Die Vampire

er mit Ball getrieben hatte, reichte nicht aus, um ihn zum Neugeborenen zu machen. Er unterschied sich in nichts von jenen alten Narren, die Vampirblutsalze zu sich nahmen, um ihre Zeugungskraft wiederherzustellen. Dennoch fühlte er sich wie verwandelt. Der Schmerz in seinem Knie verschwand, und die Schrunden an seinen Handgelenken heilten. Seine Erschöpfung war wie weggeblasen, und sein Hunger war gestillt.
    »›Komm, ernste Nacht, du züchtig stille Frau, ganz angetan mit Schwarz‹«, zitierte Mellors.
    »Romeo und Julia, nicht schlecht für einen bürgerlichen Gymnasiastenlümmel.«
    »Wer von euch hat das gesagt?«
    Es war merkwürdig: als hätte Albert Ball durch Edwin Winthrop gesprochen. Winthrop dachte an den Flug zurück. Doch es waren nicht seine Erinnerungen, sondern die des Vampirs.
    »Wir beide, Mellors, und einen schönen Tag noch.«
    Winthrop stand auf und trat in die Sonne, die Mauer zwischen
sich und der Tunnelöffnung. Das grelle Licht tat zwar nicht weh, doch seine Gesichtshaut spannte wie bei einem leichten Sonnenbrand.
    »Ach, es ist Winthrop, der Beobachter. Haben Sie etwa vor, sich aus dem Staub zu machen und Ihren Kameraden im Stich zu lassen? Da sieht man, wes Geistes Kind er ist, der lautere Herr Offizier.«
    »Ball ist tot«, sagte Winthrop zweifelnd.
    Keine Antwort. Dann sprengte ein Schuss einige Ziegel aus der Mauer.
    Winthrop nahm Albert Balls Schädel und wickelte ihn vorsichtig in das Tarnnetz. Das Bündel hatte die Größe eines Fußballs. Er wollte es mit sich nehmen, so weit ihn seine Füße trugen. Das war er dem Vampir schuldig.
    Winthrop klemmte sich das Bündel unter den Arm, hastete zur Trichterwand und kletterte nach oben. Links und rechts von ihm bohrten sich Pistolenkugeln in die Erde. Da bekam er einen heftigen Stoß in die Seite.
    »Ein sauberer Treffer«, brüllte Mellors.
    Winthrop wälzte sich über den Rand des Kraters, rollte auf der anderen Seite hinunter und blieb in der wüsten Ebene liegen. Als er seine Hüfte untersuchte, stellte er fest, dass der Schuss des Anführers der Troglodyten seine weite Fliegerkluft durchschlagen hatte, ohne seine Haut auch nur zu streifen.
    »Das war wohl nichts«, brüllte er zum Abschied.
     
    Mehr noch als im Krater musste Winthrop auf der Hut sein. Nun war er den Scharfschützen beider Parteien ausgeliefert. Im Niemandsland war alles, was sich bewegte, zum Abschuss freigegeben. Ein Bombenangriff war im Gange. Winthrop hatte Glück: Die Briten bearbeiteten den Boche. Granaten sirrten in ziemlicher Höhe über ihn hinweg und gingen unweit der Hunnengräben
nieder. Das würde die deutschen Schützen eine Weile auf Trab halten.
    Er fühlte einen Steuerknüppel in der Hand, Wind im Gesicht, den Nervenkitzel eines Sturzflugs. Einen Augenblick lang sah er einen blauen Sommerhimmel, durchkreuzt von flammenden Leuchtspurgeschossen. Er roch brennendes Kastoröl, das aus dem Motor einer Sopwith Camel wehte. Winthrop schüttelte Balls Erinnerungen ab und ging in die Hocke. Nachdem er einige Sekunden so verharrt hatte, rappelte er sich mühsam hoch.
    Niemand schoss auf ihn. Alles war seltsam ruhig. Er war ein winziger, unbedeutender Punkt auf dem Schlachtfeld namens Europa. Niemand würde ihn bemerken.
    Er ließ den Bombentrichter und die Troglodyten hinter sich. Bei Tage waren die Pfade zwischen Drahtverhau und Schottergruben gangbarer als bei Nacht. Er flitzte von Deckung zu Deckung, lief im Zickzack auf die Linien zu.
    Seit die Richthofen-Kreatur auf die Harry Tate herabgestoßen war, hatte Winthrop zum ersten Mal das Gefühl, dass er die nächsten Minuten unbeschadet überstehen würde. Womöglich hatte er sogar ein langes, wenn auch nicht allzu glückliches Leben vor sich. Doch zunächst musste er Beauregard von der Fledermausstaffel berichten. Und dann musste er noch einmal in die Luft.
    Er rannte, schmeckte die pulverschwangere Brise und stellte sich vor, wie er abhob und in die Wolken aufstieg, um sich mit den schwarzen Himmelsrittern zu duellieren.
    Er sah eine Mauer aus gesprenkelten, mit Stacheldraht bekrönten Sandsäcken. Die Schützengräben waren zum Greifen nahe.
    Er dachte an die Rechnung, die er zu begleichen hatte.
    Mit neu gefundener Behändigkeit sprang er in die Höhe, segelte über den Rand des Grabens und stürzte krachend zu Boden. Er zog die Beine an, landete auf allen vieren wie eine Katze und stand auf.

    »Heiliges Kanonenrohr«, sagte ein erschrockener Tommy.
    Winthrop reichte dem Soldaten das Bündel und bat