpften Überlebenden weder registriert noch in ihrer Bedeutung begriffen wurde. Es war McKinnon, der zuerst darauf aufmerksam wurde, der es bemerkte und begriff, was es bedeutete. Er saß plötzlich bolzengerade auf der Ruderbank, blinzelte erst in dem vom Wasser widergespiegelten grellen Licht der Sonne und suchte dann mit spähendem Blick den Horizont von Norden nach Osten ab. Sekunden später preßte er seine Finger in Nicolsons Arm und rüttelte ihn wach.
    »Was ist los, Bootsmann?« fragte Nicolson rasch. »Irgendwas passiert?« Doch McKinnon sagte nichts, saß einfach da und sah ihn an, die aufgerissenen, schmerzenden Lippen zu einem breiten Grinsen schierer Freude verzogen. Nicolson starrte ihn an, begriff überhaupt nichts und dachte im ersten Augenblick, jetzt wäre nun auch McKinnon übergeschnappt. Plötzlich bemerkte er es.
    »Wind!« Seine Stimme war nur ein leises, heiseres Flüstern, doch sein Gesicht, auf dem er die ersten zaghaften Regungen einer Brise fühlen konnte, die bereits um einige Grade kühler war als die erstickende Hitze, die noch vor wenigen Minuten geherrscht hatte, zeigte deutlich, was in ihm vorging. Und genau wie eben McKinnon, richtete auch er jetzt seinen spähenden Blick auf den Horizont im Norden und Osten; und dann, zum ersten- und zum letztenmal in seinem Leben, stieß er den Bootsmann grinsend mit dem Daumen zwischen die Rippen. »Wind, McKinnon! Und Wolken. Können Sie es sehen?« Er wies mit dem ausgestreckten Arm nach Norden: weit hinten begann soeben eine indigoblaue Wolkenbank über den Horizont heraufzusteigen.
    »Ich sehe es, Sir. Völlig klarer Fall. Kommt genau auf uns zu.«
    »Und dieses Windchen frischt immer mehr auf. Spüren Sie es?« Er faßte das schlafende Mädchen an der Schulter und schüttelte es. »Gudrun! Aufwachen! Aufwachen!«
    Sie bewegte sich, schlug die Augen auf und sah ihn an: »Was ist, Jonny?«
    »Für Sie immer noch Mister Nicolson.« Er sprach mit gespieltem Ernst, doch er grinste dabei vor Vergnügen. »Möchten Sie etwas sehen, was so wunderbar ist, wie es noch nie jemand gesehen hat?« Er sah, wie über den klaren Spiegel ihrer blauen Augen ein Schatten des Argwohns lief, begriff, was sie denken mußte, und lächelte ein zweites Mal. »Eine Wolke, Mädchen! Eine herrliche, herrliche Regenwolke. Rütteln Sie den Kapitän wach, ja?«
    Die Wirkung der Neuigkeit auf sämtliche Insassen des Bootes war erstaunlich, die Verwandlung geradezu unglaublich. Innerhalb von zwei Minuten waren sie hellwach, hatten sich auf ihren Plätzen herumgedreht und starrten eifrig nach Nordost, während alle aufgeregt durcheinandersprachen. Nicht alle: Sinclair, der junge Soldat, achtete überhaupt nicht darauf, sondern saß einfach da und starrte auf die Bodenbretter, versunken in völliger Apathie. Doch er war die einzige Ausnahme. Was die übrigen anging, so hätte man sie für zum Tode Verurteilte halten können, die soeben erfahren haben, sie seien begnadigt worden. Das war ja auch der Fall. Findhorn hatte angeordnet, daß an alle eine zusätzliche Wasserration ausgegeben werden sollte.
    Die langgestreckte Wolkenbank hatte sich inzwischen genähert. Der Wind hatte zugenommen und war kühl auf der Haut zu spüren. Sie begannen wieder zu hoffen, das Leben war wieder lebenswert. Nicolson wurde sich dunkel darüber klar, daß diese Erregung, diese physische Aktivität rein nervösen und psychologischen Ursprungs war, und daß diese Menschen, ohne es zu wissen, dabei ihre letzten Kraftreserven verbrauchten, so daß jede Enttäuschung, jeder Umschlag dieses plötzlichen, unverhofften Glückes gleichbedeutend sein würde mit einem Todesurteil. Doch eine solche Entwicklung schien unwahrscheinlich.
    »Was meinen Sie, mein Junge, wie lange es dauern wird?« fragte Farnholme.
    »Schwer zu sagen.« Nicolson richtete den Blick nach Nordosten. »Anderthalb Stunden vielleicht, möglicherweise aber auch weniger, wenn der Wind auffrischt.« Er sah zum Kapitän hin. »Was meinen Sie, Sir?«
    »Weniger«, sagte Findhorn. »Mir scheint, der Wind nimmt zu.«
    »Ich bringe den durstenden Blumen erfrischendes Naß«, sagte der Zweite Ingenieur feierlich. Er reib sich die Hände. »Für ›Blumen‹ setze man ein ›Willoughby‹. Regen, Regen, herrlicher Regen!«
    »Frohlocken