Die Zeitbestie
hervor.
»Ah, Cowl.« Ein zischender Unterton mischte sich in die Stimme des Mannes. »Cowl ist einen Schritt zu weit für eine soziale Lebensform. Er ist das ultimative Individuum und – obwohl es mir zuwider ist, das zuzugeben – die ultimative Anwendung von Darwins Gesetzen. Er bringt alles um, was ihn bedroht, und würde die ganze Menschheit vernichten, um sich zu retten. Deine Existenz ist also gefährdet, genau wie meine.«
Tack kapierte es einfach nicht – das war alles zu viel. Aber er konnte erkennen, wenn er jemandem gegenüberstand, der ihm in den Künsten der Gewalt weit überlegen war, und er fragte sich, welche Programmierung sein Bezwinger aufwies.
»Du darfst dich jetzt aufsetzen.«
Tack tat wie geheißen und fand sich auf dem Boden einer Scheune wieder, in einer mit Strohballen wie mit riesigen Ziegelsteinen abgeteilten Räumlichkeit. Sonnenstrahlen stachen durch Löcher in der aus überlappenden Brettern gefertigten Wand und erhellten Staubflocken in der Luft. In der Nähe stand ein alter grauer Trecker, der allmählich unter Vogelkot verschwand. Tack sah erst seinen Bezwinger an und dann ein Kabel, das sich aus dem eigenen Genick zu einer seltsam aussehenden tragbaren Konsole schlängelte, die auf irgendeinem vor sich hinrostenden landwirtschaftlichen Gerät stand. Die Konsole war anscheinend aus Glas von passender Form hergestellt, das man dann erneut geschmolzen hatte, damit es sich vor der Abkühlung verformte und zusammensackte. Als sich Tack zur Seite wandte, entdeckte er eine Pflugschar nur Zentimeter neben der rechten Hand. Aber er stellte fest, dass er seine ursprüngliche Absicht nicht ausführen konnte, die darin bestanden hatte, den Eisenklotz hochzuheben und dieses weiße Gesicht damit zu spalten.
»Nimm die Konsole und steh auf.«
Tack tat präzise, was ihm aufgetragen war. Seine Programmierung war verändert worden, und er verabscheute es. Auf einmal verabscheute er jede Kontrolle dieser Art: Er wollte er selbst sein. Gehörte dieses Bedürfnis zur neuen Programmierung?
»Du darfst jetzt das Kabel lösen.«
Tack gehorchte und zog sich den blutigen optischen Stecker aus dem Genick. Weißgesicht nahm ihm Kabel und Konsole ab und steckte sie in einen Rucksack. Dann näherte er sich wieder Tack, griff ihm in den Nacken und drückte etwas in die Wunde dort. Tack spürte, wie sich das Ding in der Öffnung bewegte und sie verschloss. Dann deutete der Mann auf den Rucksack.
»Heb ihn auf und zieh ihn an.«
Tack tat wie geheißen.
»Fragen?«
Beim Umgang mit dem EL waren noch nie Fragen im Spiel gewesen. Jetzt stellte er trotzdem eine.
»Wie rede ich Sie an?«
»Nenn mich den Reisenden. In unserer Zeit handelt es sich dabei um einen Titel, und ich erlaube dir nicht, meinen Vornamen zu benutzen.«
Tack verarbeitete die Wendung unsere Zeit und fragte sich, von wann genau dieser Mann stammte.
»Was erwarten Sie von mir? Ich habe Sie eben nicht richtig verstanden.«
»Im Grunde wollen wir nicht dich, sondern das, was in deinem Handgelenk steckt.«
Der Reisende deutete auf Tacks Arm. Tack hob ihn an und stellte fest, dass das Handgelenk mit einem durchsichtigen Band voller esoterischer Elektronik und gelatinöser Flüssigkeit umwickelt war. Nur ansatzweise konnte er darunter noch das Ding erkennen, das in seinem Handgelenk steckte – im Zentrum eines Arsenals aus goldenen Verbindungen, die fast an einen integrierten Schaltkreis erinnerten.
»Was ist ein Torus?«, fragte er schließlich.
»Tori sind komplexe organische Zeitmaschinen: tragbar und mit einer Tendenz in die Vergangenheit ausgestattet, aus der sie geschickt wurden. Unsere Maschinen müssen sich leider aus der Zukunft in diese Vergangenheit drängen, dabei den Widerstand der ganzen Fallen Cowls und seiner trickreichen Alternativen überwinden und sich das Wahrscheinlichkeitsgefälle hinaufkämpfen, das er uns hinunterschiebt.«
»Ich begreife es immer noch nicht.«
»Natürlich nicht. Du denkst linear. Du musst der ultimative Existenzialist sein: Nur was du wahrnimmst, ist real. Falls du in die Vergangenheit reist und den eigenen Vater umbringst, ehe du gezeugt wurdest, passiert nichts weiter, als dass du eine Alternative erschaffst, die von diesem Zeitpunkt ihren Ausgang nimmt. Diese Tat würde dich jedoch weit das Wahrscheinlichkeitsgefälle hinabschieben, und vermutlich könntest du nie wieder durch die Zeit reisen. Du säßest in der Alternative gefangen, die du selbst erzeugt
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