Die Vampire

Brastows neue Leibwächter sein. Seine alte Truppe war hors de combat.
    Andere Verkehrsteilnehmer kamen ihnen in den Weg. Ein mondgesichtiger Priester auf einem Fahrrad geriet ins Wanken und fiel um, als sie an ihm vorbeijagten. Bond warf einen Blick nach hinten und sah, wie der Mercedes das Fahrrad, nicht aber den Priester überfuhr, der die Faust schüttelte und fluchte wie ein Hafenarbeiter. Entgegenkommende Autofahrer merkten, dass es wohl besser war, ihnen Platz zu machen.
    Eine Schafherde überquerte die Straße. Die Mädchen pflügten als Erste hindurch, warfen einige unglückliche Tiere um. Der Mercedes war ihm zum Abbremsen zu dicht auf den Fersen, also gab er Gas. Tiere prallten von der Motorhaube ab, hinterließen
blutige Schmierer, die wieder abzubekommen eine scheußliche Arbeit sein würde. Fliegende Schafe regneten auf Brastows Wagen hinab, zwangen Flachkopf zu hektischen Manövern, als sich Schafsdärme in den Rädern verfingen.
    Bond lachte.
    Ein Schäfer rannte schimpfend zu Brastows Wagen. Das Miezekätzchen schoss ihm ins Gesicht.
    Das war unsportlich. Man brachte nicht einfach Zivilisten um.
    Jetzt wollte Bond sich nicht mehr nur absetzen. Jetzt wollte er dem Kopf von SMERSCH eine Lektion erteilen. Tod den Spionen, aber sicher doch.
    Die Mädchen trieben ihn wie einen Stier, stupsten geschickt die Kühlerhaube des Aston Martin an und tanzten aus dem Weg, wenn er versuchte, sie zu überfahren. Immer wieder bedachten sie ihn mit einem Luftkuss, einem Lächeln. Sie trugen rosa Lippenstift und hellblauen Lidschatten. Er fragte sich, wie alt sie waren.
    Sie fuhren durch einen Slumbezirk. Hier standen immer noch Ruinen aus dem Krieg. Jämmerliche Herden hirnloser Zombies schlurften vorbei. Feuer wurden angezündet, verbreiteten roten Lichtschein. Huren in zerfransten Wollpullis und kurzen Röcken zitterten neben Kohlenfeuern, zeigten den vorbeifahrenden Autos ihre Brüste.
    Das musste I Cessari Spiriti sein.
    Auf den Brachflächen war genug Platz, um den Motor hochzujagen und ein paar spektakuläre Kreise zu ziehen. Es wurde Zeit, den Zwillingen zu zeigen, was ein Aston Martin alles konnte. Bond hatte keine Lust mehr, den Stier zu ihren Toreros zu geben. Hier, wo es kein Eigentum gab, das es wert gewesen wäre, beschädigt zu werden, und die Zuschauer zäh genug waren, um zu überleben, oder zu tot, um eine Rolle zu spielen, konnte er ein Hai sein und die Mädchen kleine Fische.

    Eine Flammenwand teilte das eine Ruinengelände vom anderen. Er fuhr hindurch.
    Die Mädchen rasten ihm nach. Als sie das Feuer hinter sich hatten, waren ihre hübschen Gesichter rußverschmiert. Ihre Jacken rauchten.
    Der Mercedes krachte durch die Flammen und blieb schlitternd in einer dicken Schlammpfütze stehen.
    Der Aston Martin beschrieb eine Kehre, lenkte die Motorradmädchen in eine Acht. Bonds Fangzähne sprangen hervor, die rasiermesserscharfen Spitzen drückten sich in seine Lippen. Er bekam langsam Appetit.
    Er trat auf die Bremse und kam perfekt zum Stehen.
    Die Motorräder waren immer noch in voller Fahrt.
    Mit seiner Walther in der Hand stieg er aus dem Wagen.
    Die Motorräder gerieten ins Schleudern und überschlugen sich. Die Mädchen ließen ihre Maschinen wegrutschen und standen auf. Sie nahmen die Helme ab und schüttelten die Mähnen. Sie lächelten ihn nach wie vor an, aber ihre vollen Lippen schürzten sie schon ein wenig.
    Er ahnte, dass es nichts bringen würde, auf sie zu schießen. Aber es schien nur höflich. Er verpasste dem einen Mädchen eine Kugel in die Schulter und dem anderen eine ins Knie. Sie kicherten und tanzten auf ihn zu wie Akrobaten.
    Es gab eine Explosion. Der Benzintank des Mercedes war hochgegangen. Vor den Flammen zeichneten sich die große Gestalt von Flachkopf und die kleinere von Brastow ab. Sie waren unverletzt.
    »Guten Abend, Mr. Bond«, maunzte Brastow.
    »Durchaus«, erwiderte er.
    »Wie gefallen Ihnen Marie-France und Pony? Meine Kätzchen?«
    Brastow stellte sich zwischen die Zwillingen legte die Arme um ihre Taillen. Er reichte ihnen kaum bis zur Schulter, und sie waren
klein. Der Geheimdienstchef trug Schaftstiefel aus Leder wie der gestiefelte Kater und ging aufrecht, eher wie ein Primat als eine Katze. Er rauchte eine Zigarette in einer langen Spitze und trug ein rotes Monokel im linken Auge.
    »Entzückend«, sagte Bond.
    »Sie haben Krallen«, schnurrte Brastow.
    »Ist mir nicht entgangen.«
    »Es wird Spaß machen, meinen Kätzchen zuzuschauen, wie sie mit Ihnen