Die Vergessenen Welten 16 - Die Drachen der Blutsteinlande

Jüngster, Drenthro, starb. In meinen Armen. Verflucht seien Moradin und die anderen, dass sie das geschehen ließen!
    Wir wurden also vertrieben, aber die Orks waren zu dumm, um die Festung zu halten, und bald schon begannen sie untereinander zu kämpfen. Mein König rief nach einem Kampf, und den bekam er auch, aber ich selbst bin nicht mitgegangen. Das hat sie alle überrascht, das könnt Ihr mir glauben.«
    »Athrogate kommt mir nicht vor wie einer, der vor einem Kampf zurückschreckt.«
    »Nein, natürlich nicht. Aber diesmal ging es nicht, Elf. Ich konnte einfach nicht nach Felbarr zurückkehren.« Er stützte die Hände in die Hüften und schüttelte den Kopf. »Es gab dort nichts mehr für mich. Sie haben ihr Felbarr zurückbekommen, aber es ist nicht mehr mein Zuhause.«
    »Vielleicht jetzt, nach all den Jahren ...«
    »Nein! Von denen, die am Leben waren, als die Orks kamen, lebt keiner mehr. Ich bin alt, Elf, älter, als Ihr glauben würdet, aber das Gedächtnis eines Zwergs ist noch älter als der Zwerg selbst. Die Jungs in Felbarr würden mich nicht haben wollen, und ich würde auch nicht wollen, dass sie das täten. Dummköpfe. Beim ersten Versuch, die Zitadelle zurückzuerobern, vor mehr als dreihundert Jahren, hat Athrogate nein gesagt. Sie nannten mich einen Feigling, Elf. Könnt Ihr Euch das vorstellen? Meine eigenen Verwandten. Glaubten, ich hätte Angst vor Orks. Ich habe nicht mal Angst vor untoten Drachen! Aber für sie ist Athrogate ein Feigling.«
    »Weil du dich nicht an der Vergeltung beteiligen wolltest?« Jarlaxle wollte dem Zwerg nicht den Schwung nehmen und sprach daher den anderen Teil seiner Frage, bei dem es um Athrogates Zeitrechnung ging, nicht aus. Nur wenige Zwerge lebten dreihundert Jahre, und soweit Jarlaxle wusste, konnte keiner so lange leben und immer noch die Kraft haben, über die Athrogate verfügte. Er hatte sich entweder verrechnet, oder es war mehr an diesem Zwerg, als er angenommen hatte.
    »Weil ich nicht in dieses verfluchte Loch zurückkehren wollte«, antwortete Athrogate. »Ich habe zu viele von meinen toten Verwandten in jeder Ecke und jedem Schatten gesehen.«
    »Athrogate ist an dem Tag, an dem die Orks kamen, gestorben«, erklärte Jarlaxle, und der Blick, mit dem der Zwerg ihn bedachte, war anerkennend und sagte dem Drow, dass er die Wahrheit gefunden hatte. »Aber das war vor Jahrhunderten, also wird jetzt vielleicht ...«
    »Nein!«, widersprach der Zwerg wütend. »Dort gibt es nichts für mich. Es hat dort seit der Lebensspanne eines Zwergs nichts mehr für mich gegeben.«
    »Also bist du nach Osten gegangen?«
    »Nach Osten, Westen, Süden – das war mir egal«, erklärte Athrogate. »Überall, nur nicht dorthin.«
    »Hast du schon von Mithril-Halle gehört?«
    »Sicher, die Heldenhammer-Jungs. Gute Leute. Sie haben ihr Heim ebenfalls verloren, hundert Jahre nach unserem Verlust von Felbarr, aber ich höre, sie haben es wiederbekommen.«
    »Gute Leute?«, fragte Jarlaxle und schob die Bestätigung seiner Berechnungen beiseite, denn Mithril-Halle war tatsächlich vor zwei Jahrhunderten an die Duergar und einen Schattendrachen gefallen. »Oder zu gut für Athrogate? Hält sich Athrogate für unwürdig? Hatten deine Verwandten etwa recht?«
    »Pah!«, schnaubte der Zwerg. »Aber was ist schon gut, und was ist schlecht? Und was zählt das alles, Elf? Es ist alles ein Spiel, in dem die Götter über uns lachen, und das wisst Ihr ebenso gut wie ich!«
    »Und so lachst du über alles und schlägst auf alles ein, was einen Schlag brauchen könnte.«
    »Und ich schlage gut, oder?«
    »Besser als die meisten, die ich je gesehen habe.«
    Athrogate schnaubte erneut. »Besser als alle.«
     
    Jarlaxle wurde mehr als nur einmal neugierig angestarrt, als er durch die Straßen dieser von Menschen dominierten Stadt ging. Es waren nicht die misstrauischen Blicke, an die er sich gewöhnt hatte, als er noch wie ein Drow aussah, es lag kein Hass darin, nur Neugier, und darüber hinaus ein mehr als flüchtiges Interesse an seiner Kleidung, die viel zu gut für diesen armen Teil von Memnon war.
    Tatsächlich hätte der Wert von Jarlaxles Kleidung – nur der Sachen, die er bei seinem Weg durch die Stadt am Leib trug – eine Hofdame aus Tiefwasser neidisch werden lassen.
    Der Drow schüttelte all diese Ablenkungen ab und erinnerte sich daran, dass der Mann, den er insgeheim verfolgte, sich mit der Art der Diebe auskannte. Er wusste, dass Artemis Entreri ihn wahrscheinlich