Die Vampire

zusammen. Beauregard hatte keinen Zweifel, dass die Karriere des Vampirs in Kürze einen schweren Rückschlag erleiden würde.
    Haig und Pershing wurden sich einig und pflasterten die Straße nach Amiens mit britischen und amerikanischen Klötzchen. Schwarze Klötzchen, verstärkt durch mit Kreuzen markierte Papierstreifen, rückten beständig näher.
    Das Bombardement dauerte an. Ein Ende war nicht abzusehen. Bei jedem Einschlag hüpften die Klötzchen über den Kartentisch. Telefonverbindungen wurden gekappt und wiederhergestellt.
    Alle blickten auf den Tisch. Die Klötzchen lagen heillos durcheinander.
    Bei dem Gedanken an die schrecklichen Verluste ging Beauregard ein Stich durchs Herz.
    »Menschheitsdämmerung, ach, Menschheitsdämmerung …«

45
Dem Morden ein Ende
    D as Wrack der Attila brannte taghell. Das Land jenseits des Waldes wimmelte von den Schatten der alliierten Soldaten, die sich nach Amiens zurückzogen. Die Straßen waren mit Lastwagen verstopft, und die Männer wateten durch Felder.
    Die ungeheure Hitze, die der Untergang des Zeppelins freisetzte, versengte Winthrop das Gesicht. Er suchte den Himmel über und unter der Camel nach gegnerischen Fliegern ab. Wut und Enttäuschung nagten an seinen Eingeweiden. Womöglich war er der einzige Überlebende des Hahnenkampfes, der Letzte von Geschwader Condor und JG1. Und würde nie erfahren, was aus Richthofen geworden war.
    Das wäre ein noch schlimmeres Los, als in einem Feuerball zur Erde zu stürzen. Nein. Nichts war schlimmer, als in einem Feuerball zur Erde zu stürzen. Nichts war schlimmer als Allards heldenhaftes Opfer, Brandbergs Bruch oder der Tod der vielen Dutzend Männer an Bord der Attila. Er musste den Verstand verloren haben.
    Der Albert Ball in ihm bedrängte Winthrop, seinen Widersacher aufzuspüren und zu vernichten. Doch allmählich kamen ihm Zweifel. Das lag nicht so sehr an der Kate Reed in ihm. Sie war nicht sein Gewissen. Er vermisste sein altes Ich, den Knaben, der er gewesen war, bevor der Krieg einen Mann aus ihm gemacht hatte. Den Menschen, der er gewesen war, bevor der Krieg ein Ungeheuer aus ihm gemacht hatte. Er schuldete Catriona, und nicht zuletzt auch Beauregard, eine Erklärung.
    Sein leidenschaftliches Verlangen, mit dem Baron ins Reine zu kommen, hatte ihn zum Monstrum werden lassen. Dieser neue, wunderliche Edwin Winthrop war kaum weniger abstoßend als
Isolde, die sich auf offener Bühne Adern zog, oder die Fledermausstaffel des JG1, die dämonischen Ungeheuer des Kaisers.
    Der eisige Flugwind rüttelte ihn wach, läuterte ihn. Er öffnete den Mund und sog die kalte Luft in seine Lungen. Dann umfasste er den Steuerknüppel und zog die Camel steil nach oben. Je höher er stieg, desto weiter entfernte er sich von dem blutigen Gemetzel. Er wollte die Erdatmosphäre durchbrechen und den Krieg mit seinem ewigen Kreislauf von Töten und Getötetwerden ein für alle Mal hinter sich lassen.
    Da sah er den Flugdrachen, der sich dicht über den ausgebrannten Baumkronen bewegte und entschlossen auf sein Ziel zuhielt, einsam wie ein fressgieriger Hai. Die Wimpel des Geschwaderkommandeurs flatterten von seinem Fußgelenk. Richthofen. Der Flackerschein des Feuers färbte den Baron blutrot.
    Winthrop hoffte, dass Richthofen der Letzte seiner Art war. Er hatte so viele Gestaltwandler vernichtet, dass der Anblick seinen Reiz verloren hatte. Sie bluteten und starben wie jedes andere Lebewesen.
    Seine Zweifel ertranken in einer roten Flut. Seelenruhig ließ er die Camel sinken. Es grenzte an ein Wunder, doch er hatte noch Munition. In Bauchlage konnte der Gestaltwandler nicht schießen. Von hinten war Richthofen leichte Beute.
    Der Baron war auf der Hut. Seine spitzen Fledermausohren mussten hochgradig empfindlich sein. Der Boche versuchte aufzusteigen und sich auf den Rücken zu drehen, so dass er die Camel ins Visier nehmen konnte, doch Winthrop zwang ihn mit einer kurzen Salve - schließlich brauchte er die Kugeln für den Abschuss - abzudrehen und in den Wald hinabzustoßen.
    Winthrop zog nach oben, hielt sich wenige Fuß über den Wipfeln und beobachtete, wie der Baron sich einen Weg durch das verkohlte Astwerk bahnte. Obgleich er unglaublich behände war, bremsten ihn die dicht gedrängten Stämme. Er schien durch den
Wald zu schwimmen. Das Feuer griff von der Attila auf die verdorrten Bäume über. Dichte Rauchwolken quollen gen Himmel, brannten Winthrop in den Augen, wirbelten um seinen Propeller.
    Wenn der Baron im Wald